Anemómetro de pedra perfurada pelo teu semblante

Os miseráveis tombam pelas praias daninhas
de tempos imemoriais
Furtam o vento com as pontas dos cabelos em desalinho
e procriam o efémero como se fosse uma mulher
Os membros
velozes como antas
assemelham-se aos desânimos das pessoas que passam
de pernas ao léu

Juca Pimentel

O Anjo matante
Anjos Maravilha Redux

Nas cidades estão os cheios de amor.
Como eles cantam os olhos na noite,
os sentidos na noite,
os mortos na noite,
e as miragens da além noite,
da cor toda no negro da noite apunhalada!,
mas como os olhos são mesmo
a noite dos sentidos mortos por punhais, miragens!
Vem-me a carnificina à cabeça.

Nas cidades estão cheios os de amor.
-Todos eles, os maravilha!
Ensaboados por peneiras e estertores de fome aquecida pelo nojo de sempre.
-Todos eles, os maravilha!
Eu evoluo por entr’eles e extingo romances.

Tenazes de ombros em fogo
e olhos lampejos de fúria,
no tronco despido do que se despiu morto,
mas morto sofrerá mais.
-Lembras-te quando éramos crianças
e tudo dançava à nossa volta
e assim mesmo o que apetecia era fugir?
-Ah, olha um sonho!
-Apetece-me trincar-te.
Nas cidades as crianças mortas estão cheias de amor.
As almas dos ancestrais bateram as portas e os ombros pesam agora uma eternidade de pós e escolhas várias,
sempre nuncas.

Eu evoluo por entr’eles e extingo romances.

Nas cidades estão cheios os de amor.
-Todos eles, os maravilha!
Ensaboados por peneiras e estertores de fome aquecida pelo nojo de sempre.
-Todos eles, os maravilha!

Juca Pimentel

Alsa Marítima

Vivo na indulgência.
Tremo o acaso que atormenta
a outra geração.
Louvam os salmos!
Sanguessugas.
Esperar as coisas é tão fácil.
Esperá-las na plenitude da sua potência.
Desejar, enfim,
o que não se alcançou porque ainda está longe.
Mas está.
Enfim,
o acreditar na especialidade do outro.
Continuamos presas desta
espera do fim claro,
numerável pela glória da não existência,
o que funde o adeus
e o torna a única ponte para o destronar dos anjos.
Merda para isso tudo!
O aniquilamento é bem vindo se for de precisão.
Uma tesoura analítica
que corte a direito pela base do crâneo até
a aresta mais fina daquilo a que chamamos
o orgão dos sentimentos.
Para lá dos tempos todos.
Sem que haja qualquer confusão a
perturbar o pleno explendor do quadro que
se apresenta enfim belo,
enfim único,
enfim real,
acabado.
Merda para isso tudo!
O que interessa é baixar as
calças e louvar a existência da erva
que pica no seu movimento procriado pelo vento.
Não somos punhais.
As adagas deixam-se entre os lençois quando
se quer matar um amante.
O veneno será sempre mais estético.

Juca Pimentel

Caralho

Disperso-me no ridículo.
Mas com uma garrafa de vinho á minha frente.
Isto de ser ridículo
tem que ser bem regado com álcool tinto.
Para que dê cor e ambiência.
O tom das freiras ou dos conventos
meticulosamente encaixados nas
garrafas.
O propanol líquido
vai correr sem dúvida.
Que amores são fúteis
e que amores matam.
Vê-se daqui
ao longe
a sombra
do meu caralho murcho.

Juca Pimentel

Objecto criativo versus amplexo masturbatório
Ou
A incoerência abjecional do protótipo

O objecto da criação é normalmente confundido com o retorno em forma de cagalhoto que da sua realização se obtém. O fantasma dos protótipos, assumidos no seio do grupo, aquele que se regenera em turbina através dos tempos e que reclama existência em revolta, esse mito da prosperidade cultural, é a versão mais acabada e aproximadamente perfeita da moca pré-histórica que tantos estragos causou nas primeiras famílias homnídeas: devassa tudo e todos que da sua beira se aproximam. A “Arte”, enquanto movimento estupidificante, encontra nesses grupos perfeitas condições de germinação, havendo um subterfúgio em forma de ralé cumprido, que permanece obscuro a não ser em volta de mesas de café, onde a podridão da consciência humana se revela em todo o seu explendor. Os aspirantes a revolucionários de uma nova arte, que afinal é bem mais velha que o próprio Deus, acotovelam-se na ausência de princípios, na incoerência assustadora dos meios, cada um tentando gritar o mais alto possível a sua existência. (Diz-se que os ratos são os primeiros a abandonar o barco. Estes, nem isso, afogando-se irremediavelmente nas profundezas do seu próprio mijo.) Depois desse afogamento em seco, e após o seu contacto com S. Pedro às portas do paraíso, tornam-se almas penadas que nada mais fazem do que atormentar os simples de espírito que nada mais fazem no mundo do que fazer do mundo um objecto de arte. No entanto, a única diferença verdadeiramente visível, é o facto de as novas almas endiabradas terer sofrido do mal de ejaculação precoce, enquanto os outros se contêm e animam, sempre cientes que melhor que ir para o céu=esquecimento, é continuar a pisar o chão do passeio com a picha na mão.

Juca Pimentel

Pedra

O que fazer aqui na morte sagrado dos Budas do Oriente maior,
Nas pirâmides não destruídas,
Famintas de maiores sonos e guerras,
Poluidoras do entre-cruzamento da real categoria dos espasmos
E dos medos como uma peneira sagrada,
O que fazer aqui quando ainda se treme de frio.

(Are you still fucking!
Coil
Are you still cold?)

Lamentos não sofrem de amor
Porque o amor é dano e não recordação.
Pedra fria de faces cortantes
E belíssimas pela mentira.
E depois?

Como se o silêncio não fosse uma pedra gigante.

Juca Pimentel

Calores Nocturnos

Não pensem que o medo é único
quando não se consegue medir.
A ignorância também contribui para os aumentos.
Qual subtilezas, qual quê? Eu vim cá para fora.
Toda a gente grita.
Foste tú.
Foste tú.
Não se parecem coisas diferentes.
Pois o medo nasce do indiferente perante o que esteve.
Assim os olhos prendem o agora
como violetas.
Toda a gente chora.
Toda a gente berra.
Foste tú.
Foste tú.
Brisas nocturnas ao som da chuva caída.
Lá fora, no meio dos gritos,
não há nuncas nem fomes antigas,
apenas merda.
Foste tú,
foste tú.
Quem diria.
Que os elfos se matariam um dia como diamantes por
cortar.
Que os outros
iriam se perder na metamorfose do que não é.
Para nunca ser.
Amor, meu amor, estás tão longe,
e dizem-mem que és inconsciente.
Mas estás.
Não há mais prova da tua consciência.
Em mim,
nos calores nocturnos e teus olhos a brilhar.

Labirinto.

Crescem garras nos olhos famintos
de fumos negros e almas em sangue por mim,
deitado na asquerosa constatação do que é sempre:
nunca.

Como?

Pois que eu não estou presente na
fúria que mata, mas na tal que dilacera tudo.

Juca Pimentel

Permissões sexuais no conteúdo

Juca Pimentel

Zerox NON

Aqui morto eu!
Façam de mim a penúria maior!
Cantem os sinos de tronos partidos!
A rebate os mortos da forca maior!
Forca!
Para mim aqui morto eu!

Não sinto a cabeça.
Isto é, sinto-a demasiado fortemente
para a pressentir apenas como necessária.
Ela formou-se em turbilhão vaporoso
e agora a inércia transporta-me para o mais pesado,
para o que não fecunda porque já foi castrado de virilidade,
e assim vagueio na cal do sensacionismo,
podre de perfeição.
Os olhos já não vêm o que pretendo,
eles próprios recusam assumir o assombro como próximo,
anulam a existência da potência sensorial
para cairem pelos becos cuja saída está sempre ausente.
As minhas lamentações tomam a proporção do acabamento
e assim termino-me sem qualquer honraria a compor-me
a progressão no espaço,
ou na metáfora,
ou no anti-real.
Querer os mesmos pontos de contacto com a realidade:
eis o que me afasta do sentir.
Ou o que me aproxima do sentimento.
Sentir a sensação ou sentir o sentimento?
Afastamento ou aproximação?

Lado. Escuro lado.
Em canto nocturno.
Membro da noite.
O que fere o meu vazio
espantalho
agreste dos verdes
em nada.

Eu fodo-me como um santo.

Juca Pimentel

Poesia do Nul

Poentes caídos na lama
e ventos futuros em rama:
tudo isso congemina a minha
alma de desaguçado e em frente morte.
Num embalo tétrico quanto sublime porque deixa rasto.

Olhos na noite como quem mata: um punhal na noite.

Para lá do Sol quente afigura-se o desprezo,
o raiar de uma nova era,
aquela que queima.
Punhais na noite como quem tem fome.
Aguçados sem ponta, o caralho!

Juca Pimentel