Labaredas que se afogam para dar vida terra que sente demasiado a sua lenta secura. Numismática. Olhos polares. Frenesins.

Os miseráveis tombam pelas praias daninhas
de tempos imemoriais
Furtam o vento com as pontas dos cabelos em desalinho
e procriam o efémero como se fosse uma mulher

Nas cidades estão os cheios de amor.
Como eles cantam os olhos na noite,
os sentidos na noite,
os mortos na noite,
e as miragens da além noite,
da cor toda no negro da noite apunhalada!,
mas como os olhos são mesmo
a noite dos sentidos mortos por punhais, miragens!

Vivo na indulgência.
Tremo o acaso que atormenta
a outra geração.
Louvam os salmos!
Sanguessugas.
Esperar as coisas é tão fácil.

Meto as mãos nos bolsos, sem fundo, como costume, ou com o fundo premeditado do meu elementar vazio, aquele que me perturba e dilacera como um boi. Assassinar o quotidiano como fazer amor ao Sol, eis o que me resta, neste tempo de nuvens e frio negro.

De facto, as forças produtivas, por si só, não conseguem determinar a sua necessidade. Isto é, a sua necessidade será apenas valorativa sob o ponto de vista da sua orientação, do objecto final da sua actividade, e não como dogma assumido no seio da inércia: um operário é, logo existe. A ser assim, será satisfeita apenas a necessidade dos orientadores das forças produtivas, dos detentores únicos do capital.

Um odor matinal é o teu véu, e nas tuas pernas tens a luz do encanto pleno.