A Stranger Paradise

A religião para os religiosos, a ciência para os cientistas

Bórgia Ginz — Thu, 01 Jul 2021 19:44:53 +0000

A religião para os religiosos, a ciência para os cientistas

O que assim não for redunda em erro crasso de desapropriação. A impossibilidade da determinação do erro existencial sobre a sabedoria, empírica ou abstracta, implica o afastamento, daquele que não quer errar, de toda a “verdade” por ele não constatada. Serve de facto o “ver para crer”, em termos de conhecimento. Aquilo em que se crê sem se ver é do âmbito do pensamento religioso, místico-prático. Redunda assim o processo do conhecimento na necessidade deste “ser”, e não ser suposto.

Toda a suposição é erro de proposição enquanto não demonstrada, ou verificada, ou simplesmente constatada. A suposição goza do princípio da validade enquanto criação humana, de facto, mas segui-la como “princípio verdadeiro” é eliminar a sua análise: esta determina o próprio pensamento humano num círculo fechado. Quando a suposição passa a “verdade”, sem a sua devida demonstração, ou verificação, ou simples constatação, fecha-se o processo racional nela própria. (O mais natural, uma das questões elementares da existência, é da demonstração de qualquer suposição surgir uma outra que a desactualiza… A assumpção de qualquer suposição como “verdade” implica a “eterna” (humana) actualidade da suposição…) Sendo a simples suposição um erro de proposição, fecha-se portanto o processo racional num erro de proposição.

Demonstrar-se que a simples suposição é um erro de proposição é penoso, e não estarei para isso. Em termos absolutos, qualquer certeza não verificável é estritamente metafísica: a ocorrência de correspondência com a “realidade” é infinitamente improvável, e o ser humano nunca o saberá.

De qualquer forma, a suposição surge do desconhecimento. O conhecimento que se constrói “encima” do desconhecimento, tem partes deste, desconhecimento, ou, na suposição, “invenção”, e partes de conhecimento que tem qualidades outras relativamente ao que se desconhece. Ou seja, todo o desconhecimento será colmatado por si, desconhecimento, na invenção, e pela relação que o seu conhecimento estabelece com a realidade. A própria invenção saltará facilmente do desconhecido (criação pura) para a rede informatorial estabelecida pelo seu conhecimento-outro. Também podemos dizer que é o conhecimento que determina o desconhecimento… e a suposição.

Os factos:

Deus é inconstatável: toda a forma e conteúdo que se lhe possa atribuir estará errada. Há quem diga, no entanto, que é demonstrável…
A Ciência nunca dará o inconstatável – nunca saberemos aquilo que não sabermos.

Sendo os aspectos da religião assumidamente culturais, resta saber em que medida esta infere no comportamento e socialização inerente num determinado meio. Sendo a religião uma destilação eminentemente abstracta e simbólica, resta saber em que medida esta corresponde a um determinado Ideal (abstracto-simbólico) humano. Sendo a religião uma manifestação “temporal”, resta saber de que forma esta colabora na construção de um determinado “tempo”. Se a religião é a destilação prática de uma Fé numa “verdade” Filosófica, resta estudar o motivo deste conhecimento prático. Nada disto é o propósito da Ciência. Nada disto é o propósito do religioso…

Não há diferença quantitativa entre duas suposições diferentes. Há apenas diferença qualitativa. Serão ambas igualmente suposições, e igualmente erros de proposição.

Para os utentes d’Acrópolis, quatro suposições diferentes:

Deus; Deus não existe.
&
1+(-1)=0; 1+(-1)=(11)

LSN/BG

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O degredo da penumbra

Juca Pimentel — Sun, 06 Jun 2021 19:23:24 +0000

O degredo da penumbra

Lambo-me todo no degredo da penumbra
que esbelta progride
pelo nunca do sempre.
Olho-me de lado
e vejo-me na morte que mata
e solene me espia
quando mais quero estar só.
Vejo-me ponto negro no negro,
aquele que é não.
Alimento-me nos poros,
do desperdício,
em coma.
A coma
sintética zela
pela minha loucura de pederasta,
bruxa solene,
que zela pela magia
como quem cria o amor.

Juca Pimentel

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A natureza da carne é bem mais complexa do que a do espírito

Bórgia Ginz — Tue, 01 Jun 2021 19:00:07 +0000

A natureza da carne é bem mais complexa do que a do espírito. A do espírito ainda está por desbravar, pela ausência do código, coisa que o músculo adquiriu há milénios. Isto a perceber pela tendência de ser o corpo a fonte de toda a alimentação espiritual. Mais exactamente, a manipulação final.

Lá, Lá.
O homem treme e o espírito esbraceja a sua
exacta noção de ser a causa única do efeito tremer.
Porque o desprezo não é bem consentido pelo belo
mastodonte que ergue as presas como se estes fossem braços
que acariciam mulheres em noites de verão pálido.
E o músculo é envergonhadamente ocultado pelo suprema redenção que
representa a existência do espírito no ser humano em geral,
demonstrada por alguns de entre todos.
Deveras?

Encolho os ombros porque não sei esbracejar
o suficiente para manifestar a minha ira
pelo calabouço da suave exactidão do momento.
Olho-me membros em distorção com o teu escalpe a encimar
a coroa muscular que envolve o meu sexo,
os braços metálicos que se alongam pelo som afora
e o o Pê-chênte que se entala nas entranhas e de lá
se pode observar o fim do tempo, a masto-luz.
Tudo teu.
Apropriado pela falha que teima em sangrar limpidez.

Labaredas que se afogam para dar vida
à terra que sente demasiado a sua lenta secura.
Numismática.
Olhos polares.
Frenesins.

Bórgia Ginz

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Anemómetro de pedra perfurada pelo teu semblante

Juca Pimentel — Sat, 24 Oct 2020 21:59:58 +0000

Anemómetro de pedra perfurada pelo teu semblante

Os miseráveis tombam pelas praias daninhas
de tempos imemoriais
Furtam o vento com as pontas dos cabelos em desalinho
e procriam o efémero como se fosse uma mulher
Os membros
velozes como antas
assemelham-se aos desânimos das pessoas que passam
de pernas ao léu

Juca Pimentel

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O Anjo matante

Juca Pimentel — Sat, 24 Oct 2020 22:08:17 +0000

O Anjo matante
Anjos Maravilha Redux

Nas cidades estão os cheios de amor.
Como eles cantam os olhos na noite,
os sentidos na noite,
os mortos na noite,
e as miragens da além noite,
da cor toda no negro da noite apunhalada!,
mas como os olhos são mesmo
a noite dos sentidos mortos por punhais, miragens!
Vem-me a carnificina à cabeça.

Nas cidades estão cheios os de amor.
-Todos eles, os maravilha!
Ensaboados por peneiras e estertores de fome aquecida pelo nojo de sempre.
-Todos eles, os maravilha!
Eu evoluo por entr’eles e extingo romances.

Tenazes de ombros em fogo
e olhos lampejos de fúria,
no tronco despido do que se despiu morto,
mas morto sofrerá mais.
-Lembras-te quando éramos crianças
e tudo dançava à nossa volta
e assim mesmo o que apetecia era fugir?
-Ah, olha um sonho!
-Apetece-me trincar-te.
Nas cidades as crianças mortas estão cheias de amor.
As almas dos ancestrais bateram as portas e os ombros pesam agora uma eternidade de pós e escolhas várias,
sempre nuncas.

Eu evoluo por entr’eles e extingo romances.

Nas cidades estão cheios os de amor.
-Todos eles, os maravilha!
Ensaboados por peneiras e estertores de fome aquecida pelo nojo de sempre.
-Todos eles, os maravilha!

Juca Pimentel

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Alsa Marítima

Juca Pimentel — Sat, 24 Oct 2020 23:01:48 +0000

Alsa Marítima

Vivo na indulgência.
Tremo o acaso que atormenta
a outra geração.
Louvam os salmos!
Sanguessugas.
Esperar as coisas é tão fácil.
Esperá-las na plenitude da sua potência.
Desejar, enfim,
o que não se alcançou porque ainda está longe.
Mas está.
Enfim,
o acreditar na especialidade do outro.
Continuamos presas desta
espera do fim claro,
numerável pela glória da não existência,
o que funde o adeus
e o torna a única ponte para o destronar dos anjos.
Merda para isso tudo!
O aniquilamento é bem vindo se for de precisão.
Uma tesoura analítica
que corte a direito pela base do crâneo até
a aresta mais fina daquilo a que chamamos
o orgão dos sentimentos.
Para lá dos tempos todos.
Sem que haja qualquer confusão a
perturbar o pleno explendor do quadro que
se apresenta enfim belo,
enfim único,
enfim real,
acabado.
Merda para isso tudo!
O que interessa é baixar as
calças e louvar a existência da erva
que pica no seu movimento procriado pelo vento.
Não somos punhais.
As adagas deixam-se entre os lençois quando
se quer matar um amante.
O veneno será sempre mais estético.

Juca Pimentel

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Zero Zero & Necrocyber

Juca Pimentel — Sun, 25 Oct 2020 08:19:35 +0000

Zero Zero & Necrocyber

Meto as mãos nos bolsos, sem fundo, como costume, ou com o fundo premeditado do meu elementar vazio, aquele que me perturba e dilacera como um boi. Assassinar o quotidiano como fazer amor ao Sol, eis o que me resta, neste tempo de nuvens e frio negro. Dou passos colados à minha mente, e muitos mais darei enquanto não me apresentar vivo perante mim, ou sem mim, que é sempre o melhor, e assim em contratempos de pernas eu me viciarei de tudo, e escarnecerei de tudo, porque tudo é nojo, e sombras, e nojo, e merda. Ou nem tanto, talvez o contratempo esteja no meu próprio andar como a inegável excelência do contratempo-Mor, o afundado nos bolsos. Talvez apenas seja eu o elemento único, logo aquele que é parasita. Mas o parasita do Monstro é parasita? Não será antes verme?!… E aqui o verme além-Monstro entedia-se de morte, e pensa duas vezes na morte, e a morte é apenas o cúmulo da merda, o cúmulo da merda, o cúmulo da merda!
Os passos continuam precisos pela rua acima. O frio bate-me na cara como punhais. (Já que se aspira sangue, tê-lo-ão…) Os punhais não estão bem no frio, mas erguem-se das miseráveis pessoas, os outros… O frio que é frio torna-se áspero no meio das miseráveis pessoas. O frio que é frio volve-se facas no meio das miseráveis pessoas. Cadáveres abertos, escancarados nas mandíbulas tóxicas, infernais, de olhos macilentos e cortados como um piolho mostruário do nojo, da perfídia, progridem como elementos-caralho-estetizados do fundo da latrina Soviética, do Porco além-Porco, do Porco aquém-Porco!
Se as torturas fossem bem-vindas haveria urros de Porco-Todo a dizer: “Basta! Basta! Basta! Não quero mais…” Mas não…. Haja o que haja, o facto é que o Porco-Todo anda a guinchar: “Mais!! Quero mais!!” Mas que merda é essa que o Porco-Todo tanto quer? Mas que merda é essa que o Porcalhão-Todo tanto necessita para se tornar ainda mais Porco-Mor? Em coro (imitem as crianças): “Mil enrabadelas com tições em brasa…” É isso que alimenta o Porco-Caralho… A fornalha-enrabadela que tanto arde nas vísceras entupidas com os cadáveres dos outros, dos assimilados, do futuro vómito.
Entro num café. Tão limpo, tão nojento, tão estupidamente (caralhos vos fodam) Burguês. E vomito. Já agora saibam que vos vomito a vós. Porque se querem um Porco, aqui está um verdadeiro “Caralho que vos fôda!”

“Um antro de sonho.”

Juca Pimentel

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II

Bórgia Ginz — Sun, 23 Oct 2011 11:04:04 +0000

II

De facto, as forças produtivas, por si só, não conseguem determinar a sua necessidade. Isto é, a sua necessidade será apenas valorativa sob o ponto de vista da sua orientação, do objecto final da sua actividade, e não como dogma assumido no seio da inércia: um operário é, logo existe. A ser assim, será satisfeita apenas a necessidade dos orientadores das forças produtivas, dos detentores únicos do capital. Toda a sociedade ocidental se encontra ainda no interior escondido da caverna intelectual. E isso passa-se no tremendo desconhecimento do mito provocador do sonho. O esquema de organização social actual poderá sintetizar-se na pirâmide adimensional cujo vértice superior/central é orientador de todas as estratosferas que directamente realizam o trabalho segundo as suas premissas fundamentais. É inegável que as pessoas vivem num tempo, só poderia ser assim (?), mas é também inegável que não são as pessoas a determinarem a qualidade desse tempo. As forças produtivas realizam o seu trabalho como se tratasse de uma missão, produzindo e consumindo os artefactos que o centro orientador determinou segundo teorias académicas de marketing e gestão criadas de uma forma suposta e risívelmente científica, não para sintetizar o real como forma de coabitação necessáriamente humana, mas antes para o transformar de acordo com o objectivo máximo em que se tornou o dinheiro/poder obtido a partir da transacção. Torna-se óbvio que são as teorias supostamente Sociais(istas) os principais motores do capital ao imprimirem no indivíduo a ideia inercial de que está determinada a sua função de operário. Restando apenas ao indivíduo a procura do retorno suficiente à possibilitação da satisfação dos desejos criados pelo próprio capital: a existência do condenado será mais prazenteira se as algemas forem confortáveis.

Bórgia Ginz

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Um odor matinal é o teu véu

Bórgia Ginz — Mon, 31 May 2021 21:20:48 +0000

Um odor matinal é o teu véu

Um odor matinal é o teu véu, e nas tuas pernas tens a luz do encanto pleno. Ris como um piscar de pássaro, e os teus beijos nos lábios é o amor a desabrochar. Deito-me nos teus cabelos-maré-oiro de sonho, e entro no Oiro de que é o teu nariz. És uma amante tremenda: encontras o prazer no anti-momento. Fodes-me todo. És’ma femme.

Bórgia Ginz

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Caralho

Juca Pimentel — Sat, 24 Oct 2020 22:31:18 +0000

Caralho

Disperso-me no ridículo.
Mas com uma garrafa de vinho á minha frente.
Isto de ser ridículo
tem que ser bem regado com álcool tinto.
Para que dê cor e ambiência.
O tom das freiras ou dos conventos
meticulosamente encaixados nas
garrafas.
O propanol líquido
vai correr sem dúvida.
Que amores são fúteis
e que amores matam.
Vê-se daqui
ao longe
a sombra
do meu caralho murcho.

Juca Pimentel

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A arte é a sublimação do engate

Juca Pimentel — Sun, 13 Sep 2009 16:13:46 +0000

A arte é a sublimação do engate

O artista não é quando pensa que é. Ou então é o maior, se andar no engate. Toda a gente coloca os seus berloques, como penas de pavão da alma eléctrica que as endiabria. Uns é o porsche, outros é o curso ilimitado na maior Enfermaria do mundo, outros é o dinheiro assombroso que tudo dá, ou as mulheres que interessam pela quantidade. Uns dizem que amam em demasia, outros que nunca amaram senão a amargura. Mas toda a gente que coloca as suas penas ao lustro anda a querer engatar alguém…

« A arte que não seja para o engate é masturbação edonista do que tem os olhos fechados, ou com palas! O engate artístico é o sublime aroma da volúpia abstracta, e também da confusão dos sentidos. Mas é essencialmente a sensação contínua de que aquilo que se quer engatar é uma verdadeira obra de arte!«

In Cobaia Literária

Os platónicos cerebrais, os impotentes generativos, recriam a existência de um conceito desprovido de « interesse » negocial, a Arte, como se isso fosse possível entre seres humanos manifestamente indecentes. São ao mesmo tempo carne para a fornalha burguesa dos assimiladores de Arte, numa atitude bem « negocial » em volta de coisas que têm mais a ver com intestinos e cú. De todas as formas, a partir do alvo e com mais ou menos tripas pelo meio, poderemos sempre determinar quem é que cada qual quer engatar…

Juca Pimentel

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Antes morto que mal vivo

Bórgia Ginz — Sun, 04 Apr 2021 17:00:25 +0000

Antes morto que mal vivo. O tempo é apenas o resíduo da nossa memória mais violenta, evolui segundo a expectativa que dela nasce, e assim morre, quando o desencanto surge no limiar da porta. Os olhos todos do abismo estão presentes nesse belo momento. O microsegundo eterno do adeus.
As sombras que eu deposito no passeio que me acolhe estão gastas demais para daí retirar qualquer conveniência. Eu próprio me afundei na constatação do final urgente, da misericórdia sem meios capazes, no azul dos olhos que são castanhos. Não importa se o final tem mesmo um fim, ou se é apenas mais um adiar constante e firme sem ser convincente, ou se a mente apenas procria as imensidões sem as poder antever no corpo. O caso não é para agonias nem pesares. Tudo pode ser corrigido. Um gesto. Um olhar. O corpo todo pode-se transformar na libélula em que a mente se vai metamorfoseando. As mãos podem ser os instrumentos lógicos do nosso querer, e assim, no meio da virtude, pode bem surgir um medo maior do que todas as belezas juntas, um medo que nos fascine ao ponto de o querermos sempre bem entalado no âmago do nosso ser, um medo que nos faça procriar. Não há dúvida que a procriação é bem a nossa urgência.
Hoje, veio de través uma resposta às minhas maravilhas. O tempo. Ou a falta que o tempo faz. A necessidade de haver um tempo, uma cronologia acertada para tudo, um acerto geométrico da nossa progressão pelo mundo, é vazia e nada diz, é apenas mais uma escolha, um leve encolher de ombros com um tímido sim a empoleirá-lo. Queremos pura e simplesmente ser cronologicamente correctos.

Bórgia Ginz, in O Anormal

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Objecto criativo versus amplexo masturbatório

Juca Pimentel — Tue, 02 Mar 2021 22:59:17 +0000

Objecto criativo versus amplexo masturbatório
Ou
A incoerência abjecional do protótipo

O objecto da criação é normalmente confundido com o retorno em forma de cagalhoto que da sua realização se obtém. O fantasma dos protótipos, assumidos no seio do grupo, aquele que se regenera em turbina através dos tempos e que reclama existência em revolta, esse mito da prosperidade cultural, é a versão mais acabada e aproximadamente perfeita da moca pré-histórica que tantos estragos causou nas primeiras famílias homnídeas: devassa tudo e todos que da sua beira se aproximam. A “Arte”, enquanto movimento estupidificante, encontra nesses grupos perfeitas condições de germinação, havendo um subterfúgio em forma de ralé cumprido, que permanece obscuro a não ser em volta de mesas de café, onde a podridão da consciência humana se revela em todo o seu explendor. Os aspirantes a revolucionários de uma nova arte, que afinal é bem mais velha que o próprio Deus, acotovelam-se na ausência de princípios, na incoerência assustadora dos meios, cada um tentando gritar o mais alto possível a sua existência. (Diz-se que os ratos são os primeiros a abandonar o barco. Estes, nem isso, afogando-se irremediavelmente nas profundezas do seu próprio mijo.) Depois desse afogamento em seco, e após o seu contacto com S. Pedro às portas do paraíso, tornam-se almas penadas que nada mais fazem do que atormentar os simples de espírito que nada mais fazem no mundo do que fazer do mundo um objecto de arte. No entanto, a única diferença verdadeiramente visível, é o facto de as novas almas endiabradas terer sofrido do mal de ejaculação precoce, enquanto os outros se contêm e animam, sempre cientes que melhor que ir para o céu=esquecimento, é continuar a pisar o chão do passeio com a picha na mão.

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Merda para o tempo

Bórgia Ginz — Sun, 04 Apr 2021 17:27:03 +0000

Merda para o tempo… Não sei o que fazer: sentar-me ou quedar-me deitado, a ouvir o vento a bater na vidraça. O dia está-me no sangue como se tratasse de poeira, não o sinto, excluído está de tão fútil ser. Mas está-me no sangue. E por isso mesmo fico alheado e exaltado ao mesmo tempo, pois que tudo me ameaça cair em cima dos ombros já bem pesados. Tenho vontade de correr os cem metros! Mas as forças abandonam-me já, estando ainda o desejo tão próximo. O desejo… Tudo o que nós ambicionamos com o punho viscoso do nosso querer, tudo o que se afasta enquanto nos aproximamos demais. É o excesso que nos deixa alheados.
A noite aproxima-se com os seus passos de vagar sonolento. E é mesmo isso que me angustia, que me provoca náusea. Em ondas que me deixam velho e usado. A velhice da alma é bem mais precoce do que a velhice do corpo! Porque o corpo é exactamente aquilo que lhe damos como uso, nada mais do que isso. Enquanto a alma, é sempre um estranho bem dentro do nosso ser, com vida própria que não nos pertence, que até nos afronta da maneira mais impertinente. É uma velha debochada a nossa alma!
E é isso mesmo que me angustia. A noite aproximar-se sem eu estar preparado para ela. Porque a chegada da noite é sempre o sinal da falta de tempo, da falta de mim. Eu vivo em desvio constante. Nada me fascina já, nada me faz rir um pouco, nada em nada me consome: porque eu já fui todo consumido! (Não chorem, não chorem, por favor… É tudo a brincar.)
Desprezo e desprezo-me. É como se tratasse de um jogo: vamos ver quem despreza mais?
Bolas para tudo. Tenho sono. Um sono profundo e maldoso. Mas é tudo a fingir. A mim apetecia-me era correr os cem metros! Correr a vida… e esperar pela Morte!

Bórgia Ginz, in O Anormal

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Manifesto caralhótico

Juca Pimentel — Mon, 01 Jun 2009 16:01:32 +0000

Manifesto caralhótico

Camaradas, a falência do intelecto enquanto entidade abstracta e própria de cada um, a falência da acção como processo de construção de algo que caracteriza a qualidade de um ser, a falência do processo homem enquanto detentor da máxima inteligência, logo da máxima verdade, esta falência enorme, é a vossa. Sim, porque de facto neste preciso momento riem-se do que leram ou olham para o outro.

Devo esclarecer que escrevo neste momento em folhas de guardanapo e com uma caneta que dificilmente consegui que alguém do café me emprestasse. Há muito que me apercebi que as teorias nada dizem, e o que de facto interessa é o como. Aqui não há intelectualismos. Dou-lhes o buraco mais fundo.

Voltando ao tema que decerto já esqueceram porque é certo que o que vos interessa é a intriga: a falência do animal homem. O animal homem tende a abandonar a sua condição de homem para se volver aranha hiperbárica. Podem tentar procurar perceber o que quero dizer com isto, eu próprio o tentei, mas cheguei à conclusão de que entrar na essência do homem actual é entrar no domínio do absurdo. Camaradas, como se parecem com as meninas larocas que passam tanto tempo em frente ao espelho e assim se estupidificam! Não há tempo para tudo. E o homem existe em plena consciência disso, tanto que faz eternamente escolhas, apesar disso se ter esquecido. Essas escolhas dão-se num perímetro em que prima a ausência de qualquer sentido de abstracção e cuja orientação é iminentemente sexual. Isto é, o factor que determina a essência do contacto entre os indivíduos e a sua relação com o real, é totalmente determinado pela característica animal que garante a sobrevivência da espécie. Volto a repetir: SEXO. Quero que toda a gente sinta o fodilhão que é. Mulher incluida, óbviamente. Claro que isso advém do sexo ser ainda um dos mais solicitados elementos de troca entre indivíduos, pelo menos o mais excitante. O própio sexo tende a ser utilizado como arma de arremesso cultural pela estratosfera do poder que permite assim, por enquanto, laivos de unicicidade ao indivíduo, mas cujo tentáculo sedoso determina a forma como o próprio sexo é realizado. Irá cada vez mais foder-se à Bosq’d’Azevinho. Acreditem, do mal o menos, é bem mais interessante foder à Godard.

A reconstrução do homem, porque trata-se de facto de reconstruir sobre o que já foi construído, torna-se urgente na zona do sonho, e é bem mais complexa do que um seu aspecto sexual. Será um tema para muitas palavras, e ainda mais acções, para mais tarde. O homem-todo é que importa aqui.

definição de homem
comer
sonhar
ir
respirar
amar
sentimento
palavra
elemento
foder
riso
beleza
cabelos

O Homem tende a acompanhar a noção de realidade, sempre volátil porque dependente do conhecimento, e por ele transformada, porque esta parece de certa forma proporcionar-lhe uma qualquer paz interior, aparentemente condição necessária à preservação da espécie. Trata-se, no fundo, da eterna procura da eliminação do medo através da sua simples eliminação.

Assim posto, será também eterna a destruição do mito, apesar de em boa verdade apenas se verificar uma alteração da sua condimentação. Podemos comparar um qualquer filme de Hollywood e a sua realização na sociedade portuguesa actual, à genese-fornicação-génese entre o mito do deus do vinho e o agricultor romano.

A destruição do mito surge precisamente em função de uma diminuição real do conhecimento, pela extrema pressurização da noção em detrimento do conceito. (Conceito no sentido de significante). Porque o mito nunca acontece connosco. Falando-se não em destruição, mas sim alteração do conhecimento, não evolução, a qualidade do mito parece depender da qualidade do conhecimento.

A criação humana, em especial a de contornos artísticos, cinema, televisão, música, teatro, literatura, pintura, tal como a sua assumpção no seio do intelecto, é unívocamente determinada pela qualidade do mito.

Juca Pimentel

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Café

Bórgia Ginz — Sun, 04 Apr 2021 17:21:20 +0000

No salão do café só estão agora alguns casais de idosos. Parece-me estar na fronteira de dois mundos que não coexistem de uma forma harmoniosa. Do lado de fora do café vagueiam os seres apressados, de objectivos bem definidos e ansiosos. Os jovens. No lado de dentro permanecem os idosos, cuja vida passou em frente a seus olhos sem deixar as marcas de uma missão. Eu estou bem encostado à montra, com uma janela enorme, com os olhos postos nas pessoas que passam lá fora, mas com a alma bem dentro da escuridão do salão. Sinto-me, (que absurdo eu sentir-me assim), o fiel da balança que nunca se equilibra, pois o peso morto da velhice é bem mais leve que todas as vidas que ainda viverão até ao futuro.

O ventre daquela mulher que tanto me agradou é saliente, o rabo torneado, as pernas finas talvez demais. O curioso é que o seu olhar vê-me como se eu falasse para ela, encostada ao balcão, talvez ali ao fundo onde não está ninguém. Mas nunca lhe disse coisa alguma.

O comprido dos cabelos chega ao fundo das costas magras e de ombros levemente inclinados para trás; traço lógico e singular de uma certa categoria de mulheres que teimam em não exprimir a sua beleza de uma forma mais viril. O que é certo é que poderia muito bem falar com ela, segurar-lhe a mão e encaminhá-la para a saída do bar, onde, no frio e escuridão da noite lhe faria um belo poema, mesmo ali, de improviso. O mais certo é que nunca cometerei tal proeza; o heroísmo anda arredado de mim de algum tempo a esta parte. O belo da questão é que o seu andar torto e a jovialidade aparente do seu sorriso deixam antever belas noites, longas e longas, cheias de apaixonadas conversas e abraços inocentes. É curioso.

Na semana passada decidi que iria viver plenamente e convictamente em castidade. Naquele dia da semana passada a ideia surgiu-me bela e bonita, linda e maravilhosa, e dei comigo a pensar que a partir daquele dia da semana passada é que as coisas enfim se tornariam belas e bonitas, lindas e maravilhosas. Não mais viver em função de baixos expedientes para conseguir um toque fortuito na suavidade de uma mulher; ou um beijo rápido e pouco apaixonado quanto rápido, ou outra coisa qualquer que me desse a ilusão de um prazer de um tamanho maior do que o mundo: essa terna ideia de acalmia e inocência enchia-me a cabeça de belos projectos e dava-me a provar o belo aroma da felicidade. Nunca chegaria a saber como seria isso tudo. Naquele dia da semana passada fazia muito calor, era de tarde, e o sol estava particularmente esfuziante. Saí do café onde tinha cogitado todas aquelas belas ideias, atravessei a passadeira para o outro lado da rua, aquela mulher estava à minha frente, esperava que os carros parassem, tinha uma saia tão bonita, uma pele de arrepiar, os ombros direitos, a saia não protegia o necessário, as pernas sem mácula, se eu lhe visse a cara então é que era, e assim por diante…

É verdade, toda a gente quer ser especial. Mas se toda a gente fosse especial, toda a gente quereria ser tudo menos especial. As virtudes, quando são em demasia até chateiam, são como os vermes que vão roendo, roendo, muito lentamente, sem que a gente se aperceba da sua presença imponente. Por exemplo:

Aquela mulher perdera o amor que outrora sentira por mim. Não podia de qualquer modo negar tal facto; mesmo que a compreensão das coisas surgisse lenta e triste, bem amortalhada pelo peso da memória. Por outro lado a amizade era algo que não me interessava. Bem podia eu gritar isso a plenos pulmões que menos nisso acreditaria. O facto é que a virtude começava a queimá-la, ou melhor, a picá-la, assim como que a dizer-lhe: “Vês? Vês?” Mas mesmo assim ela nunca via nada. Apenas pressentia a fuga como tábua de salvação e ei-la, toda ocupada a equilibrar-se naquele pequeno pedaço de madeira enquanto bate os braços tão nervosamente naquela água tão suja.

O equilíbrio. Eis uma coisa que é daquelas mesmo fundamentais. “O equilíbrio da mente aliado ao equilíbrio do corpo dá saúde e faz crescer”. Tudo muito certo. Mas o equilíbrio que realmente importa é um equilíbrio desse tipo sim, mas dos outros. O equilíbrio dos outros. Os outros, esses é que fazem a nossa vida, os nossos desejos, as nossas desmedidas ambições. E dentro desses outros equilibrados eu tinha perdido o lugar. Pelo menos ela julgava assim.

Eu sei que a morte poderia bem ser a melhor justificação para tudo. Mas o menos nunca é suficiente. E o menos mais menos que a morte me proporcionaria é bestialmente insuficiente. Não chega ter as dores que tenho, para proclamar em hasta pública que sou um miserável, que padeço da doença do suicidiário agudo. Não. As honras da minha vida não pertencem a ninguém. É como uma casa que vai a leilão, com muitos e bons potenciais compradores, mas que tem defeitos, uma racha na parede, a lareira que não funciona bem, e assim vai ficando sem um único rematador.

Mas aquela mulher que tanto me agradou, aquela do ventre saliente, é bem mais súbtil que qualquer pensamento mais destrutivo da minha parte. Ela na verdade não significa nada. É apenas mais uma, apanhada na corrente da minha existência só, que pomposo!, é apenas uma mulher. E aí está! É isso que ela tem de mais encantador. O olhar é normal, o andar, embora torto, é normal, o corpo é normal, os cabelos são normais, tudo correcto. Só que essa normalidade toda junta, toda aconchegada, contribui para que se forme um quadro onde se representa a beleza!

Não, não me sinto nada fascinado por essa mulher. Foi apenas uma que da primeira vez não desviou o olhar quando fixei nele o meu. Uma mulher que esperou um breve microsegundo para tentar ver algo para além do apresentável. Mais nada. Há tantas mulheres que olham!

Bórgia Ginz, in O Anormal

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Osmose tratus

Bórgia Ginz — Fri, 30 Apr 2021 20:16:25 +0000

2004 – Grupo Mão Morta – Yahoo!

A partir do momento em que o desfazamento entre o indivíduo comum e a tecnologia seja tão grande que não há outra hipótese senão a de haver intermediários pagos, como quase é agora, está tudo fodido…

E o facto é que a industria cultural é uma industria. Há regras que não há volta a dar, a não ser se que se queira deitar abaixo o castelo de cartas.

Há dois argumentos tipo contra o copyright. O dos artistas, e o do público. O dos artistas, passa muitas vezes, pela eliminação pura e simples do empresário; que redunda sempre numa maior perspectiva de renda para o próprio artista, pois passa a ser o Patrão. Isto em relação ao que me parece o « Copyleft ». No entanto, não me parece provado que esses artistas sejam bons patrões. Mesmo para eles. Ou seja, um artista patrão irá para o desemprego normalmente…

De facto, é preciso ir bem fundo para se justificar que aquilo que uma pesoa faz deixa de ser propriedade sua a partir do momento em que a mostra. Há que partir do pressuposto que ninguém pediu… (Estou a brincar, …) Mas o facto é que qualquer criação tem existência assegurada e independente do que quer que seja o criador. E não há qualquer intelectualidade num disco. Apenas matéria sonora. Os artistas ou os empresários não podem andar a vender aquilo que ninguém compra pois não está no produto. Isso portanto não existe. Propriedade intelectual sobre um disco, ou sobre um livro, etc. Pois não há intelectualidade do autor no produto. Ela aconteceu no autor e lá ficou. O que há é a manifestação de um trabalho, intelectual também, sim senhor, como dar a missa também é, mas que é essencialmente de produção. É um disco. E esse disco tem existência assegurada e independente do que quer que seja o criador. É um facto da matéria. A única maneira de contornar isso é destrui-la, ou fechá-la num local inalcançável. Ou então meter-lhe grilhões como acontece cada vez mais (anti-copy).

Quem quizer pode hoje em dia publicar aquilo que quizer sem se preocupar com os direitos de autor se pretende que tudo seja não comercial. Ninguém lhe rouba a obra e tal, e começa a fazer negócio com a coisa. A referência de autoria está portanto assegurada, pela posse do material original, ou documentação, como data de ficheiros, etc. Basta afirmar que é não comercial, num local qualquer. O Creative Commons é aceite juridicamente, pois trata-se de uma derivação. Se o artista pretende fazer negócio, então é mesmo aconselhável ir procurar um Empresário e que se enrabem os dois.

Há muita confusão na « cena ». Há regras da indústria e do capital que não podem ser quebradas se se andar nesse sistema. É absolutamente impossível. Um meio termo redunda no não crescimento do sistema, que só poderá assim atrofiar. Os artistas que lutam pelo pão já auguram bem essa impossibilidade que representa quebrar o sistema, sem se sair dele… Isto é, não poderão pensar os artistas que chegam ao público a que chegam hoje, que isso poderá se manter a partir do momento em que são eles, pelos próprios meios, a transmitir a obra. Isso qualquer artista saberá. Os artistas pretenderão mudar o quê a partir do momento em que obtenham o controlo editorial da sua obra? Pensam que não vão ter que gastar o mesmo dinheiro em publicidade resultando daí compromissos entre lucros e gastos? Pensam mesmo que o seu público actual é permitido pelas qualidades da obra? Não dá para saber… porque nunca foi assim. A teoria que uma obra não chega mais às pessoas do que podia é vaga. Tudo podia chegar muito mais a qualquer pessoa.

Portanto, heverá uma cena estranha, talvez em Portugal, que é os artistas aspirarem a detentores dos meios de produção. É de bom tom o artista não se misturar em política. A não ser que tenha consciência social, pois em política tratamos a sociedade…

E nesse sentido a teoria e a prática apontam para a eliminação do bem de transação. Não de todos, claro, mas da maior parte em que se fundam os mercados das necessidades espirituais. Passando a existir bens não produzidos para a transação, mas apenas transmissão. A adequação da nova industria e essa nova produção dependerá desta, e da forma como todas as outras necessidades são cumpridas. Portanto não dá para falar. Mas a ideia é a obra « publicada » começar logo á partida por ser uma transmissão, e não um bem de transação, como é considerada hoje em dia por toda a gente que recorre a uma label para publicar um disco.

Bórgia Ginz

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Memória

Bórgia Ginz — Sun, 04 Apr 2021 17:02:01 +0000

A memória perdura na minha mente. Ainda… Faltam os acasos todos subtis, para que o assombro do sentir se volte para mim e me faça vibrar no escuro do meu quarto escuro.

Como todas as coisas que se fazem amenamente, o vicio já não tem a sua conta de maravilha, ele eclipsou-se para sempre em vagas de sonho inconcreto, velho, menos amoroso do que a rocha mais dura e inviolada. É a miséria a vibrar os seus golpes cruéis e certeiros.

Sinto os braços como se eles cumprissem os onze trabalhos de Jasão. Cansados e frouxos, num misto de dor e fadiga, que é sem dúvida aliada da inacção da mente. A cerveja que há muito deixou de percorrer o seu meu corpo faz aparecer as suas marcas; ou a falta das suas marcas. O meu cansaço físico é bem físico! Já não é apenas a mente a gritar pelo descanso. O nervosismo dos membros assanhados assemelha-se à senilidade do corpo de um velho, oxigenado, ou com falta de oxigénio, que é rigorosamente o mesmo, porque vai dar invariavelmente à morte.

Tenho todo o tempo do meu tempo para retomar a minha vida, com os braços cheios de pedidos e de ansiedades. Eu necessito de paixão. Mas, de uma paixão que tenha a pureza de uma primavera, de um renascer de corpo, e de alma. A dor física e psicológica que sinto é de uma atrocidade enorme, desencorajante, mas tenho que perceber que só assim poderei encontrar uma qualquer paz de espírito. Devo apoiar-me no tempo, e procurar em mim o alimento de que necessito. Quero de novo sentir o vento a revolver-me os cabelos. Necessito de uma pequena fúria. Vou escrever para as gerações vindouras. Mas não tenho a sinceridade suficiente para falar das coisas como elas aconteceram realmente. Se as pessoas conhecessem os pequenos pormenores da minha vida. Mas eu já vou pensando na realidade como uma realidade literária, já faço a selecção até das pessoas que são, ou não são, literárias. Agora que vivo só, mais uma vez, vou deixar que os meus personagens vivam por mim. Vou criar pedaços de eu mesmo que vão vaguear por aí, no meio das coisas mais fantásticas e extravagantes. Depois, encontrá-os-ei por aí e aí me dirão todas as peripécias que testemunharam. Lembro agora que tenho ainda certos personagens presos no esquecimento, a quem falta apenas libertar para me felicitarem e depois abrir a voz.

Passei a manhã toda e parte da tarde na cama. Quis-me perder, afundar-me nela, mas ela invariavelmente repeliu o meu corpo para a sua superfície. É uma questão de persistência. Um dia destes conseguirei.

Acabou de se sentar, de perfil para mim, uma certa rapariga que recordo conhecer de algum lado. Está só, tal como eu sou só. Apoiou a cabeça de longos cabelos escuros no par de mãos cruzadas, em forma de prece. Não consigo recordar de onde a conheço, mas tenho no entanto a certeza que já vivi uma apaixonada estória de amor com ela. Ela ficou a olhar pela porta fora, observando, coisa que eu fizera até ela entrar, as pessoas que passam lá fora, debaixo do Sol que parece furioso. Ela não tem um sorriso bonito, mas que importância tem isso agora. De bom grado me abandonaria agora nos seus braços de mãos de unhas compridas. Ela foi-se embora. Adeus…

Bórgia Ginz, in O Anormal

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O encontro

Bórgia Ginz — Sun, 04 Apr 2021 16:46:35 +0000

Eu tinha chegado há pouco àquela cidade, devido à necessidade de conseguir trabalho, isto depois de uma breve passagem pelas salas escuras e anónimas de uma pequena instituição de ensino superior do interior, quando conheci S. e aquele grupo heterogéneo de amigos no meio do qual eu agora me passeava. Eu era de qualquer forma um estranho, um out-sider naquela cidade, eu, que conhecia o mundo através dos livros que lia, vivendo até então uma vida ascética e inóqua de prazeres modernos. De maneira que toda aquela grandiosidade das formas exercia uma espécie de fascínio sobre mim, apesar de nos primeiros tempos a dificuldade em me adaptar fosse quase penosa e me fizesse ter vontade de fugir, de escapar das pessoas e dos seus tentáculos de amizade. Até que conheci S., durante um episódio assaz singular.
Foi quando entrei pela primeira vez num daqueles locais de dança que pululam um pouco por todo o lado. Estava sozinho. Obviamente sentia-me um tanto deslocado, no meio de toda aquela gente que se contorcia alegremente enquanto dançava, que bebia e fumava de uma forma maravilhosa, sentindo-me eu um ponto negro miudinho numa imensa tela branca. Na ânsia de me sentir um pouco melhor entreguei-me desde logo à bebida, mandando vir sucessivamente uns licores e uns copos de rum, de maneira que após algum tempo estava já ligeiramente embriagado, sentindo os vapores tépidos do álcool assomarem-me à cabeça. Foi então que a vi, a um canto, conversando com uns tipos. Nada nela me chamou especial atenção, mas no entanto não pude deixar de fixar o meu olhar já meio desfocado na sua figura, e com tal insistência que acabei por sentir uma leve dor de cabeça. Pensei que seria melhor parar de beber e ir-me embora. A música tornara-se insuportável e a cabeça andava-me já à volta como se de um peão se tratasse. Preparava-me para levantar e vestir o sobretudo, quando ouvi uma voz muito suave atrás dele:
-Gostas de mim?
Virei-me e dei de caras com S. que pelos vistos acabara a conversa e se encontrava agora ali à minha frente. Notei que já estava seguramente um pouco bebida; a sua face estava anormalmente rosada e o olhar parecia bastante turvo.
-Eu vi-te a olhar para mim. É que se gostares de mim eu passo a gostar de ti, também.
Fiquei um pouco surpreendido com as suas palavras, achei-as muito estranhas mesmo, quis-lhe responder qualquer coisa com nexo mas, aos tropelões, disse apenas qualquer coisa como isto:
-O gosto é extensivo à beleza. Se me provares que és bela, então aí, eu gostarei de ti.
Ela riu-se. De uma forma muito solta, a resposta agradara-lhe. Convidou-me. a tomar um último copo ao que, após alguma hesitação, acedi.
O salão encontrava-se agora bem mais vazio, a hora tardia e o cansaço afastava lentamente os casais e toda a gente dali para fora, de maneira que apenas eu e S. ainda bebiamos sentados. Um copo meio de whisky balançava suavemente nas suas mãos brancas e esguias.
-Tu não és daqui, pois não?- perguntou, enquanto acendia um cigarro.
Respondi que não, que estava na cidade há pouco tempo, que trabalhava num escritório piolhoso de uma ruela esquecida, e que por enquanto não conhecia ali ninguém.
-Na ternura do desconhecido reside o encanto de uma vida… – respondeu ela no meio de um sorriso límpido mas transtornado pela bebida. Deixa lá que daqui a pouco tempo isso acaba. Acaba-se toda a piada. Deixa-se de sentir o delicioso charme que o não conhecer nada nem ninguém nos põe no andar.
Não pude deixar de sorrir.
-Achas isso mesmo?- perguntei.
-Claro, vais ver que depois só conheces gente e acha-los todos chatos e inoportunos. De resto… és agora um desconhecido que provavelmente se tornará um conhecido e um chato, como os outros.
Olhava para ela, a tentar descortinar uma qualquer ponta de ironia, mas não, parecia muito segura e a falar com seriedade. Tentei dizer-lhe que de modo algum concordava com ela, mas saiu-me exactamente o contrário, uma frase neutra.
-As pessoas têm uma necessidade vital de convívio. A natureza…
-A natureza quer que nos amemos… temos isso no sangue. Mas eu não consigo amar uma pessoa que conheço há séculos e no entanto continua ininteligível para mim, quer dizer, que conheço bem demais para a não detestar. Daí ser preferível apenas conhecer desconhecidos, viver num eterno desconhecimento flutuante.
E riu-se, movendo apenas a sua cabeça, suavemente, como se tratasse antes de um leve pranto que fosse imperceptível a mim e aos empregados que se preparavam para levantar as mesas.
-Posso presumir então que não te verei mais – repliquei.
-Não. Ainda não te conheço, ainda não te detesto. Vamos…
E levantámo-nos.

Nessa noite havia muita humidade no ar. O chão encontrava-se molhado e brilhante, assemelhando-se a uma espécie de espelho onde se reflectiam as luzes periclitantes e artificiais dos reclamos de néon das lojas comercias. Caminhavamos em silêncio. S., de cabeça baixa e cabelo esvoaçante parecia meditar profundamente. Eu ia de mãos nos bolsos, observando as irregularidades do passeio. A dada altura ela levantou os olhos.

-Eu moro aqui. Aparece cá amanhã, à hora do jantar. Temos festa…

Bórgia Ginz, in O Anormal

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Estruturas & utilizador III

Bórgia Ginz — Thu, 11 Jun 2009 16:26:53 +0000

Estruturas & utilizador III – Tópicos

A estrutura dos dois pontos apoiados no terceiro. A estrutura dos três pontos. As ligações fortes estabelecem-se pelo contacto e primazia dos dois sobre o terceiro. A questão é: quais dois se unem para contrabalançar o terceiro. Unem-se dois a dois alternadamente.

O Espaço interior com fuga de volume – IN-OUT

O corte do espaço dá-se pela sobreposição física do volume interior à dualidade da dimensão exterior. O conceito obriga a não haver essa distanciação, ou melhor, perda de volume quando se passa do interior para o exterior.

(Assim, partindo do exterior, o espaço interior pode ser « reconstruído » de forma a haver sempre a noção volumétrica no utilizador.)

A relação existente entre a esfera interior e a esfera exterior é determinada pelo efeito sombra e reutiliza o termo OUT para lhe dar o mesmo significado volumétrico. Na equação da estrutura entram também as seguintes variáveis:

– Dispersão radial positiva, ao nível do aumento da projecção espacial onde se insere o utilizador. A parte física do utilizador projecta-se para o seu exterior. A sensação de flutuo do objecto é permanente.

– Dispersão radial negativa, ao nível da concentração do espaço físico determinada pelo centro (o centro não é o centro geométrico, mas a coordenada onde se encontra o utilizador). A parte física do exterior projecta-se na sensibilidade física do utilizador.

A relação existente entre a esfera exterior e a esfera interior é determinada pelo efeito luz e reutiliza o termo IN para lhe dar o mesmo significado volumétrico. Na equação da estrutura entram as mesmas variáveis acima, passando a Dispersão radial negativa a positiva, e a dispersão radial positiva a negativa.

in Estruturas assimiladas

Bórgia Ginz

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Apenas solidão

Juca Pimentel — Sun, 25 Oct 2020 13:12:37 +0000

Apenas solidão

Anton era um contratante, uma espécie de laboral perfilhado pela míngua do desejo, que suspirava modos de ternura através de papéis escritos sem cores, e avivava toda a memória de quem ansiava por mais qualquer coisa. Ele um dia aspirou possuir um desejo, ele que a tantos dava resposta. Colocou-se no ponto mais alto da cidade e observou dali todas as criaturas que lá ao fundo cumpriam a sua actividade com desenvoltura, acercou-se dos seus pensamentos, filtrou todas as perguntas, e também ele pôde começar a ter algumas.
-Quem sou eu. E quem és tu.
Ele era um vártil. A outra era uma mulher bela.
-Também aqui estás.
-Meu amor, vi-te ao longe e tão ao cimo e vi-me como um anseio teu, um beijo é o que te quero dar, mas não quererás tu talvez foder-me?
-Não tenho pénis. Não tenho cú. Apenas solidão.
-Meu amor, substituo o teu cú pelo meu, e poderemos andar de mãos unidas no cais de embarque. Poderemos partir para lá, onde se faz o tempo, e onde os sonos são mais majestade.
Anton e ela acabarm por partir uma pedra do tamanho de uma laranja e separaram-se cada um com uma metade. A metade mais bela foi a que ficou por atribuir, a metade do tempo em que estiveram ambos em frente um do outro.

Anton foi sempre um bom homem. Bom de corpo para as mulheres, bom de alma para a mãe. Por todas elas desejado. Percorrera todo um tempo em que as sombras eram nitidamente mais fortes que os objectos, e em que se recriava a penumbra através do efeito-espelho. Antes novo agora velho ele permanecia enjaulado na JAE pelo foro psicológico.

Ela levou a mão à cona e lentamente esticou o dedo mais comprido e gordo que tinha, sentindo já na ponta da unha a viscosidade acumulada pelo sono de horas. Afastava-se de Anton com passo rápido. Deveria afastar-se da memória o mais rápido que podia, sempre em frente, até poder levantar o empedrado do passeio para assim se esgueirar por lá. O outro lado do mundo parecia tão perto! Lá, onde o tempo é mais majestoso, e onde todo Anton permanecia estéril e intocado.
Queira visitá-lo na noite. O Sol era ainda demasiado para ser uma solução. Esperaria ali sentada. Anton deveria vir logo atrás.

Juca Pimentel

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Pedra

Juca Pimentel — Sun, 25 Oct 2020 09:13:13 +0000

Pedra

O que fazer aqui na morte sagrado dos Budas do Oriente maior,
Nas pirâmides não destruídas,
Famintas de maiores sonos e guerras,
Poluidoras do entre-cruzamento da real categoria dos espasmos
E dos medos como uma peneira sagrada,
O que fazer aqui quando ainda se treme de frio.

(Are you still fucking!
Coil
Are you still cold?)

Lamentos não sofrem de amor
Porque o amor é dano e não recordação.
Pedra fria de faces cortantes
E belíssimas pela mentira.
E depois?

Como se o silêncio não fosse uma pedra gigante.

Juca Pimentel

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Calores Nocturnos

Juca Pimentel — Sun, 25 Oct 2020 08:09:14 +0000

Calores Nocturnos

Não pensem que o medo é único
quando não se consegue medir.
A ignorância também contribui para os aumentos.
Qual subtilezas, qual quê? Eu vim cá para fora.
Toda a gente grita.
Foste tú.
Foste tú.
Não se parecem coisas diferentes.
Pois o medo nasce do indiferente perante o que esteve.
Assim os olhos prendem o agora
como violetas.
Toda a gente chora.
Toda a gente berra.
Foste tú.
Foste tú.
Brisas nocturnas ao som da chuva caída.
Lá fora, no meio dos gritos,
não há nuncas nem fomes antigas,
apenas merda.
Foste tú,
foste tú.
Quem diria.
Que os elfos se matariam um dia como diamantes por
cortar.
Que os outros
iriam se perder na metamorfose do que não é.
Para nunca ser.
Amor, meu amor, estás tão longe,
e dizem-mem que és inconsciente.
Mas estás.
Não há mais prova da tua consciência.
Em mim,
nos calores nocturnos e teus olhos a brilhar.

Labirinto.

Crescem garras nos olhos famintos
de fumos negros e almas em sangue por mim,
deitado na asquerosa constatação do que é sempre:
nunca.

Como?

Pois que eu não estou presente na
fúria que mata, mas na tal que dilacera tudo.

Juca Pimentel

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Permissões sexuais no conteúdo

Juca Pimentel — Sat, 24 Oct 2020 22:44:01 +0000

Permissões sexuais no conteúdo

O homem saiu para a noite. Silencios tenebrosos esperavam ao fim da escada que surgia ali. Quando ele-homem saiu toda a noite tinha caído. Sabemos bem como todos os homens que se procriam na noite saem estúpidos. Mirones da luz que nunca chega. Aquela que nunca chega. E esse homem alongou-se nos passos pela rua na noite. A bela mulher-noite. Não pensem que havia sexo. Apenas a majestade de ser um meio termo, sublime zero, que o matava no aconchego de braços longos, de joias milenares. E Rock & Roll. Havia sexo. Mas os termos são sempre mais líquidos na periferia, logo é necessário ir ao centro, para que surjam maiores. E o centro é sexo líquido. O homem-noite desceu a rua sem sexo.Os termos são-no sempre em demasia.

A noite do homem cai da ponte.

Juca Pimentel

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Diferente

Bórgia Ginz — Sun, 04 Apr 2021 17:25:22 +0000

-Eu sou diferente de todos os homens que poderás encontrar.
-Todos os homens são diferentes…
-Mas eu sou diferente até naquilo que os outros são iguais.
-Podias concretizar?
-Tu, por exemplo. Amo-te, julgo sabê-lo. E assim, nunca te conseguirei deixar. Faltar-me-ão sempre as forças para dar o último passo.
-Eu sei. É por isso que te acho um fraco.
Ela sabia! Logo aquilo que mais me esforçava por ocultar. E era esse o motivo porque me achava um fraco. Detestei-me como nunca naquele preciso momento. Ela sabia medir as palavras, calmamente, deixando-as fermentar até atingir a máxima acidez. Eu, pelo contrário, face a tanta calma aparente, enervava-me. Afinal, queria-lhe dizer coisas que ela ainda não soubesse. O meu castelo de cartas desmoronava-se por completo. Ela tinha acertado em cheio na ferida, e as palavras entalavam-se-me agora no céu da boca. No amor, quando às sensações sucedem as palavras, é muito perigoso dar a conhecer a jogada antecipadamente, e eu sentia já que estava condenado.
-Porquê que me achas um fraco?
Ela estava extremamente calma, e facilmente respondeu à pergunta óbvia.
-Porque sim.
-Então e onde vês tu a força, ou a falta dela, nas pessoas? É pela maneira de andar, e pela maneira de dizer bom dia?
-Não é por nada disso, e é por isso tudo ao mesmo tempo. Vê-se, simplesmente. Mas deixa lá que eu também sou fraca, até talvez mais do que tu. Por isso preciso de alguém que seja forte.
Agora eu sabia. Tudo era devido ao facto de eu ser fraco. Afinal era esse o meu pecado. Não era o ser baixo, ou o ter os dentes amarelos, não, era algo de geral, próprio de mim: ser fraco.

Bórgia Ginz, in O Anormal

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Parede nua

Bórgia Ginz — Sun, 04 Apr 2021 17:22:29 +0000

Descanso a cabeça de encontro à parede nua. Vejo assim mais nitidamente o meu futuro impossível, o sonho destravado e inútil dos meus desejos antigos. Toda a miséria da minha existência inunda agora os poros entupidos da minha pele ressequida e vencida pelo tempo. Não mais do que uma pequena solidez nos punhos e na face, não mais do que um pedaço de esforço vão e sôfrego, vão e inútil, como se estas palavras tivessem significados diferentes. Não vejo a minha sombra no asfalto da rua. Porque será? Não fosse noite na minha alma e tentaria responder a esta pergunta.
Pergunto-me amiúde porque me sentirei assim. Não encontro resposta. Ela foge-me. Ela substitui-se à pequenez da minha visão. Porque os meus olhos vêm coisas que o mundo esconde, e assim iliba. Todo o mundo está de antemão ilibado. E a minha sorte será jogada com uns dados viciados que as mãos do meu amor lançou de encontro ao meu corpo dobrado e cansado. Sem a liberdade do sentir. Sem eu próprio poder soletrar uma palavra que seja em contrário. Nem sequer há a vontade de fazer isso. Estou resignado.
O vento sopra sorrateiro por entre as pregas da minha camisa. Ela e o vento ensaiam uma pequena coreografia ondulante, e eu fico estático. Vejo as outras pessoas, sorridentes, a comentarem entre olhares expressivos: “Está tanto vento!” Mas este tanto vento não chega para varrer todas as misérias que nascem entre nós. Estamos impregnados de mau sentir.

Bórgia Ginz, in O Anormal

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Zerox NON

Juca Pimentel — Sat, 24 Oct 2020 21:30:50 +0000

Zerox NON

Aqui morto eu!
Façam de mim a penúria maior!
Cantem os sinos de tronos partidos!
A rebate os mortos da forca maior!
Forca!
Para mim aqui morto eu!

Não sinto a cabeça.
Isto é, sinto-a demasiado fortemente
para a pressentir apenas como necessária.
Ela formou-se em turbilhão vaporoso
e agora a inércia transporta-me para o mais pesado,
para o que não fecunda porque já foi castrado de virilidade,
e assim vagueio na cal do sensacionismo,
podre de perfeição.
Os olhos já não vêm o que pretendo,
eles próprios recusam assumir o assombro como próximo,
anulam a existência da potência sensorial
para cairem pelos becos cuja saída está sempre ausente.
As minhas lamentações tomam a proporção do acabamento
e assim termino-me sem qualquer honraria a compor-me
a progressão no espaço,
ou na metáfora,
ou no anti-real.
Querer os mesmos pontos de contacto com a realidade:
eis o que me afasta do sentir.
Ou o que me aproxima do sentimento.
Sentir a sensação ou sentir o sentimento?
Afastamento ou aproximação?

Lado. Escuro lado.
Em canto nocturno.
Membro da noite.
O que fere o meu vazio
espantalho
agreste dos verdes
em nada.

Eu fodo-me como um santo.

Juca Pimentel

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Airf’Auga 4

Bórgia Ginz — Sun, 09 Aug 2009 19:45:16 +0000

Metalurgia – Juca Pimentel

Bronssi

THX – Sofia Bravo

Suicidiária e outros poemas – Bórgia Ginz

Venus of Kazabäika

Contos Normais – Bórgia Ginz

Capa e THX Series – Sofia Bravo

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O Conde

Bórgia Ginz — Sun, 04 Apr 2021 16:57:53 +0000

O Conde era muito moreno. Adivinhavam-se na sua cor e traços certos vestígios de uma qualquer raça arábica, como muitas que se encontram pela França inteira. Tinha o peito repleto de pêlos, uns pêlos rijos e fortes, que faziam ressoar um certo timbre de sussurro quando raspavam os meus, mais suaves. Os braços dele eram cheios, todos empanturrados de sensualidade; pareciam amarras de bons portos, sempre prontos a nos recolher e confortar. Apresentava uma leve barriga proeminente, que supus ser o efeito de exagero na bebida. As pernas eram lindas. Com os músculos todos certos, sem exagero, suaves. As nádegas eram a coisa mais sensual que jamais conseguira encontrar. Recobertas de pequenos e finos cabelos doirados, surpreendia a aparição de uma pequena lua tatuada na nádega esquerda, talvez lembrança de uma amante antiga.
Aquilo que nos dava mais prazer eram as longas horas que passávamos abraçados, ternamente enleados no sofá da sala, enquanto esperávamos o nascer do dia. Eu subia até ao quarto da minha pensão, e vinha de lá carregado com um cobertor azul que nos iria cobrir mais tarde.
Lembro especialmente das suas mãos. Frenéticas! Agarrava a minha mão e apertava-a, e os seus dedos não paravam, num constante movimento de abrir e fechar. Nunca aquelas mãos estiveram paradas. Os seus dedos… E assim ficávamos nós horas e horas. Depois levantávamo-nos e dançávamos, como dois amantes, libertos de qualquer peso, com todo o corpo a desejar o final, o abismo dos sentidos, o mergulhar do corpo no corpo do outro.
E ele saltava para as minhas pernas e atiçava-as, fazia-as endiabrar no lusco-fusco da sala. Era como se todo o mundo se concentrasse no seu corpo, sempre à espera.
A sua expressão abria-se num sorriso todo cheio de fragilidade, todo a pedir protecção, ternura. Pegava então nele e levava-o para o quarto, onde lhe contava histórias que eu inventava para o adormecer. “Conta-me uma história” – pedia ele. E então eu falava. Ao ouvido, enquanto fumava um cigarro. Contava-lhe histórias de príncipes e de pássaros falantes, mas acho que ele nunca compreendeu que falava dele. A música era cor para os olhos das crianças, nós, enfim nós, quando tudo parecia alcançável, quando todo o vento do mundo se podia suster com os lábios em bico.
Da imagem menos nítida dos seus olhos eu ainda enfrento a paz, sublime em pecado, com toda a volúpia de todos os homens do mundo.
As vozes dos fantasmas! – lembro-me agora deles… Todos os nossos amantes antigos nos apareciam em sonhos, e fazíamos amor com todos eles; em ilusão, em bruma dispersa que embriagava os sentidos. Eu não sei se estava com uma pessoa, ou se mergulhava no meio do mar. Eu não consigo reconstituir as suas feições, os seus lábios, os seus olhos escuros, a sua barriga, mas lembro-me de todo o seu ser. Ele ainda me toca, quando menos espero, na escuridão nua do meu quarto. Eu acordo e percorro o seu peito com as minhas unhas sujas de ganza.
Foi com ele que fumei o meu primeiro joint de ganza, no interior de uma casa em construção. Levara-me para lá uns meses antes, aos saltos, anunciando-me o elixir do tempo magnífico, o embalo adorado do Deus do Amor. E amámo-nos muito a seguir. Deitados no chão frio e áspero, não conseguíamos vislumbrar uma réstia de luz que fosse, que nos fizesse retroceder, atrasar o passo e retornar para o semblante carregado.
Fomos puros. Cristalinos. Provocantes. E ninguém soube.

Bórgia Ginz, in O Anormal

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Juca Pimentel

Bórgia Ginz — Sun, 04 Apr 2021 16:55:38 +0000

Decidi acender um cigarro, quando entrou no café um indivíduo de baixa estatura e aspecto desleixado que se dirigiu apressadamente para o balcão e logo se pôs a gritar para o empregado que o fora atender, tornando-se totalmente impossível não o deixar de ouvir:
-Eu sei que o senhor tem pouca consideração por mim! Não, não diga nada, pois eu vejo-o nos seus olhos! Estava eu ainda desinteressado de tudo isto a que chamam “ir a um café” e já me vem o senhor abeirar-se e perguntar o que quero. Eu não quero nada! Eu só quero estar aqui! E além disso não poderia querer alguma coisa porque não teria dinheiro para o pagar. Mas eu sabia! Eu estive lá fora, a ser empurrado por gente que não conheço, a ser pisado e cuspido, a tentar encontrar a coragem para fazer avançar uma das pernas em direcção à porta desta espelunca. Estive lá uma boa vintena de minutos1 E mesmo assim tive de reunir todas as minhas forças, mesmo aquelas que ignorava possuir, para, num impulso e com uma lâmina a dilacerar-me os pulsos entrar e encostar-me ao balcão como se fosse uma pessoa normal!

Eu olhei melhor e vi realmente uma navalha de imitação que ele segurava na mão direita e encostava ao pulso esquerdo. O homem agora já não falava e o jovem empregado empalidecera até á cor da perafina, não podendo articular qualquer palavra que fosse. De súbito, a expressão dura do desconhecido abriu-se num enorme sorriso e levantando os braços acrescentou:
– Caro amigo, acalme-se! Estava só a brincar consigo! Eu sei que não devia fazer isto, mas é uma mania que não me sai. Eu só queria ver a sua reacção e de certa forma fazer-lhe um aviso: é que o inesperado pode acontecer e há muitos malucos por aí!
O empregado, bastante atrapalhado, fez que sim com a cabeça.
– Bem, já vi que percebeu, sim senhora, deixo-o. Já agora traga-me um brandy que o efeito do último já vai passando.
Não dava para perceber se o homem se encontrava embriagado, á primeira vista tudo indicava que sim, mas a forma como lançou um olhar largo por toda a sala indicava a existência de um controle que seria impossível caso estivesse deveras bebido. Com as duas mãos, segurou no copo que lhe for a servido e pareceu-me dizer qualquer coisa, um murmúrio, como se falasse para o líquido escuro e alcoólico que parecia o centro de todas as suas atenções.
Foi então que ele nos viu, e logo se aproximou da nossa mesa, cambaleante.
– Ainda ontem estava eu a fazer malha com os meus pensamentos mais descabidos, quando me apercebi de que nada me fazia sentir o frio das outras pessoas. Quando entraram três meninas recatadas na palidez do meu estado, logo me percorreu uma enorme vontade de lhes tocar, de sentir a libido dos seus corpos imundos. Sou uma besta sexual? Não, apenas me apaixono facilmente. É como levantar a colher de sopa e erguê-la à altura dos lábios: após anos de treino já nem nos apercebemos que o fazemos.
Falava lentamente, abanando a cabeça a cada sílaba pronunciada. Um pedaço viscoso de baba pendia-lhe do canto da boca húmida. Vinho… parecia vinho.
De súbito levantou-se ruidosamente e pôs-se a cantarolar a 5ª Sinfonia de Beethoven, acompanhando a sua cantilena com um esbracejar violento, com tal barulho que logo as pessoas que estavam no café dirigiram o olhar para ele. S. também olhava para ele, e ria-se, baixinho, imóvel, com todos os seus dentes brancos a reflectirem-se copo de Porto que segurava na mão esquerda.
– Cantem, cantem comigo! – incentivava o indivíduo.
S. sorriu ainda mais, mas sem se mexer, continuava a fumar. Quanto a mim, acompanhei-a. Via-se que o homem fazia um esforço tremendo para se manter de pé, oscilando pesadamente de um pé para o outro. Com as mãos à altura do peito, cantava cada vez mais alto, o que o fazia engasgar-se aflitivamente. De súbito, olhou-nos de fronte, completamente ofuscado por qualquer coisa que ia dizer, e caiu pesadamente em cima da mesa, vomitando mesmo ali. Foi um problema trazê-lo dali para fora. Começou a discutir ferozmente com o dono do estabelecimento e logo depois caiu num imenso torpor alcoólico que o deixou inconsciente. Uma vez cá fora deitá-mo-lo no passeio e esperámos uns bons dez minutos antes que se recompusesse. Acordou e logo cuspiu para cima do meu braço.
– Como te chamas? – perguntei.
– Juca… Juca Pimentel – respondeu atordoado.
– E o que é que fazes?
– Sou poeta.
E voltou a adormecer.

Bórgia Ginz, in O Anormal

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S

Bórgia Ginz — Sat, 21 Jan 2012 03:21:48 +0000

– Acreditas na beleza?
– Acredito na minha beleza, e na dos filhos que terei mais tarde.
– És muito narcisista.
– Não! Sou apenas uma mulher deste século, alguém que deixou de acreditar em qualquer coisa que não ela própria. Aliás… como toda a gente que conheço. Eu só te digo as coisas desta maneira para te fazer ver as coisas como elas são hoje em dia. Se perguntasses a uma Antonieta ou a um Jeraldino qualquer, eles responderiam invariavelmente da mesma forma: eu, mim, minha… Se não fosse assim, as pessoas amar-se-iam todas, e isso seria insuportável, um verdadeiro suplício. Não, as pessoas preferem proteger-se atacando os outros, a estender a mão e beijar a face de alguém que se calhar nem se conhece de lado algum. E em relação às pessoas que não se conhece o caso até se complica: é que ninguém sabe se no bolso têm uma flor ou uma faca. Bem, é difícil terem uma flor… Não houve já tantas guerras? Tudo a mesma coisa. Todos a pensarem que todos tinham uma faca no bolso! Nunca ninguém soube o que passou pela cabeça desses mortos todos, desses tipos de armas na mão que viram a porta fechar-se sob o impulso de uma bala. Mas decerto que se lhes dessem mais dez minutos de vida, os gastariam a chorar, como crianças cheias de dor, por nem elas nem os que mandam terem sabido erguer a flor bem alto e a tempo. Desenterrem-nos e ainda lhes verão na face amortalhada a expressão de surpresa por se terem apercebido que o que existe na vida é pura e simplesmente a probabilidade de morrer ao virar da esquina. Sem glória nem despedida, quanto mais dignidade. Depois há os outros que vivem como se ainda estivessem no interior das barrigas das mães, existindo a custa do que o sistema organizado e secular a que chamam civilização lhes dá. Enquanto jovens ficam-se por casa, e depois de concluídos os estudos empregam-se e entram no enorme rebanho bem sucedido dos que produzem algo: mais um computador, ou uma barragem, ou dois quilos de arroz, conforme… E sentem-se especiais, sentem-se importantes, olham para o vizinho, menos afortunado, e pensam: « Eu fiz mais e melhor do que ele, tenho um curso superior e distinção, ganho agora muito dinheiro, fiz o que devia, posso-me orgulhar de ter cumprido o meu dever. » E pensam tudo isto enquanto fazem a barba, de manhã, e se preparam para tirar da garagem o carro que os levará ao emprego. E pensar que viverão uma vida sem parar para perguntar: « Porquê? » Uma pessoa, antes de ser um filho, antes de ser um estudante, antes de ser um empregado, é um Homem. Um ser humano que não se poderá contentar em fazer parte de um acordo geral com a mecanização humana, que não poderá perder o rasto da sua individualidade. Essas pessoas pensam que produzem e contribuem para o engrandecimento da humanidade, mas não fazem nada que alguém nas mesmas condições não faça. Daqui a poucos anos dar-se-á inevitavelmente a sua queda na indiferença, no abismo do dispensável. Então, serão substituídas por máquinas, mais económicas e eficientes, e aí, onde residirá a importância e a glória dessas pessoas: em Nada! Porque de facto nunca criaram nada. Apenas deram o corpo enquanto foi necessário. Farão menos que uma planta que renova o ar. A pouco aspiram essas pessoas! Dou mais vivas a um camponês que nunca viu o mar e se alegra por fazer brotar da terra uma semente do que a um engenheiro que se entusiasma por ter obtido uma promoção. É por isto tudo que há tanta gente que chega ao fim de uma longa vida e, olhando para trás, apenas encontram o vazio. Se lhes perguntares o que de mais importante lhes aconteceu ou fez, terão uma única e breve resposta: « Os meus filhos! » Porque poderá não haver nada mais belo do que ter um filho, e porque sentirão que foi a coisa que deram ao mundo e é criação inteiramente sua, única, verdadeiramente bela. E eles sentem isso como sendo o único elo que ainda os liga à tal humanidade que tanto serviram durante toda a vida. A vida á como aquela pequena moeda que repousa solitária no fundo do bolso das nossas calças: temos que escolher onde vamos gastá-la. E tenho a certeza que muito mais difícil do que ser mais um a gozar a vida, é sem dúvida tomar o rumo que nós achamos mais correcto e assim arcar com as consequências… Mas dói imenso não ter ninguém com quem afagar um rato na escuridão do nosso quarto.
E calou-se. Vi então que os seus olhos se tinham humedecido de súbito, brilhando ténuamente no meio da penumbra que afogava o canto onde nos encontrávamos. Havia nela, na maneira como se inclinava por sobre a mesa, no modo como erguia o cigarro à altura dos lábios, qualquer coisa que me deixava perplexo e fascinado. Tinha á minha frente alguém que vivia em sonho o que as outras pessoas esqueciam ao acordar de manhã, na placidez dos lençóis enrugados, alguém que se fustigava por ter nascido sem escolha própria. Estava encerrada no seu próprio corpo, e gritava pelo mar e céu: gritos mudos, amordaçados pela estúpida indiferença de toda uma vasta plateia que mais não fazia do que rir sem saber bem porquê. S. tinha chegado àquele ponto em que o limiar da incerteza se transforma em cruel desilusão. A realidade queima mais do que uma pira funerária e ela tinha percorrido todos os cemitérios do mundo. Nunca me sentira tão perto de uma pessoa como naquele momento, pela primeira vez olhava uma mulher e via-a realmente, não estando defronte de um pedaço de vidro translúcido com alguma capacidade de reflectir imagens, não, S. existia efectivamente e assim deslocava qualquer coisa no espaço que era meu também.

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A Força

Bórgia Ginz — Sun, 04 Apr 2021 17:23:55 +0000

Em quê que se revela a força de uma pessoa? Nas suas acções, talvez. Na sua maneira de estar, talvez. Ou então em pequenos pormenores de ocasião, tal como a maneira como saúda alguém que já não vê há muito tempo, ou como ergue a taça de vinho à altura dos lábios para uma golada rápida. Ou então, na maneira como ama e facilmente esquece…
A força, entre homens, trata-se de uma coisa bem definida, medida por acções, por posições de firmeza em relação a certos assuntos. Um homem é forte quando se manifesta coerente, e aqui, até os músculos se revelam pouca coisa. É as ideias, a coerência das ideias, a dignidade dessas ideias, a tenacidade positiva, que torna o homem forte entre os homens. Já se vai abandonando a destreza dos músculos, a ligeireza do corpo, em favorecimento do ideal, da elevação moral. Com as mulheres, o caso complica-se. Que definição de força resulta face aos olhos das mulheres?
A mulher confunde muitas vezes fraqueza com respeito. É algo muito difícil de analisar e mesmo imperceptível a olho nu. E só quem alguma vez se confrontou com uma mulher em relação ao assunto poderá ter uma ideia de como assim é.
É um facto que a mulher gosta de ser cortejada pelo homem. Nem se trata já de algo social; é fisiológico. É hormonal. Após tantos anos em que a mulher esteve no tal pedestal ao qual os homens chegavam através da corte, a informação foi de tal modo apreendida que é como se um novo órgão tivesse nascido no seu corpo: o receptáculo da corte. Quando falo em corte, refiro-me obviamente aos seus aspectos actuais. O interesse, ou melhor, a demonstração de interesse por parte do homem.

Bórgia Ginz, in O Anormal

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H

Bórgia Ginz — Mon, 05 Apr 2021 20:23:43 +0000

H. pousou a caneta e olhou pela janela. A noite caíra decerto há muito, a penumbra do quarto deixava-o enleado pela ténue luz do candeeiro. O quarto era grande. Havia ao longo de toda uma parede uma série de prateleiras cheias de pó, onde os livros se amontoavam de uma forma pouco arrumada, livros velhos a maior parte, com as lombadas gastas e de aspecto barato. A cómoda de madeira, colocada no limite da esquina, servia de guarda-roupa, com umas calças, camisas e meias espalhadas pelo seu tampo brilhante de verniz. Essa roupa, tapava quase metade do espelho alto e direito pendurado na parede. A cama ficava encostada à parede mais pequena do quarto, exactamente no meio, uma cama de solteiro de ferro pintado de verde. Uma cadeira ao fundo da cama. Havia no ar um odor algo pesado de tabaco, misturado levemente com qualquer coisa que poderia vir das meias encima da cómoda. A escrivaninha era mais uma espécie de mesa de escritório, toda feita de ferro preto, com um tampo de madeira forrada a contraplacado, onde um monte de folhas se espalhava a toda a largura, em volta de um cinzeiro repleto de cigarros fumados até ao filtro. Numa dessas folhas, aquela que parecia ser a última, podia-se ler:

“O silêncio é forte. Inunda as paredes de um torpor que até mete medo. O silêncio é feito de crosta de molusco, é frágil como a unha da mulher mais bela, e reina como ela até ao final dos tempos.”

H. tirou os olhos da janela. Levantou-se, e preparou-se para deitar.

Isto de o silêncio ser de crosta de molusco tem muito que se lhe diga. E talvez H. não tenha percebido ele próprio o que quis dizer com isso. As palavras tinham-se-lhe escapado da mão e estavam agora ali suspensas nas folhas de papel branco. Na altura em que as escrevera, a sua expressão não acolhia o sofrimento nem a voluptuosidade; era antes um confronto entre a calma e a ausência, com ambas a conspirar para atingir extremos do outro lado da barricada das sensações, mas um embate tão suave que logo se estacionavam encima da própria barricada, na neutralidade. Teria sido um impulso que o tomou na inércia branca do pensamento. E H. muitas vezes como que se irrealizava, numa modulação feita de signos existenciais diferentes, e era dessa magnitude que advinham a maior parte dos pensamentos e percepções lógicas. Quer dizer, os actos não vinham de si, mas do extremo pontiagudo em que ele se criava. A própria relação geométrica do espaço era já por si uma realização da realidade tumultuosa por ele manifestada, que se opunha ao processo corrente das sensações que qualquer um presencia.
Até ao momento eu não tinha observado ainda a concentração desses dois corpos metafísicos numa só entidade, pelo que a percepção das coisas em que me baseava para avaliar H. era do primeiro nível, ao nível da expressão corrente, que é sempre a primeira que nos é feita perceber, e por muitas vezes a última.
Eu, de olhos fixos nele enquanto escrevia acerca do reinado feminino do silêncio, não realizei eficazmente a dissolução do seu processo no ponto máximo da sua entidade. E penso que H. também não.

H. nasceu talvez do Romance. Foi lá que ele iniciou o processo de transformação do espaço em algo talvez mais lento ou discreto, talvez pelo estabelecimento da possibilidade de existência de buracos vazios na sua própria estrutura temporal, e da exploração do preenchimento desses mesmos blocos vazios e pesados que lhe navegavam pela existência. Se eu o percebesse melhor na altura, poderia muito bem estar melhor documentado para realizar aquele seu tempo aqui, mas as fundamentações dos seus actos aparecem-me bem definidas para poder afirmar algumas possibilidades. E se H. nasceu do Romance, é talvez um facto que fosse o seu maior defunto. Penetrara num velório mais ou menos consentido, que lhe fazia crescer asas no lugar onde já não havia carne, onde apenas os escombros orgânicos da metafísica evoluíam na lógica imortal do acaso que no seu andar se tornara Lei.
Esse acaso levara-o a escrever. Pretendia colocar no papel a possibilidade do forte existir na suavidade, segundo me disse um dia durante um passeio oblíquo, escrever talvez um romance onde tudo fosse determinado pelo tempo lógico das sensações, que resolvesse algumas das questões que controlam o ser humano, e contribuir assim para determinar um qualquer bem estar futuro para a Humanidade.
Como suporte para esse devaneio consciente tinha pensado a estória de um homem vulgar, e a sua inserção no Mundo que lhe parecera distante durante a maior parte da sua vida, passada entre livros e amigos de infância, um modo de “estar” e “ser” diferente, e a forma como acabaria por enlouquecer pela pessoas que conhecera. Um homem que reflectia a sua angústia em folhas de papel que escrevia esporadicamente, que poderiam mais tarde vir a tornar-se um livro, sua ambição antiga. Que não se deu conta de um estado psicótico que o assaltou até tomar cada vez mais parte da sua própria essência. E o surgimento de um crime.

Lembro-me que nesse tempo eu, ele, todos nós, navegávamos num mar quente de normalidade.

Bórgia Ginz, in O Anormal

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Metalurgia, por Juca Pimentel

Juca Pimentel — Sun, 09 Aug 2009 19:57:47 +0000

Anemómetro

Ali vai ele,
o coito!
Ali vai ela,
a sombra!
Om os meus olhos negros de panos
de censos e fúteis enganos
o último take da tua enodora exctimada, lodora,
tútril, enxangue, ólida, quesh´ra, parfidean, lockia,
loucura.
Os macacos escapam do toque como pequenas maravilhas todas feitas de pérola enrubescida pelo Sol que queima como um farol anunciando a extrema loucura
que evapora os sentidos para os tornar pontuais
a ponto de serem ponto no meio do círculo
flutuante onde as mortes se amam.

Juca Pimentel
Os bons sentimentos não são boa musa…
Vai dar-se início à Arte. Vou tocar
Uma punheta!

Sorvo o teu odor como se fosse
um pincel pincel de formas bem augustas
e Agosto é o tempo de cobrir a ramagem
que verte orvalho e termos de esporas.
A tua esporra poderá ser bem vinda
se for a de ocasião e de termos
inequívocos e fortes como se fosses
a madrepérola do tempo em po po.
A fome que temos é grande
e assim aspiramos o odor do vazio.
Da noite…
A sonolência que te invade é toda feita de pérola
e assim aspiras o odor do vazio.
Da noite…

És a minha sombra volátil e suspensa.
Ternura antes de tempo, fútil, encomenda extraviada.
És a paixão do excremento,
subtil, encomenda extraviada.
Longo eterno beijo na nuca entreaberta pelos
lábios semicerrados de sangue.

Vermelho o teu olhar e enfim sós.
Eu tu e o machado suspenso da gaiola em cima
do chinês.
Afinal o chinês é alemão.
Som de violinos são as vozes dos entes parentes
e crianças infantes de sagres preta fresca à noite
numa mesa de Bar verde. O Bar.
Tantas palavras e o que resta; a mortandade
do espasmo senil que gesticula perante mim,
em frente a mim,
acenando um cadáver isquesito
de contornos fáceis e previsíveis
mas perto da mãe Sol transexuada.
Quero-te e entanto não estás, pelo menos como
devias. És-me tão somente.
Como foste criar a sombra.
A eterna. A sombra majestosa do início da noite das
vinte e três horas e treze minutos no relógio cinco adiantado.
Analfos.
Clima ensurdecedor e pobre de ser
útil porque queima. (Os teus ventres salientes são ensurdecedores)
Afinal o chinês alemão é alemã.
Mais violinos a comporem bela música para os meus ouvidos.
Acaso paraíso terá esta definição?
Lógicas em mim e de mim afora dentro de mim e sons e
violinos e chineses alemãs por implicação matemática, mas
aqui a matemática está a mais, as coisas deveriam ser
lógicas apenas por implicação, e instruendos
de instrumentos nas mãos, história, agonias talvez
do século III e turbinas com os cornos no chão, e
turquídeas ferozes sem o sentido correcto, e vales
a subir um escorpião todo feito de pénis e todo
implodindo-me na cara.
Um apenas som espera do outro lado do salão,
as mãos unem-se pela ponta dos dedos antes enfiados em
cetins de crosta, com as velas incendiadas nos cabelos
das Níneves que dançam.
Rostos de corda, notas nos dentes, Mozart nos regaços,
olhos nas súplicas… e cada vez mais
plurais em grupo de dois.
Longamente o teu olhar persegue-me
doce maravilha esta fuga de pernas no ar em cima
do cadafalso
veloz esta súplica que tende a sentir o infinito muito maior
do que o imaginado
longo olhar vazio cheio de cheias no país da eterna secura
funerais aguentam o meu corpo
cortejo imagem fútil esta a do cortejo que segue atrás.

Antes foi o tempo das misericórdias, vestes incendiadas do
desejo, antes foi o tempo das carícias nos ventres inexistentes das orquestras, dos violinos.
Coisos. Luvas. Larvas. Ternas. Rouquidões.
Vejo as pessoas mas não as sinto. Quer dizer, sinto-as
de uma forma que julgo não ser perfeita, única, ou pelo
menos multicolor, sonora, completamente única.

Os toques fortuitos nos guarda-chuvas apenas me dizem que chove na cabeça
destas gentes de pénis murcho em direcção ao trabalho.

Três ponto
Depois da morte, elevado ás honras immortais
Desprezado, obscuro e espoliado

O desprezo, a obscuridade e a espoliação do contemporâneo poderá ser a fonte da sua imortalidade. As honras poderão ser nada mais do que germes que minam a consciência, pois a elevam da categoria humana e assim a terminam. Homens elevados a Deuses são apenas falsos homens. As estátuas matam mais do que a fome.

Os novos olhos são-no eloquentemente,
com pontas de espasmos senis e febris e sonoros como um peixe.
Ânus transversais querem-se amenos e
aconchegados de medo.
Torna-se tudo reflexo e despojos verdes analfos
pela tempestade fora. O meu odor não é o teu.
E assim a realidade tomba de lado até tu desapareceres.
Porventura desconcertante?!
Dois melões e um pudim!
Que sensual esta mulher de dois melões e um pudim.
Passas, passas, olhas e não tens cheiro porque não te cheiro
porque passas, passas e apenas olhas.
De bom grado agarrava-te um peito e
o mostrava ás minhas gentes.
Um dos teus peitos apenas seria um, mais um,
mas um cheio de todo, todo cheio de toque,
todo tocado pelas minhas gentes de peito na mão,
com o teu peito na mão que seria uno e perfeito como o teu
outro peito.
E agarrava-te o teu peito menos um, um menos um
elevado ao infinito das minhas gentes austeras e
risonhas porque esperam algo de mim.
E eu dar-lhes-ia o teu peito zero.
Analfos.
Estonteante a tua sobriedade piedosa de Deusa.
Om os meus olhos são-no imperfeitamente,
e mamo-te como um desesperado.

Ontem aquela mulher era um anjo.
Ontem que foi ontem e será sempre ontem
na comodidade das ondas.

Tu deixas-me maluco.
Domingo de manhã.
Claro está que a meta morfose é
um paradigma que só a inteligência justifica e
demonstra. Um ocaso imenso de ficção.
E claro está que temos um censo fora da lógica,
e ilógica porque lemos e estamos imersos em céu azul dentro das cidades.
Antes do tempo.
Antes do tempo.
Blá-blá que te esfumas e partes como sempre fizeste.
Terror no circuito.
Em frente a uma porta quase lá.
Em frente ao olho esquerdo em frente do buraco.
A tua fechadura é imensa.
Brasa e calor na face esquerda. A tua pele de água queima.
O teu mamilo é enorme, pujante, escuro pela luz da lâmpada,
eternamente esquerdo, dentes, dentes nele, dentes no
mamilo escuro pela luz da lâmpada, mandíbulas.

Saio, e afunilo o som dos meus passos, pequenos e a contratempo,
duros, sólidos, como gaitas de foles tão rapidamente cheios como vazios.
O dia não nasceu há muito, pelo que as ondas da multidão
tornam a rua um pequeno ribeiro sem peixes nem ostras
cheias de pérolas que um dia estarão nestas montras. O meu reflexo
esvaziado nos vidros destas montras assemelha-se a um pequeno riacho
com peixes e ostras cheias de pérolas. Vou comprar cigarros naquele
café da esquina com mulher estilizada nela. Vou também dizer adeus
a essa mulher que dorme ainda entre as rugas dos meus lençóis.
-Mulher sólida, perpétua, que fazes café na manhã que é
ainda pequena coisa em breve majestosa mas pequena agora.
Tomo o café com pequenos goles. Sinto um cheio aqui dentro
do meu querer, um cheio grande e voluptuoso,
tão perto de se tornar tudo. O sono vai descendo à terra
como um pássaro gigante. Eleva-se dos meus pés um pequeno
pó quando me dirijo ao balcão e peço um maço de cigarros,
aquele ali, do lado direito, o primeiro da fila da direita, em
cima, não, o outro, sim, esse, obrigado.
Saio, e afunilo o som dos meus passos, pequenos e a contratempo,
duros , sólidos, como gaitas de foles tão rapidamente cheios como
vazios. Um breve olhar pelo meu pequeno mundo mostra-me
A minha pequena grandeza. Esta cidade poderia muito bem
um dia matar-me.

Comboio do mundo, súplica em uníssono sem acento,
rosa a florir no sapato, de solas desfeitas, paredes vertidas na horizontal,
medíocre cantilena de sangue.
Os medos fundem-se aqui,
como estamos livres do mundo e de nós, arriba,
frente para a frente que se quer vício e não rotina,
e amenas obras nos leitos, resíduos de mim.
Temos um olho demasiado fechado, os outros atiram pedras
e nós continuamos com um olho demasiado ranhoso.
Ala para a frente que se faz tarde.
Acima os cumes acima que estão longe, estas subidas e
pantominas nos vales, estes fusíveis da unidade quebrada.
Som, movimento, gargalhadas, uma porta que se fecha, não, não,

vozes completamente desconhecidas, suave embalo, a frente está
atrás de mim, nas minhas costas, e eu não a vejo, vejo
apenas o que já esteve à minha frente mas está agora atrás de mim,
mas de frente para mim, porque eu sigo de costas voltadas para
a frente a para algumas gargalhadas, ela está a pensar em… sei lá,
sente, amigo, achas que vou cair?
Cheiro a presunção.
As hormonas explodem, seios tesos, pissa que apetece morder,
cona sonora de vento.

Treze vozes que se juntam aqui.
Estão aqui. Sentadas pela estrada fora e amenas.
Antes volúvel que vulva aparente.

Política e ciência: o mito do desespero.

Analfo este som.
Vibrante este som.
Inteligência aberta na carótida.
Fosso no ardil do cão com cio,
funesta majestade de sombras feita e impelida.

O mundo está de antemão fodido.
E eu à cabeça!

Linda mulher de cornos dilacerados, vestes de sombra os passos atrás marcados, atrás de ti.
Tens os olhos incendiados por uma qualquer perífrase do espírito, sanguessuga da mente, e volátil és na dispersão,
meu cruel suicídio.
Nas tuas mãos os cantos pareciam diurnos, para se anteverem no escuro mais tarde, olhos, em brasa.
Ai a mente de quem é um e não dois e meio.
Linda visionária do tempo.
As armas ao alto dão-se nas datas de festa, na data de dias enormes que se seguem a esta noite, se os houver.

Cercadura

O romance trepa pelas
paredes como uma andorinha ferida
teimando o seu voo.
Funde-se com anemia
na alma das gentes de espírito
que trepam pelas paredes como doidos.
Os hediondos estéticos assumem
o seu amor por aquilo que excita,
consomem as entranhas em jantares de pompa,
e fornicam a arte por amor ao Deus.
Regular a beleza é cercar os sentidos.
E o romance trepa os sentidos
com paredes hediondas.
Crer na Beleza é morrer.

Os Amantes dispersam-se pelos campos nus
de vergonha.
Num voo rasante cortam
as amarras que os prende ao sol pedra,
beijam-se num atónito sentido de si,
a estética prende-os ao sonho de outro.
É tempo de se espetar as agulhas
no âmago do querer,
inflamar o sangue morto
com a alucinação do romance.
Os olhos turvos animam-se perante
a sua própria imagem,
olhos que querem o fundo de si,
olhos que se amam como se fossem únicos.
E tramas de conas, pissas.
Sombras voláteis.
Batem-se as portas
num tremer constante de pó.
Quando o trono,
bandeira encenada,
é vertido em súplicas a três dimensões.
Pois quero que estas palavras queimem.

O habitante menos um
revolve a sua origem de homem-todo
para se sentir presença em rodopio.
Os tempos trocados
afirmam-no em dor.
Quando os hediondos plasmáticos
se fundem para tolher o passo do simples de espírito.
É sempre este tempo de penúria.

O cancro foge da mente em forma de ondas.
O cancro é bem vindo quando é do próprio dia.
A sua maravilha e a dos cornos confundem-se
como sombras,
é deles o trono nos céus.
Como me apetece esbracejar o corpo,
dominá-lo no anti momento da sua desgraça
queda.
As cinzas queimam-se ao vento suave,
implodem os tronos que deixam para trás,
o seu tempo será o de anemia
e lógicas de fundos em brasa,
pernoitarão para sempre no mistério.
Como me apetece esbracejar o corpo,
atirá-lo no anti momento da sua desgraça
queda.

Coloco os cornos
todos os dias que me embelezo.
São bem belas estas astes que me encimam
a inteligência.
Por isso mesmo estou à vontade
para continuar a minha estupidez.

Quando se ama
é preciso estalar três vezes os dedos.
Pois o início é o tabu.
A não promessa como compromisso
maior.
O desvario.
Olhos nos dedos de morte.
Até se esgrimar a sensação
do fundo que submerge.
Não percebo bem o que digo
mas sinto-o demasiado.
Como de resto se pode
sentir tudo o que apenas
pertence ao desejo.

O Romance quando nasce
vem sacado de roubo.
Um tumulto de tronos no Hediondo.
As mulheres gostam deles nas orelhas,
para que se tornem
enfim quase belas,
pois não haverá maior enternecimento
do que o mistério.
Os seus beijos pálidos assemelham-se
a rasgos de heroísmo,
as suas cabeças tontas assemelham-se
a caralhos ao vento,
porcos quanto inocentes.
Como toda a gente que conheço.
Os hediondos estéticos são indomáveis,
e matam para o provar.

Líquido

O alheamento
nas trombas,
nos volúveis estados
de metalurgia,
encandeiam a posse
como se esta fosse para bem
longe,
para o fim da utopia
ou do fardo que dela cresce.
Essa utopia lenta,
tipo valsa de fúnebre alento
com ondas de vermes que dançam
nas balaustradas do desencanto.
Essas vozes em
coro desarmonioso,
fausto e pobre
no mesmo sentido desabrido.
Se calasse
os tempos,
eles me diriam que nada mais podem
fazer
ou alhear
e que tudo não passa
de sombras,
novamente estas sombras
de olhos em furos de fome.
Tornozelos vazios.
Nas tuas eternidades que
se afastam,
que calam os membros,
que calam os tempos,
que calam as frontes,
as minhas,
as do ninguém,
eu despejo ácido e vibrações sonoras.
Não há perícia
que afronte estes mistérios.
As portas abertas deixam
passar apenas um vento vazio,
destituído de prática
e inerte no além corpo.
No meu além corpo em sangue.
Toro psicadélico.

Anulamento.

Entram estas
mulheres no perímetro
do meu fumo.
Mulheres anciãs,
com ventres cheios de
mistérios orgânicos que me
faltam,
que eu deixo para trás,
deixando-me elas para trás
quando se ausentam
na procura de um
outro espaço.
Metalurgia.

La ter gia
fonde de mental ka ess kas
La brume
et donc par le aeniman troissure
Toissence
La brume

Os panfletários
progridem o som
pelas pretuberâncias
que colocam nos
seus actos.
Amam-lhes as frequências.
Pom.
Sombras de mim mesmo.
Porque continuo meteoro fútil,
pobre,
meio animal de consolo,
que nada, mada sada,
nada, nada, vale.
Mas ao mesmo tempo,
vejo estes galos de
lenços na cabeça,
mestres da dança do arrepio,
estes benfazejos
da musicalidade
e da felicidade na terra,
e a deslocação é demasiado grande
para que não exista algo.
Algo por que valha a pena ser eu.

Onomatopeia
que prende os
tempos.
Bem sei que o argumento
por excelência
é o absurdo.
E este absurdo é o meu argumento.

Piano ventríloquo,
que te expandes por estas
paredes que recordam
o esquecimento de umas outras,
que alimentas
os mesmos alentos dos ventos d’além,
e baixas
agora a frequência até
esta se tornar
saltitante
apenas por existir,
és testemunha
do meu trono vazio.
Falo-me com todas as coisas que detesto.
Desço muito baixo para comprovar o
que sinto
sou.

– Eu, perante ti, transformo o sonho no seu próprio ocaso inevitável e profundo de turpor, que se escapa para logo se fundir como um escolho da mente, e no entanto será sempre a irrealização a ditar este sonho, esta volúpia que apenas existe na tua cabeça. Nada importa eu saber-me bela ou incandescente; tu não me realizas a potência que em mim sinto, não procrias o meu corpo de sensações irrecusáveis. São apenas velórios mais ou menos especiais, de figuras que colocaste em mim, mas que eu não reflito, que se apoderaram de ti como se fossem minhas, mas em boa verdade não existem. Como se o papel onde escreves as tuas façanhas fosse de fraca qualidade e assim se deteriorasse à mínima agrura atmosférica, ou à falta dessa agrura. Tudo se torna num ponto onde a máxima procura é ensimesmada, sem sentido, ou com um certo sentido que não é o meu, e mesmo que fosse eu o recusaria. Bem vês que a verdade é bem diferente do desejo que a sua procura desencadeia. E se assim não fosse, cá estaríamos nós para que assim se tornasse.
– Muito bem, afasto-me.

O terrível desespero da saudade

O terrível desespero da saudade
Tremenda sonora partida do fundo para dentro
Quando todos os mistérios se fundem em sombra
E a morte espreita pelo canto do olho da morte

As súplicas errantes de quem tem um medo maior que as mãos
E faz a penúria tornar-se grande quando faz zumbido crescente
Quando a côr se desprende do tecto
E assinala a turva existência sem meios

Alas em busca de fome e proveito danoso
Funda escarpada que sobes pela nuca acima
E te esgueiras pela mão do condenado fútil
como pérolas
Anátemas de juventude em sangue

Longos beijos te dou
Meu amor de longas carnes
E sons de púrpura em seda milenar
Ventos do fundo bem preciosos
Amálgamas de fetiche cornos no chão

Lambes-me a mão que me ergue o despudor
E tramas de conas enfileiradas por cima dos sentidos vazios em ti

Além do fim será sempre uma súplica
Ter o deus na fuça sempre a tremer perante o teu escalpe sagrado
O terrível desespero da continuação
Permanece em mim
Pelo tempo fora
Como se tratasse de um sino de fraude possuído
Entidade arbitrária
A alma pode ser um refugo mas continuará pálida em paralelo
Vezes em demasia pelo tempo fora
Um contemplar de outras razões que não a usam
Plurais de formas pouco definidas
Em solavancos de sonos entrecortados pelo medo
E tudo isto a sonhar alto enquanto a queda é eminente
Vamos morder o sono da mente
E tornear os dedos que se fecham
Fumar um estrondo metafísico porque meta incansável
Olhos de penumbra meio céleres e vagos
Deitados pelas encostas de declive suave
E duradouro
Dannar é um impossível
Tal como os números sem razão aparente
Dedos de fungos cheios mas solenes
Semeados em terrenos tão férteis como obscuros
Prevejo a minha queda como um farol
Prevejo a deusa dançante na minha mão que não é um bem
Apenas propriedade
Alto vazio
A escolha poderá muito bem um dia tornar-se impossível
Quando a irrealidade tombar e o meu nariz
Aquecer-se de encontro à penugem do teu sovaco

Admiravelmente de encontro a ti

As vezes que escapam ao sentir
A desabrochar no jardim de pedras
Aquelas que nem eu nem tu lá pôs
E fundos de moda fantasmas na luz

Sempre um desejo que se quer único na vertente do verdadeiro apocalipse
Que torneou o odor dos fins de tarde amenos
Chupados por deusas inconscientes e belas
Perfuradas por mancebos a contraluz

Lama perante a vergonha de ti
E turba de fome a cair aos pedaços
Inconsequentes os teus passos
Lume fome inalterado
As raivas são grandes se forem do próprio dia
Amar-te-ei então em dias alternados

Os terrenos da alma são breves passagens pelo cosmo,
pedaços de inércia tão original como o pecado

Eser de mercúrio inflamado
Sono perpétuo te extingo a afinidade com o diabo
A solo de três quartos de nota
Breve majestade de erro
Súplica em fúria
Masturbus envolve-se na miséria
Pensa três vezes na morte
Um rodopio na presença de Deus
Castra-se no tempo e luta em demasia

Amas-me o tempo todo feito de caralho

Calabouço suspenso no âmago do teu terror
Longo e ameno franzir de olhos
Turvos como a noite de Inverno
Fria no passeio de pedras pequenas
Lagos afectos dentro de mim e apenas isso

Todo o tempo foi talvez um tempo de misericórdia
Miséria

A des-honra dos sentidos
Dá-se no campo da metamorfose

Passadeira

Anatomia do golpe pérfido.
Na loucura que assombra o sentir simples,
e o transtorna na extrema placidez de um gemer de troncos,
mastodontes febris como a minha loucura,
ou como a minha amante só.
Nesta esquina de rua civilizada,
onde o pó não tem descanso,
onde as sofreguidões não têm descanso,
e rondam os passos como se fossem areia.
Presos.
Sentado à mesa que escolhi,
ou que me escolheu pois esteve sempre aqui à minha espera,
imóvel na sua plenitude diária,
verde na sua estética diária,
imutável,
testemunha da minha própria mobilidade de cobra.
Os corpos que se venderam passam por mim.
Aqueles que como eu também um dia
aparentaram essa mesma mobilidade,
e no entanto agora deixam-se estáticos,
mas em movimento,
nas suas viaturas blindadas.
O tempo transforma os corpos.
Deixará incólume o espírito.
Um sonho uma vez,
um sempre sonho.
Uma aparência uma vez,
um sempre nada.
São apenas os corpos a desejarem
outras metafísicas,
outras podridões de um outro quilate,
e a mente a ditar o seu rol de intrigas.
As suas clarabóias de anestesia,
inercial,
porque sempre a mesma.
A velhice será a única comprovação
daquilo que somos neste preciso momento.
As coisas serão as mesmas,
instalando-se apenas a preguiça
de esconder o que agora desejariam envergonhadamente que fossem.
E afinal de contas,
os corpos apenas passam honestos.

Nas têmporas
Do dia negro eu encontro repouso,
suicida mental de um
turpor maquiavélico,
sopro de penumbra em torno
da auréola mortal
que assombra,
fundo que pressente
o terror pelas mãos
de prece oculta.
Libertinagem.

Neste café de esquina
que assombra pelo desconhecido,
e é sombra que me
anula pela intensidade que se
esvazia,
esta mesmo que de mim
brota na parafernália.

Os homens que entram
com os líquidos oblíquos
nos rolamentos do seu andar,
e olham a sua refeição de Rei
antagónico e cru.
Cobradores de almas vazias,
com lixo a compor a
imagem da flor que
não tem dono,
que não é deles,
que não é minha.
Eles vão e voltam outros.

Planeamento.
Falha inacabada.
O que sei são apenas dúvidas,
alimentadas pelo embalo constante
das fisioterapias internas
que a mim próprio imponho.
Como cachimbadas de ópio semi-controladas
por heroína hedionda.
Um quanto nervo para
a progressão da pirueta,
uma quanta ferroada
para a travagem que se pretende súbita.
Um alento,
um desalento.
Um débil sim,
um forte não.
Ainda resta fazer a soma
destes processos todos.
Até quando?

Os transeuntes
atravessam-se plenamente,
vorazes,
mas cheios da calma
que o conhecer o seu presente
lhes dá.
O sarampo
cresce como se fosse pó inacabado
dos tempos tocados alados,
feridos nas têmporas da morte,
aquela que me é como amante hiper-perfeita,
a que me morreu.

Poema destravado

Não vou escrever para ti.

Baixam-se as asas
pelas rochas leves de água
em espuma quebrada
aos solavancos.
Tenho visões de
mares em rochas quebrados
e espuma em saltos
aproximando-se através do vidro.
Vejo as rochas e o
mar que surge em catarata
e a água se fende
na espuma que
salta.
Mas já as vi há tanto tempo
que já nem sequer sei como eram.
Já as vi há tento tempo
que se tornaram incómodas.
Porque o que transmito
não são recordações.
Este anemómetro tolo regula
o fundir,
o estranho metafísico,
porque sangue em sangue se forma,
é animal que geme
e vocifera o além possível
como um coxo,
e pumba,
cá treme o punho porque a mente se torna idiota.

Vou-me deixar
cair na lama,
e olhem que não sabem o que eu
sinto por ela!,
vou-me libertar no tijolo que em
mim mente,
pelas horas mortiças
que me encandeiam a mente
no ponto alto da minha fúria tão pura.
Anemómetro adorado,
fúria de Alberin;
o turno da noite
que se esconde na
sombra,
que me lembra a desmembração
tipo série
em paralelo
com dois solavancos de preta.
Um olho
pelo outro sempre ficaria bem,
e apercebemo-nos sempre anemómetro
desta dúbia sensação de tudo
o que se diz ter a ver contigo
e do que falo é do
meu olho e o da preta.
Plêiade dos povos,
a mestiça ronda-me os panos com o
seu braço louco de tom
e punha-me nela se fosse
tempo de sentir.
Ela é a tal da cor que
não existe,
a tal da cor que eu fabrico com
peles de várias mulheres
das quais retirei a luz
até ao negro.
Disforme pelos
cantos das paredes,
meio curva para
acompanhar o
som que enche os cantos
destas paredes,
com estas paredes
a serem paredes
e eu a lembrar-me delas porque
quero ser poeta,
e a merda é outra.
Não vou nada,
não tenho nada,
e as coisas não são assim
ou assado,
não são de uma maneira de puta,
nem ohs nem uis pois
a merda
é outra.
É outra!
Só não sei o que é.
Nem sei se é isto,
mas pôr o tempo
no papel é fodido.
Palavras para quê.

Não escrevi para ti.

Lamaa

Alama é sedooosa
Trem’o tempo numa onda
no labbirinto que lh’ aclara
a fronte diabo de Deusa.
As trantas divinas vão-lhe saciar
a fronte sedooosa de musa
tua mulher divinal medusa
tua virginal
mulher em fúria
campãnoola suave lamúria.
Nan tão pouco
surge belo o horror do só
pelo só estado de amourir
o lamento que turva com os oiros
frios lentos solenes nos dentes
que me pisam o corpo
na alma dura tão pura
na alma dura tão sua.
Alama é sedooosa
Trem’o tempo numa onda
no labbirinto que lh’ aclara
a fronte pura de Deusa.

XER

O término da questão social perante o tempo

Algum tempo é constante: a sua passagem mede-se por sub-intervalos iguais.

A aparência inflamava-lhe o corpo.
-Porquê que há tanto tempo não fodemos!
Ela, de olhos fechados, braço sobre a barriga, com as mãos a afagar a sua cintura.
-Não sei. Só que… apetece-me mas tenho muito sono. Tenho andado com muito sono.
Ele ouviu e prezou o seu tempo, e a loucura que o purificava ali, naquele momento.
-Queres tu dizer que não temos fodido porque tens sono – ergueu o punho bem alto enquanto desprezou acima de tudo o seu querer.
-Oh! Eu sei lá, não tenho uma razão para estar assim, pode-se estar e pronto, e eu, meu deus, quero um sonho mas não o tenho, enquanto tu, foste a bandeira majestosa que se enxovalhou e agora não interrompe sequer o meu ressonar. Ali, bem longe, estás tu, mancha de betume, greta de porta que não se fecha, torneira em forma de cigarro que tanto oscila como cai, e apenas tu estás lá. Mais ninguém. Querido, não há motivos para eu estar assim. Além disso, há os comprimidos.

Barrei-me todo no sucesso, enfim, completo, da minha futilidade.
Liquidei-me sem antes me acender até ao brilho da brasa. Penetrei-me todo.
No coiro da vida. Velha teia que afunda a beleza.
Um traço oblíquo permanecerá para todo o sempre em mim,
marca da epopeia heróica de um homem pelos mares de Tchau Tchin.

Ela agora dorme. Ele, sonha acordado. Um dia será um belo esquecimento.

Masturbus

Cântico Semi-Rami

Querida Masturbação
do género humano amada pelo tempo e tempo
Que manual te expandes sem outro auxílio que as belas mãos
e assim te escondes na fricção das glandes
com os teus instrumentos no âmago da uretra
Mecânica é tua força quando exercida no buraco anal
de imensos objectos provocadores da eterna tumefacção
É a tua psicose a engrandecer-te
O doce roçar levíssimo roçar pelos genitais
na Piça que te é adorada
Nos tomates de tusa
Foste tu que te apoderaste de mim
e transbordaste a sólida e numérica fama
do jugo Homem enfim grande
e violenta é a tua face de fome
Anciã a tua génese de tromba larga pelo Homem fora
Das trombas humanas padecida
que é longo o caminho da tua escada espiral acima
até ao toque que apenas pressentes
Galdéria adorada
Os dedos são tua armadilha e o odor do teu ocaso
entranha-se-me nas vísceras dos membros
quando o choro é apenas multidão de espasmos
Fetiche da multidão
macerada pela porcaria dos dedos
lixo
mecanicismo psicológico de sexualidade
Tu que fazes erecções experimentais de prolongada inércia
O Homem enfim cadela anseia e foge
coito do pré fabricado
Com um coice desbravas a multidão de sexos e sonos
de seios fartos e coloridos até ao ínfimo grão de cor
que tem uma determinada frequência espectral
e coloniza o afagamento
Se fosses minha vibrava-te um golpe no cérebro
A válvula na uretra
Ponta afiada na glande
Água a jorros por ti adentro ó Piça desmezurada e podre
Ardo-te o pénis e o membro agora outro vai e vem
e sugas-me o ser com esse fluido quente que por mim entra
E ponta afiada no corte
Corte na piça e dela sai o Amor
Louco como um corte
Masturbus
és feito de perícia
Inicias o canto enquanto as outras dormem
Enfias-te pelos pedestais e congeminas maravilhas
nas enfermarias do desejo
Metes-me no cú esse halo eléctrico e transmites
a voltagem exacta do meu desmembramento
Cú de energia ansiã como eu

Morteiro

Hipocondríacos de todo o mundo,
acaso uma punheta vos serve,
isto é,
acaso uma punheta vos chega?
Aqui está o homem só,
benevolente com a sua própria miséria,
ou mulher,
o que brota o além como se
fosse hipnotismo,
do barato.
Metrelhadora.
Na sua fronte soturna
brota o anfíbio supremo,
o que maravilha o adeus,
o só anfíbio solar.

La Beria

Meu amor de longas vestes.
Encaixo-te os dentes com alicates
marchetados a diamantes.

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Necror

Sofia Bravo — Mon, 10 Aug 2009 17:59:46 +0000

Sofia Bravo

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Bronssi

Bórgia Ginz — Mon, 10 Aug 2009 18:15:36 +0000

Pumbra

My body despedaçado
anseia pela tua existência.
Leve suave brisa do mar.
Não te amo de uma maneira
vã,
não te quero na comodidade
do meu abraço.
Quero-te violenta nos sonhos do amor.
Na Luz que incendeia os
olhos que choram baixinho.
O teu ventre sofre de mim.
O meu corpo sofre da tua plenitude.
És um beijo volátil do
tamanho do mundo.
Amo-te amei-te amar-te-ei
de todas
as cores dispersas.
E assim o meu vento
será sempre o teu vento,
feito de ondas de mar
da altura dos meus sonhos, enormes!
Os teus clarões de beleza,
aqueles
que os olhos permeiam de mansinho,
são-me totalmente pérolas em mim.
És o meu tudo.
Na tua morada do adeus
viste-me e amas-me?
O meu olho esquerdo vocifera
mil razões para te amar.
Se o teu olho viesse de encontro ao meu,
e assim juntos dançassem uma
balalaica de tempos imemoriais!
És demasiado diamante para
te ter apenas em carvão!
És o meu diamante mais puro!
Um leve odor de paixão
que eu retirei dos teus cabelos
é-me companhia.
Todos os meus passos estão
possuídos de ti.
Vejo-te nas esquinas,
aquelas que me querem muito
pois são cruzamentos de vidas,
vejo-te na garra dos pássaros
que passam em debandada e gritam amor,
pelos céus fora,
pela noite fora.
Vejo-te aqui e ali,
e nos dois sítios
ao mesmo tempo.
E ousas chamar a isso
outra coisa que não amor?

Diamante

Há sonho em
fim de tarde domingueiro,
em cor estilizado
e forte de pessegueiro construído.
Há corpos que se escapam
a mãos acolhedoras,
tão longe
se afiguram em
meias sombras renascidos.
Eu observo toda a gente com a
paixão de quem não tem nada…
Tudo são pérolas e diamantes,
pequenos cristais translúcidos que volteio suavemente
nos meus dedos ansiosos de recém-nascido.
Da mesa do café onde me encontro,
janela fechada para todo o meu passado,
eu antevejo as torres
torneadas a marfim do meu presente.
E alegro-me com isso…
E sinto-me todo,
sinto todos os meus músculos
prontos para a acção mais rápida,
sinto o meu cérebro capaz
do raciocínio mais genial,
mais impossível…

Oh! Não fosse eu apenas eu,
e poderia ser tudo e toda a gente!
Vejo mulheres a quem
gostaria de me dar,
vejo corpos que gostaria de sentir com
a palma da minha mão dourada,
vejo lábios
que gostaria de aflorar
com o meu beijo eterno…
Dia e noite
sonho com o meu Deus de prata
agigantado ao Infinito!
Consumindo
vidas em suaves embalos de torso despido,
com o Sol a dourar tudo,
fileiras intermináveis de prazeres
a enternecê-lo e a embriagá-lo.
Apoteoses febris de luxúria !!
E eu a dirigir
uma orquestra de mil instrumentos feitos de sonho!

Não existem dobras nem rugas verdes no meu semblante.
Uma Rainha cristalizada e purpúrea levanta o véu
sobre o meu olhar…

Metempsicose Aptúndica

Ontem aspirei um sonho…
Envolto em malvadez e desencanto,
fui seguindo pela tracção d’O envolto em penumbra.
E quis ser generoso com a dúbia
presença do estranho sentir de sucção
que metamórficamente me percorreu o corpo.
Quis acrescentar que estava solto,
num percurso sonâmbulo de permissividade oculta.
No entanto,
fui interceptado pela razão omnítica
de acordo com a perda de censo que
me foi invadindo lentamente,
após longas horas de meditação em
volta de um sexo aberrante.
Depois,
foi a loucura que tomou conta do
meu ser.
A pouco e pouco senti-me invadir de uma
loucura corporal tal
que decerto estaria flutuando
num qualquer antro derivante do Astral.
Era,
sem dúvida,
a Permanência Newtoniana que discorria a espaços.
Cruelmente real e aleatória que tal.
Por essa altura senti-me
ameaçado por algo exterior que não sei o quê.
Acordei…
…na minha cama, no meu quarto, na minha casa
num corpo que não era o meu…

Z

Filigrana pura
esvoaçante ao vento.
És bálsamo expelido de
mim para fora,
com candeias azuis e vermelhas
encastradas no teu seio desnudado.
Fere-se toda a lucidez
quando te toco;
um tilintar de copos vazio
que ecoa na minha mente
asfixia o teu olhar.
O teu olhar vermelho…
Com fumo à mistura,
em confusão estrambótica
de sensações sem sentido,
que a máscara me escapa
para todo o sempre.
Arde volátil todo o querer que
é antigo e de renome.
Uma mulher pura…
Uma recordação…
Estreito o teu sonho
no sonho do meu Amor.
Vejo a tua voz que me acaricia
palavras suaves de sono,
em lençóis brancos de paz.
Esses olhos em sombras projectados,
com as formas todas
vertidas nos teus lábios entreabertos.
O som de um beijo que cai
no fundo suave do corpo…

SMYNTHEUS (1)

dorso
torso
fim que ele escolhe
bum…
ar
vertigem
indício de côr
som
tom
a estrela é grande e foge-me

bum…

e
las
ti
ci
da
de
amena
do
fundo
da
alma

bum…

ouvem-se vozes de cantores mortos acima da
linha do horizonte decapitado pelos prédios altos…
vazio
sonho
narciso florido
explosão dupla

bum… bum…

(1) SMYNTHEUS é, em Antonin Artaud, Apolo Smyntheus: que é o
excedido, o extremado, o ponto de ruptura, o abcesso maduro.

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Poesia do Nul

Juca Pimentel — Sat, 24 Oct 2020 21:11:18 +0000

Poesia do Nul

Poentes caídos na lama
e ventos futuros em rama:
tudo isso congemina a minha
alma de desaguçado e em frente morte.
Num embalo tétrico quanto sublime porque deixa rasto.

Olhos na noite como quem mata: um punhal na noite.

Para lá do Sol quente afigura-se o desprezo,
o raiar de uma nova era,
aquela que queima.
Punhais na noite como quem tem fome.
Aguçados sem ponta, o caralho!

Juca Pimentel

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A antropofagia humana como condensação única, por Juca Pimentel

Juca Pimentel — Tue, 12 Apr 2011 12:55:07 +0000

A antropofagia humana como condensação única

Fusis quebrados. O homem tende a ser encaminhado pelo outro. Um lado a lado com a miséria do outro. A inversão do erro não se dá. O espírito da discussão crítica das sonoridades interiores não se dá. A transmissão acontece na periferia do nojo. Roupa suja. Mental. Variações sem sentido do amor-próprio que mata o único condensamento possível: a irrealização atómica, supra-sonho, e além túmulo. Queimaduras? Nem por isso. Colocações senis e aprofundamentos ligeiros. No assombramento da consciência única que tornada Kitsh se manda « daqui » para « mim ». Anulamentos nada subtis. Periferias da zona. Um comércio das sensações básicas. Contratatempos fracos. Misérias condensadas.

Burning Inside é uma música de Ministry.

Andamentos na lógica. E sem ela. Um arremesso inconcreto. A aranha hiperbárica confunde-se com a sombra do que é, e do que nunca poderá vir a ser. Aquilo que nunca foi desejado. Mas que não deixa de ser a única coisa possível para o homem. A miséria da condensação. Da única possível. Da miserável.

A expulsão dos segredos é moradia.

Femme Fatale é uma música de Velvet Underground.

LSN

Juca Pimentel

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Chuva Sobre Violetas

Sofia Bravo — Mon, 10 Aug 2009 18:41:31 +0000

Sofia Bravo

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THX, por Sofia Bravo

Sofia Bravo — Mon, 10 Aug 2009 18:45:47 +0000

OSSÂNICO

E se eu fosse a mais bela de todas as mulheres, o mais doce de todos os seres, a mais terna das criaturas, o que faria com tanto? Se não te tivesse a ti para me contemplar! E no entanto… não sou tudo isto, não sou nada disto, mas tu fazes-me sentir como tal. E tenho-te por efémeros momentos em Luas já altas, sendo a despedida sempre tão dolorosa e desajeitada. Parece prenunciar um fim inevitável, quando o que eu quero é apenas existir em ti!
A minha doença é incurável longe de ti, porque a minha cura…és tu!
E procurar-te-ei na impossibilidade, procurar-te-ei na improbabilidade de um para todos os seres humanos à face da Terra! Que vago!… Que vazio! E mesmo neste vazio rebusco-te, vasculho em tudo, e só vejo parecenças contigo. E nesse incessante procurar deparo-me com a infeliz solidão de quem ama… a solidão é sagaz… e descubro que ela esteve sempre aqui no meu peito, e que se instala cada vez que tu estás ausente, ocupando cada vez mais espaço á medida que o tempo passa.
E dói-me na Alma a minha memória!
A recordação das tuas mãos a sufocarem-me de desejo, essas carícias a corromperem com o teu cheiro a minha malvada inocência, esse alecrim e malva que temo tocar porque são o meu veneno. Esse veneno do qual saboreio a maldade de não te ter, de ser, de pertencer…
Este maldito destino, infeliz prisão de vazio que me deixa apenas flutuar nas minhas emoções desmedidas e incoerentes, para assim me deixar exausta de tanto desejar, essas malvas, esses lírios negros em que quase fui tua!

A confusão
reinou outrora
no sonho cheio de Poesia.

Hoje,
o amanhecer é bem mais confuso
e a alvorada tarda em chegar.
As palavras….
são o meu revólver,
e eu dou-lhes lustro cada vez que penso em puxar o gatilho.
O projéctil vai-me ferir,
como toda a incúria dos meus sonhos,
esses sonhos que tanto gozo tenho em medir.
O fim.
A minha única salvação
que reside na ponta desta pequena forma dourada.
Tenho no bolso o poder da vida e da morte,
e farei uso dele… em mim.
Antes,
vou-me descalçar nesta rua cheia de calhaus
e senti-los debaixo dos meus pés
com toda a intensidade que me é possível ,
e esperar que a dor me acalme o juízo,
que não tenho.

Os joelhos e os dedos dos pés também em peregrinação se lhes juntam,
e agora as mãos e o tronco.
Arrasto-os no chão húmido e molhado pela chuva
desta noite Invernal.
Sussurro,
porque não tenho voz para toda a revolta
que é a dor do meu corpo,
que é a Alma já muito
ferida no tormento negro dessa minha revolta,
alma amarga como fel,
envenenada nesta angústia,
sem fim,
sou eu
própria,
que se aquece nela
como quem se enrola num véu negro de Igreja
e o usa contra tudo o que é exterior.
É este o legado do meu descontentamento.
Este é o legado da minha dor.

As palavras são o revólver,
a que dou lustro,
enquanto penso em puxar o gatilho.

És um jardim fechado
Abandonado ao vento.
Sento-me num qualquer dos teus bancos,
E não, não ficarei sentada
Caminharei antes, por entre as tuas árvores.
Olho as nuvens apressadas
Que logo se perdem nas folhagem das árvores
Que me cercam, e o vento que as agita
agita também um rodopio de folhas
Vermelhas, caídas no chão
Elevando-as até á minha altura
Numa espiral sonora, própria das folhas de Outono
Rodopiam à minha roda,
elevando-as e esmorecendo na canção do vento frio de Outono
O riacho corre sorrateiro
Por debaixo da ponte de madeira
Salteando as pedrinhas,
num sapateado alegre e distraído

Molhando gentilmente as raízes que repousam como
Mãos cheias de longos dedos na beira do riacho
Nas margens, o verde do musgo é tão alegre
Que dá vontade de gritar com ele
Toda a sua cor sublime de vida
E caminharei com os pássaros
A contarem-me histórias fúteis
A contradizerem-se numa estridente algazarra
Por entre este jardim fechado
Habitado pelo vento,
O vento sopra e espalha no infinito
O aroma silvestre dos deliciosos frutos
Que colho e saboreio como vinho
Em bebedeiras de vida.

Anjo perdido,
procura uma sombra
anda fugido,
algo que o esconda
de rosto triste
este sol que queima
alma dorida desta realidade que teima
desta vida sofrida
que arrogante surge
perturba as Crianças
e o seu tempo que urge
sacode-lhes a esperança
e deixa que a mente lhes turve
sem pensamentos nem Alma
eis o Diabo que surge.

Vida impossível
em todas as suas sinuosas farsas
as minhas lembranças atraiçoam o destino
que em caprichos é insuportável
Esta aguarela viva
que se pinta de caprichos
da mão de um louco qualquer
tela velha cheia de rugas
imperfeições da loucura
que atormenta cada instante meu
da minha vida esborratada
cheia de erros
cheia do nada
tu escreves em folhas novas
e pintas em novas telas
aquilo que haveria de ser
o meu Mundo
cheio de rosas
mas eu sou Violeta
e as violetas
morrem á chuva.
As tuas lágrimas
ferem, de uma forma atroz
molham-me de angústia
neste vazio…
na tua ausência.
E quem chora sou eu
e de angústia estou encharcada.

Letras Douradas

Letras douradas em pergaminho Violeta
Caras pintadas num teatro maneta
Portas Altas De fronte de um Altar
Negros hábitos encolhidos a chorar
Torre mística da Igreja Matriz
É lívido o sorriso que me diz:
-É por ali que tens de ir…
Não creio que seja feliz.

(Estática, tento esconder a minha voz)

Sou um ser híbrido que se molha
Com a dor de um ser feroz
E mata sem pudor o sentimento
Num agreste vento de Tarot maior
E que de repente
Sente algo que a perturba
E sou eu própria a sentir-me só
Adormecida num vale de Lágrimas
A chorar o belo a detiorar-se
A magia perdida
O encanto disperso
Na solidão que ninguém sente

Um sopro veloz de angústia
Dissipa o Amor verdadeiro e cristalino
Como as pedras preciosas desfeitas em pó
Ou as penas de pavão que já não voam
Que são cortadas para belos efeitos de velório
A sete palmos da terra do cheiro intenso
Da água putrefacta dos cemitérios

É só…
Está só…
Ainda não se libertou da cruz do calvário
Que é a da perda
Que é o corpo sem vida
Que jaz inanimado e sem amor
Como uma rosa vermelha
Que morre sozinha
Sem ninguém a contemplar a sua doce ternura
Sons de sublime perícia serpenteiam no sentimento fúnebre…
Vozes em lamúrias docemente sentidas de angústia perturbadora
E que gritam em uníssono represálias de uma sinfonia ardente
Falam de ódio porque não lhes é permitido Amar
Anjos de espadas procuram o ultriz
Oferecem recompensas a quem lhas vingar
Na lua brilhante de prata
Centelhas velozes de medo
Torturam e mutilam o Amor
Desse ser híbrido a quem não é permitido Amar
Poderei eu ofertar-lhe as memórias que me perturbam?
Poderei eu esquecê-las?

A Árvore do Poeta

Esse poeta,
feito de retalhos,
com a fisionomia
marcada pelos defeitos e virtudes
das paixões e angústias.
A face expressiva,
entalhe de vivências.
As várias faces.
A alma de cinza
ou verde de sempre criança,
na busca da inocência
ou sabedoria
do sonho sempre em azul.

As jarras onde crescem caules contêm a essência da poesia.

Dos caules
pendem folhas escritas
que voam ao vento
e voam muitas vezes
sem que ninguém as leia ou contemple
e passa o tempo
e elas caiem
como as vivências que mudam
e acabam no chão fértil do pensamento,
alimentando essa mesma essência
de alma
de poeta
neste ciclo.
Dor.
Sangue.
Representando assim o Amor.
Essas raízes bem presas ao chão
do Mundo terreno,
das paixões,
nesse amor de pássaros e vento
em voo livre,
de rochas que
estão sempre lá na sua velhice antiga,
com os minerais a serem a essência da terra
sempre mutável para nós,
que tentamos diluir nos elementos
do pensamento
tornando-os pó,
que se molda
de acordo com a vida,
e que eu quero diluir,
transformar,
ser.

Da’ Wah

O Apelo Interior

Sinto-te…
no correr do meu sangue.

No desejo ofegante das lembranças quentes…
nas vozes, nos cultos sagrados.
És impregnado de fantasia,
tenho-te condensado,
no formol dos meus sentidos
em todas as minhas moléculas,
o teu ventre quente…

Todos os meus sentidos apurados, para te sentir melhor.

-Ahhhhhh!………

In…
Já nada… do que foi real, o voltará a ser!
Ficará para sempre
nas catacumbas carnazes
do que jamais será…

Teri…
Derrama encanto,
mesmo em terras outrora adormecidas
Despertando um extinto sentido…

-Ahhhhhh!…

Or…
Abismo
Império perdido
Sétima dimensão
talvez entre a vida e a morte
e digo-te…
Esses teus lábios…
me beijarão!
O teu corpo…
se dará ao meu!
Num tal impulso de terror,
que perder-se-á no espaço,
nessa sétima dimensão!

Resgato-te
pela ponta dos dedos.

I…

II…

III…

Rasgo e…

Chão!

Espuma, convulsão
Dilação, conquista
Grita, geme, fala,
caminha, anda, trás
Vem…Vem…Vem…
Onde!
Tardo na colina…
no vale que desconheço
na fonte perdida
Q ninguém viu
Nasceu ontem
Com a chuva de Inverno
Pura… escorre…
Dissipa
bosques molhados
Água, terra….
Barro…. Argila….
Tranquila da sua existência perdida
Passiva, crua, fria…
Existência ocasional
Capricho…compromisso

Meio de mim
se afoga em ti
à deriva, esconjurada
entranhada,
estreita
Quer endireitar-se
Assim…
Lunática obsessão, Rigoroso….
Vórtice, luping
No memorial dos sentidos
Infindável saliente
proeminente no passado
Impossível ser uma previsão futura
são os sonhos que me lembro
de não esquecer
são tudo o que tenho
no futuro
que não é meu.

Ainda…

Eu sei… aquilo quero é apenas o que quero, o meu desejo deste momento é completamente irreal. É precisamente esse o fascínio do desejo, ou não fosse eu o que sou, e deixaria de desejar o impossível.
O irreal é idealizado por mim até ao pormenor, para que o desejo seja aquilo que quero.
A vida subtilmente adoçada com o irreal.
Algo que muito desejo, tem as qualidades de um ser prefeito, que me parece só em mim existir, porque a perfeição não é universal.
O perfeito não se materializa!

Longínquo sentimento de razão que me traria algum alento sem sinceras esperanças busco uma coisa invisível, sempre ao longe.
Tenho nas mãos os cardeais de um tesouro, que não se situa neste planeta!
O Amor é um Beco sorvedor dos meus mais secretos lamentos, geometricamente medidos a partir de cardeais inconcretos, na dualidade de existências.
São espectros do sentir de fera mansa, que se quer equilibrar nas diagonais do destino, e aos tropeções perde-se em becos sem saída, No Exit.
Sou equilibrista nato que bamboleia na corda laça da razão, infinita teia crua da tristeza que se constrói na Alma, abafando-me assim o pudor, enlaçando-me com gestos mansos, deixando-me fraca com tanta ternura, vulnerável nas mãos de um predador.
Eu… estrambótico ser alado de sentimentos cruéis…
És a Obra-prima da minha loucura frenética em desespero melancólico.

E não te mereço nem por um só devaneio.
Sinto-te como um… mero frio, que me tacteia a espinha… dissipando-se em suaves delicias, ornada de magistrais prazeres, fulcro total, és tudo!
Eu, esqueleto trémulo, ténue, de memórias em vórtice, fragmenta-se em tremor no epicentro poeirento da tua memória. Espiral incontornável de sensações efémeras, ansiedade…
Enrolam-se por mim acima, com braços, nádegas, coxas, as mãos nas minhas, estas que desejam esculpir o torpe barro dos sentidos, levando-o depois para a ressurreição. Mas, para ti sou apenas a expressão de um maneirismo feito á toa, inobservante!

Lorelei

Obra-Prima da minha loucura frenética,
fluir de desejos melancólicos!
Ternura…
Lívido ornamento dos sentidos,
quer-me persuadir!
Nua…
Pérola Epiteal reflectida no espelho,
loucura inquietante!
Ossos…
Esqueleto trémulo, ténue de memórias,
cambaleia por entre destroços!
Morta…
Inspira as carícias fugazes
desse corpo que te quer possuir
na ternura do predador.
Ele é teu… Agora!
Tumba…
No turbilhão da confusa
dualidade das existências.
Penumbra…
Negro.

Albina e Cega
Morta e Des’Almada
Náufraga
Suspiro…
alívio que reconhece a esperança.
O sopro…
É o Vento dos Homens.
Estou enleada no lodo.
Mas talvez a superfície me encandeie.

Tenho a meus pés, os alicerces de uma grande obra.
Tenho a Alma em construção.

A ruína é majestosa, requer cuidados.
A construção… Perícia.
O mestre será virtuoso.
O propheta, cego.
O Deus, absorto.
O Rei, Imperador.

Já que a confusão reina, pondo e dispondo aos olhos da minha impotência, não é altura para provar nada a ninguém. Não há nada a provar! As provas ficaram para trás, assim como as escolhas acertadas; ficaram silenciadas nos presentes que já tiveram lugar. E lá ficaram!…
A vida é um movimento incessante, e quando acelera rumo ao nada, a vaga é tempestuosa, forte, incontornável , toma-la à força! E a nossa desgraça… A fadiga silencia-nos. Deixo-me então ir para um Futuro que ainda poderá ser claro, e descobrir a direcção a tomar.

Autómato andrógino fatigado.

Toda a permanência torna-nos estáticos. Somos todos iguais em qualquer estaticidade. Não nos desembaraçamos do cordel sempre esticado da virtude. Não nos desenlaçamos desse cordel demasiado esticado que nos começa a marcar os tendões, começando assim a falta de força. Largo a meada e tudo se desenrola… Rasgo por força o cordão umbilical e toda a pele que reveste o coração. Rasgo… pela força da mudança.
A mudança!…
O Novo… Paladar, Olfacto, Presenças…Vasculho e Rebusco na cumplicidade o que desconheço, e encontro coisas que quero só para mim. E nado fundo, nesse Futuro que ainda há-de ser menos turvo.
Vaga fria…
Fria de desconsolo…
Desalento.
Lancinante…

Cássio

Dormente!
Feto vacilante no recôndito útero do Mundo.
Dormente!
Estático
Vacila e cresce numa redoma,
agita-se no seu interior.
Vacilante
Útero estático,
Em constante movimento,
cresce numa redoma de inquietude,
esbraceja de braços cruzados,
apertados de encontro ao peito.
Perímetro cefálico,
córtex condicionado ao Rei dos sentidos:
A Visão…
Enquanto ela domina,
todo o Mundo permanece encandeado na sua própria beleza.
A mente dormente,
encandeada em estímulos passionais.

Sente a proximidade do vácuo.
Um infinito impalpável,
longínquo…
Dominante!
Os sentidos são limitados
pelo perímetro da percepção, imediata!
Isolação.
Talvez nos abstraia do exterior.
Talvez torne possível a absorção do real.
-Não há progresso sem acção!
Sem interacção com o Exterior!
-Fecha os olhos!…
Percebe o porquê da nossa impotência!
Isola-te.
De qualquer comodidade
ou de outra existência paralela à tua.
No vazio…
Perpetua a procura de algo,
não sabendo exactamente o que é.
Nada me satisfaz.
…sinto-me completamente anestesiada.
-Que loucura tão contida!…
Loucura Lúgubre
dos meus sentidos mais rebuscados.
Tudo me parece tão pequeno,
quase tudo deixa de existir,
nada se materializa em desejo,
é tudo vago…
Amplo…
sem intensidade.
-O que se passará comigo?
Será que a ciência explica?
… A metamorfose do espírito insatisfeito,
em abstracção completa?

Desmaio em mim!
O Outro eu…
que ainda se mexe,
cutuca com uma Vara
Num Corpo…
caído no espaço vazio.
Só…
É-me difícil viver com ela,
essa companheira insalubre,
completamente insalubre
para os meus sentidos
bem apurados na loucura sentimental.
Dentro da minha Redoma,
estou fisicamente condicionada,
os sentidos parecem perder as
estribeiras!
– A qualquer Momento…

THX

Na carne fria
Molhada das minhas memórias
Com os olhos dormentes
De tanto sangrar a Alma
Só queria poder arrancar de mim
Toda a minha angústia
Não me desiludir quando Amar
Dormir contigo
Ao invés das memórias
Sorrir contigo
E sentir o riso
No meu corpo todo
Ouvir as histórias
Sem ti…
O Mundo parace não ter Ar
Não ter cheiro
Não ter cor

Estou doente
Demente de ti

– O meu corpo decompõe-se, na loucura desenfreada desta fuga ao Ódio que está em todo o lado, que me persegue, que fala dentro de mim, e fujo de mim, fujo de tudo, desse ódio que existe em mim…
Quer levar-me à loucura. É um velho frio e nojento; ama-me com tal desleixo, que me entalou no ventre a mortandade que ele idealiza em mim. Como arrancar de mim a pureza amável do monstruoso ódio que me possui…
– Mata-o.

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Cristalz

Sofia Bravo — Mon, 10 Aug 2009 19:05:57 +0000

Sofia Bravo

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Suicidiária e outros poemas, por Bórgia Ginz

Bórgia Ginz — Mon, 10 Aug 2009 19:10:38 +0000

Suicidiária

Escrevo em desalento fortes sonhos castrados por mim
Incógnitos de cor verde que me penetram para logo me
Despejarem dor e acidez nos cabelos velhos e deslavados
Que eu sei serem meus na escuridão do meu ventre só
Estou ameno, colhido na turva água do dia findo
Finalmente no arcanjo que chora com o gelo
Nas suas mãos doidas de espinhos a fremir
Ferozes pilares que se encontram adormecidos por baixo dos corpos
Dos olhos de jóias perfuradas na noite pobre do meu querer
Enfeitas-te, oh, querida noite que tanto foste travo e testa
Cheia de rosas em semblante de oiro e que agora me
Deixas virgem de cor e som, escorregadio na neve
Eu vejo a tristeza dos meus queridos braços e pernas
Tatuados por amigos de cinza nos olhos febris
Eu vejo a amizade que os meus membros têm por mim
E que eu não aconselho ao fim da mármore alta do Judeu
Eu vejo homens violados por mulheres imaginárias
Nas esfíngies violentas do adeus sonâmbulo
Na noite adocicada do teu encolher de ombros
Nascem os tornozelos dos anjos cantantes
Das misericórdias supremas
Em fins de tardes coçadas por mãos de Deusa
Cruel e anónima, com os seus dedos esguios
A esvoaçarem nos campos de ervas cheios
Como os olhos dos felinos que se atravessam
Nas estradas onde não passam carros
Como os mendigos de pão no bolso que se afastam
Em ondas de pernas brancas e lisas no escuro
Como o suco de sexos usados em quartos de
Paredes vazias com os mirones entrecortados
Como a execução gráfica do condenado em páginas
Adoradas e torpes como violetas e narcisos murchos
Como as veias que sangram e dão vida a corpos
Nus que se estendem pela manhã nascente
No fim do mundo agonizante que quer pêndulos
No seu sexo guarnecido a jóias milenares
Eu sei que nasci para viver todos os dias
Com as mulheres que eu não conheço todas doidas
A fazerem carícias nas grades do meu calabouço suspenso
No ar imundo que eu respiro para morrer
Os pássaros que eu tenho no meu peito com cabelos
Não são meus nem eu quero aprisioná-los com
Palavras doces e mãos abertas em amor na ponta dos dedos
Quero-os a pisar terras que eu não sei
Que eu nunca sonhei mesmo depois de ter sonhado
Tal como as sombras que se abatem por sobre as paredes nos
Finais de tarde esquecidos e não violentos por serem sóbrios
Queria poder aspirar o odor dos gatos quando estão com cio
E em cima dos montes altos suspiram amor a cobrir-lhes o pêlo
Há na fome do mundo todo um olhar vazio que se detém
Sobre a minha nuca e eu piso com os dentes que se afastam

Amantes longos

A alavanca puxa o tronco caído,
verme latente a três dimensões,
que se dissemina pelos poros que assombram
beijos de cores disformes que se afastam.
Anjos supremos diletantes em esforço
anunciam a queda fuzil de tempos novos
lestos alheios de antas vazias.
Nervocide beija o amante morto em furo.
O amante puxa a alavanca que se anuncia feroz
e permanece em força bruta entre os seus dedos de carmim.
O seu corpo beija Nervocide pela metafísica
e percorre os elos que faltam na obscuridade latente
entre olhos vazios furos de morte e espasmos senis.
As peles deixadas ao acaso sussurram perenes.
E a Bela deixa cair os braços pelos tendões.

Plano inclinado

Lamento sempre o que vem
e o que te tem
para bem longe do Unicórnio dourado
da minha lonjura.
Esta doce estranheza que embarca
sublime rumo ao monstro
que se deita comigo no fim de mim.

No fim é sempre plano.
Penetramus é o assombro do real inquebrável!

Viajo no encalço do tempo
meio perdido na imensidão do buraco
que nasce a meus pés
pelo movimento dos meus pés
que me enterra enfim sempre aqui.
Este impenetrável assombramento
do que foi e nunca será
a absoluta conjugação da Pirotécnia.

No fim é sempre plano.
Penetramus é o assombro do real inquebrável!

Bronssi

Lon Min of tuly
Ie donc par beltran
Ka ess kas et june
Ik tong pum pum

Sor per la fool des viles
Ik tong pum pum lokes
Dir fias el transksection
Jor lion filles et kas ess kas

Rimbaud loked in furt
Gonmeyer flip flop transisteur
Duct ca los tier
Ta beltran et ka ess kas

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Árvore do Poeta

Sofia Bravo — Fri, 23 Oct 2020 22:16:49 +0000

Sofia Bravo

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Venus of Kazabäika

Bórgia Ginz — Sat, 24 Oct 2020 07:07:31 +0000

Fora

O’, perco-me Toda!
Entro no Teu Dommynio de Sonho
e és a minha Funesta Maravilha.
Espero pelos Teus Anjos nos braços,
Gótticos Embates na minha Ventura,
e entretenho a minha Virtude
com os Tronos da Tua Pureza de Guerreiro.
A minha Mente é Tua Cama.
Aplicas-Te Duro na minha Coroa
e rolas-me nos Ventos do Nada para Bem Longe,
para a Lonjura.
E cá fico.
Perante O Negro do Tempo em que se Tornaram Os Teus Cabelos.
O’, perco-me Toda!
Enfio-me pelos Teus Pedestais Loucos em Fúria!
O’, perco-me Toda!

Vénus Caída

DRAMA ESTÁTICO A DUAS DIMENSÕES
ou
A PARAFERNÁLIA DO DESOSSADO

(pum)

Lanebt.
Quem tem os pós nos medos?
Lanebt.
Quem tem os pós nos medos?
Lanebt.

Fim

Dramaturgia litúrgica com arremesso de matéria
pesada na dilaceração.
Lamento diário a 5 rpm. 1 rpm=380º.r. Dissonância
concreta.
Sala senhorial com metafísica aberrante na
proporção. O encaixe dá-se
pela medula. Óculo transviado.

2º Fim

O homem podre afasta-se pelo meridiano.
A sala abate-se sobre a audiência.

Fim último

Em metamorfose oxidada, surge o pânico!

Lanebt, suspira de alivio!

Venus in Shadow

Mortandade elíptica

Vocês,
os mortos,
os que me rodeiam a pretuberância,
vão rastejar pelos lodos da fé
enquanto espreitam a oportunidade
de anteverem o meu sexo sagrado,
de lhe tocarem com os dedos de
esperma hediondo,
infecundo,
gangrenado.
Vão lamber os cotos pela lamúria
de serem tão toscos na celeridade.
Oh, homens castrados que nada
valem para além de um tiro!
Lamento-me de ser tão bem lapidada
no meio de vós,
animais da formatura
em rebanho.
Amputo-vos a sombra,
decepo-vos o cérebro quase existente,
aniquilo-vos o tempo que já vai sendo demasiado.
Adorarei saber o vosso sangue a escorrer pela calçada do cemitério,
depois do louva a deus que enterra os corpos e os leva
para o precipício de Abdalon.
Eu lá estarei, de pernas abertas e mãos em forma de adeus.

Venus of Kazabäika

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Oportos Chromaticus

Bórgia Ginz — Tue, 16 Jun 2009 19:50:04 +0000

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Li

Sofia Bravo — Sat, 24 Oct 2020 07:16:00 +0000

Sofia Bravo

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We

Bórgia Ginz — Sun, 07 Jun 2009 23:14:08 +0000

Idaline B

1979		Birth
2004		Ilayali Bunder & electronic movement
2005		OLoF NiNe: Fuck, You’re Dead, sound on More than Amour OLoF NiNe: Château Rouge, concert at L’Omadis, Paris
2005		Folie Douce: Barbès Rouge, movie
2006		Ilayali Bunder & Sex On Saturday: Dating You
2007		pG Transmissions, live concerts in streaming Joséphine Muller: A Kind Of (unpublished)
2008		producões Ganza: Vortex08 at Casa-Viva, Oporto Sex On Saturday: concert at Casa-Viva, Oporto Sex On Saturday: Full Of Void (sound & movie) La Main Traumatique: L´Oeil Interne et L’Apparition du Soleil
2009		EMPATHY KILLS: Fade out (sound & movie) Joséphine Muller: Je me souviens du Brésil (unpublished)

Francisco Q

1973		Birth
1985		Flute, violin, Classical Music & Mestre José Armindo until 1991
1988		Automatic writings. Pseudonyms: Vladimir Grabchenkov, Sandrinna’s
1991		Airf’Auga & sound. First recordings with Luis Vale and António Correia
1992		producões Ganza and the tape A Portuguese Prayer (for Telma), one copy, given Automatic writings & Francisco Orgia. Airf’Auga: recordings with Zombie & others, until 1995
1993		Bórgia Ginz writes, and creates Juca Pimentel OLoF NiNe & \|Ian Linter\|. Tape: ON
1994		OLoF NiNe & \|Ian Linter\|. Tape: EXP1 Airf’Auga 1
1995		Bórgia Ginz: A Pele, drama in three acts & one copy, given
1996		GRETUA, experimental theater group. Performance O enforcado Performance Dr Benway Actor in Fábula das Fábulas (Vicente Sanches), directed by Mário Montenegro
1997		Actor in Nunca Sempre (Almada Negreiros) , directed by João Tedim. Actor in Uma Cerveja no Inferno (Mário Cesariny/Arthur Rimbaud), directed by Pedro Laranjo New Airf’Auga recordings
1998		Juca Pimentel creates and directs Inst Vöid’Tzen OLoF NiNe records Fist. More Airf’Auga tapes Juca Pimentel: Guitar sessions
1999		OLoF NiNe – Inst Vöid’Tzen I, II, &III Juca Pimentel: Direct Movies and other things Airf’Auga 2 & 3.
2000		OLoF NiNe‘s concert at Sentidos Grátis, Oporto
2001		OLoF NiNe : Dancing Days/TEK NO RTP: JAE Juca Pimentel :Casio SA-5
2002		OLoF NiNe: Some Suicide
2003		Airf’Auga 4
2004		ZVoid (Trash is my heart): Kum
2005		OLoF NiNe: Fuck, You’re Dead OLoF NiNe: Château Rouge, concert at L’Omadis, Paris \|Ian Linter\|: LOPKOLKILLSAF, video
2006		ACT9: Cloud
2007		ACT9: Le Miroir, concert at Le Miroir, Paris pG Transmissions, live concerts in streaming
2008		produções Ganza : Vortex08 at Casa-Viva, Oporto OLoF NiNe, concert at Casa-Viva, Oporto ACT9, concert at Casa-Viva, Oporto OFF/BRUMA net.video.label Massacre Divino : Nix Khaos, The womb of darkness & Agarez-Arnal Massacre Divino: concert at Fábrica de Som, Oporto Plasma : Digital IS KYA – Vütszen Juca Pimentel : O quadrado Plasmático, Regressão Geométrica La Main Traumatique: L´Oeil Interne et L’Apparition du Soleil RTP : BCP
2009		\|Ian Linter\|: Live concert at Le Placard (Le Vaisseau) \|Ian Linter\|: Kuma

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Contos Normais, por Bórgia Ginz

Bórgia Ginz — Sat, 24 Oct 2020 07:46:14 +0000

Sonâmbulos

Acordei tarde. Abri a portada de madeira da janela do meu quarto e vi como a noite se aproximava: mais alguns minutos e nada mais haveria do que a própria escuridão. Um sono fácil ter-me-ia rapidamente feito tombar por sobre a cama de lençóis desfeitos, mas quis ver até que ponto ainda dominava os meus músculos, e em verdadeiro esforço dirigi-me até à sala e retirei o maço de tabaco do bolso do casaco. Nada era para mim mais importante, naquele instante, do que levar o cigarro aos lábios e acendê-lo, até me envolver todo de fumo cinzento que por certo me afagaria a face ensonada. O rádio estava ligado. Mas não ouvia som algum. Dir-se-ia que todo eu repousava no mais inerte dos pântanos, amenamente frouxo. Regressei ao quarto e tirei do guarda-fatos um par de calças. Como elas pesavam! Senti os dedos, todos enclavinhados naquele tecido poeirento, a rangerem como guizos ferrugentos, entorpecidos. Sentei-me na borda da cama e fiquei a olhar as manchas de humidade nas paredes do quarto. Os ombros dobrados, voltados sobre si mesmos, como se fossem peças defeituosas de uma máquina qualquer, pareciam querer deitar por terra todo o meu corpo mole e doentio, até tudo perder o seu significado e eu fechar-me no aconchego da minha própria solidão. O meu vazio não tinha matéria: perdia-se a vontade no sono da carne.Quando saí já a noite tinha inundado toda a cidade naquela ausência de luz que ilumina todas as coisas de uma forma mais pura. Caminhava pelo passeio, meio encostada às paredes dos edifícios, como se me precavesse de uma qualquer recaída que me fizesse desfalecer e cair. Os meus olhos perscrutavam em redor. Mas não viam nada. Toda eu repousava no mais inerte dos pântanos, completamente frouxa. Mas continuei, convencida de que estava a caminho. Observei as montras iluminadas em meu redor, cheias de luz a fazer-me cerrar os olhos e repletas de coisas inúteis que toda a gente vê mas realmente ninguém quer comprar. Apressei o passo. Senti-me impelida para a frente, em direcção a um desconhecido, tão desconhecido que no entanto eu sabia tão bem todos os seus contornos, a ponto de o ver bem à frente dos meus olhos. Gritei com todas as minhas forças; um grito sujo, imundo. Mas ninguém o chegou a ouvir: a voz entalou-se-me nos dentes, e dei comigo parada no meio do passeio, com a boca meio escancarada, asfixiada, desfeita pela angústia. Não! Não voltaria àquele sítio de maneira alguma. Não quero! Senti o quão baixo tinha descido, mas vi bem também como o meu sonho voltava a adocicar-me a língua com uma vontade tão livre que me senti forte, magnânime, única. Andei durante alguns minutos, pausadamente, desfrutando uma sensação que há muito me deixara. Até que me encontrei mesmo em frente àquilo que mais temia. A porta erguia-se alta e direita. Foi quando me apercebi que o grito estava sujo… de sexo.

Peguei no auscultador do telefone e lentamente comecei a marcar o número. Esperei alguns segundos. O sinal de chamada parecia-me distante, exageradamente longínquo, como se eu não estivesse ali; nem eu, nem o telefone, nem o mundo.
– Estou…, fez-se ouvir uma voz.
– Sou eu, repliquei, já pensava que não estavas.
– Não. Acordei há pouco e estava no quarto.
Peguei no telefone e aproximei-me da janela do meu sétimo andar, donde fique a observar as pequenas pessoas parecendo-me tão insignificantes, tão sem sentido.
– Também me levantei tarde. Hoje foi horrível. Ela não estava de acordo com nada do que lhe dizia. Discutimos muito.
– Vocês não podem continuar com essas coisas, interrompeu ele. A continuar assim prefiro nem me levantar.
– Eu já não controlo muito bem a situação. Bem vês, ela é minha mulher, só que… ela revolta-se demasiado.
– Compreendo… Quer dizer, não compreendo nada: eu já não lhe interesso?
– Sim, penso que sim. A situação é que a aborrece, e sabes como a noite apesar de tudo a impressiona.
– Mas ela vem ou não vem?
– Sinceramente não sei. Penso que sim. Provavelmente passará…
– Espera, estão a tocar, vou ver quem é…
– Depois volto a ligar. Adeus.
Ele desligou o telefone, ao que logo o segui. Voltei para a cama.

Ali estava ela. E eu continuava com a mesma sensação de dispersão, de ausência, parecendo mesmo que ela própria aumentava todo o meu mal estar. Olhei-a nos olhos e no entanto foi como se não a visse de todo, pois ela confundia-se com a minha própria sombra reflectida na parede. Quis dizer-lhe como gostava que ela estivesse ali, como tinha esperado todo o dia que ela aparecesse, mas não era verdade, e a cama ainda desfeita parecia não me deixar mentir. Ela disse qualquer coisa a que não liguei. O que teria sido: um cumprimento, um adeus? Sentei-me na poltrona e ali fiquei a olhar para ela, com o cigarro meio fumado entalado entre os dentes, com as pernas cruzadas em gesto de fuga. E foi então ela falou e eu ouvi tudo. «Olha, eu quero-te, todas as noites, noite após noite, sempre mais e mais, só que… eu não sou apenas um corpo, sinto as coisas quentes demais…» Não quis ouvir mais nada. Levantei-me, com as mãos trémulas cerrei as cortinas da janela do quarto, dirigi-me para a cama e sussurrei: «Despe-te…» Ela hesitou, e ali ficou com os braços pendentes como moribundos, semelhantes a corpos executados. O quarto estava agora cheio de um barulho ensurdecedor, vindo de todos os lados, dos locais mais escondidos e inalcançáveis. Eu não compreendia a origem de tanto ruído. Tinha desligado o rádio e de fora não vinha som nenhum pois a janela estava bem fechada. Num relance percebi a origem de tanto barulho: era ela que me dizia qualquer coisa. «Não faças isso, não assim, tenho medo de estar aqui contigo, de noite, só contigo. Eu quero estar contigo, mas de noite… também quero estar com ele, vocês…» A minha cabeça latejava, possessa de um silvo agudo nauseante. Senti-me submergir nas águas lodosas de um pântano, totalmente frouxo. Consegui chegar à sala. Levantei o auscultador do telefone e lentamente comecei a marcar o número.

O equívoco

Ali estava eu. Ofegante e completamente afundado na enorme poltrona do quarto encoberto em penumbra. O corpo dela jazia infielmente naquele pedaço torpe e cruel de mim, no meio do torpor obsceno dos lençóis em desalinho. Um fio de sangue sulcava a sua face esquerda, parecendo antes um golpe suave de baton que uma mão nervosa fizera perturbar a brancura da pele. Matei-a. Mas tive um bom motivo. Matei-a antes que ela me matasse a mim.
Nunca a amei de verdade. Era sempre ela que exigia uma certa auréola de maravilhoso a inundar a nossa relação, os nossos passeios, os nossos beijos supostamente inflamados. E eu olhava para ela e fixava os seus dois olhos asfixiados de tanta paixão, que não me restava outra hipótese que não a de tentar um amor que eu sabia impossível. No fundo, ela era uma mulher adorável que muito dificilmente eu conseguiria magoar. Tinha passado um ano desde o primeiro dia em que a vi, totalmente encharcada no meio do passeio a olhar o céu enegrecido, enquanto à sua volta uma multidão de pessoas se acotovelava para tentar fugir à bátega de água que se abatera subitamente sobre a cidade. Também eu não tentara fugir, de maneira que em breves segundos apenas eu e ela ficáramos ali, sem nada para dizermos um ao outro, mas felizes por não estarmos sós. Quando nos apercebemos estávamos os dois bem agasalhados a beber uns cálices de Porto, no aconchego do meu sótão. Descobri que ela estudava Ciências Biomédicas, no instituto superior da cidade, e que falava fluentemente francês. Não foi difícil combinarmos um encontro, delicioso, que tornou fácil um ainda outro encontro, e mais outro, e mais outro… O tempo passou e agora vivíamos num apartamentozinho que alugáramos. Não posso precisar como tudo se começou a precipitar. Apenas sei que um dia ela chegou ao pé de mim e me perguntou se poderia ir a uma festa com umas amigas. Eu conhecia todas as suas amigas, o que me fez achar a ideia interessante, pois já não era a primeira vez que fazíamos uma farra juntos. “Gostaria de ir sozinha!” Mas claro! Que ideia a minha! Era óbvio que ela pretendia ir sozinha!. Só que eu, no meio do mais estranho torpor, tinha partido do princípio que estava incluído nos seus planos. “Claro! Claro!…” Nessa noite não me senti na melhor das disposições, pelo que afastei a ideia de sair também. Tentei ouvir uns velhos discos que me pareceram extremamente enfadonhos. Não tardou a aparecer uma ligeira dor de cabeça. Tentei ler uns quantos livros que também não me interessaram por aí além. Sentia uma enorme náusea a percorrer-me o corpo; algo que me fazia tremer as mãos de uma maneira inconcebível, diabólica. Deitei-me na cama, onde permaneci durante horas, tempo em que não parei de me revirar de um para o outro lado, envolvido pela imensa escuridão do quarto que me apertava o peito. Não parava de pensar nela. O medo daquela solidão era bem mais forte do que o desejo de estar só. Não conseguia parar de pensar que fora derrotado por qualquer coisa que desconhecia, algo que tinha uns contornos completamente indefinidos, abstractos. E era exactamente o facto de não saber o porquê do meu choro que me confundia, ao ponto de me atormentar até aos cabelos. Tive que me levantar. E foi assim que saí. Tinha por todos os meios de encontrar uma paz que se me escapava. Talvez o frio da noite me restituísse o semblante ameno e calmo. Andei durante algumas horas, em que fui fumando os cigarros uns atrás dos outros, pois a caixa de fósforos tinha chegado ao fim. As minhas mãos pareciam possessas, dominadas por uma força, um nervosismo que não conseguia controlar. Tremia de frio. Ao longe vagueavam uns quantos bêbados, completamente embrenhados na sua loucura gratuita, alcoólica. Pensei que um copo me iria aquecer. Talvez o calor de um bar me confortasse por alguns instantes. Entrei no primeiro que encontrei. Encarei com dificuldade o tipo que estava à porta; ele olhou-me de cima da escada, e não sei porquê senti-me imensamente culpado, como se não tivesse o mínimo direito de entrar ali. Eu era um desesperado. Lembrei-me que já tinha estado ali, uma noite, com ela. A recordação bateu-me forte, atingindo-me bem dentro do crânio, e o mal estar chegou célere, sob a forma de um enjoo violento. Dirigi-me ao balcão e pedi um bock. Não foi preciso muito tempo para que me pusesse a olhar em redor, num verdadeiro esforço de a antever. É que tinha colocado desde logo a possibilidade de ela estar ali! Percebi então que não entrara naquele lugar, não tinha saído de casa e ido até ali por mero acaso. Vilmente, estupidamente, eu procurava-a! Acabei por vaguear pela cidade durante a noite inteira. Quando cheguei a casa amanhecia. Abri a porta muito devagar. Ela dormia, muito suavemente, completamente estendida na nossa enorme cama de casal.
Essa noite foi o início do meu declínio. Um declínio lento, muito lento, mas inevitável. Até que comecei a ver aquela mulher a assustar-me enquanto progredia nas suas pequenas coisas e todas elas me transmitiam o desengano do sentir. Os pequenos gestos começavam agora a tornar-se grandes afrontas, e tudo sempre em espiral, a crescer enquanto observava o tomar do café, ou o erguer da perna para a suave entrada no autocarro. Deitava-me sempre consciente do touro que se espreguiçava à minha volta, por todos os lados, que me lambia os cotos muito lentamente, com sevícias de puta rebuscada, longa, toda empanturrada na sua prolongação, no vício fremente de desavergonhada. E todas as noites comigo! De dia, perseguia-a. Mas de noite ela estava sempre comigo. E eu pus-me louco, até tudo sentir na espinha do meu cérebro, até a confusão começar a degradar-me o raciocínio e a acção. Entrara no labirinto do não-ser. Aniquilava-me. Até que tudo acabou na ponta de uma faca.
Foi só isso que aconteceu. E ali estava eu, sentado na grande poltrona. Levantei-me. Movimentei-me com dificuldade, a penumbra não me deixava reorganizar a ideia que tinha sobre o que acontecera ali, e com o mínimo cuidado saí.
Dei uns passos pela rua. A noite já tinha chegado há muito, pelo que não foi difícil ocultar-me dos olhos acusadores das pessoas. Também elas me exigiam razões. Mas ao mesmo tempo tudo me aparecia irrisório, cruelmente banal. Via agora como a realidade chegava até mim de uma maneira enganosa, sem propósitos de veracidade, como a fazer-me sentir culpado por ser eu e não outra pessoa. Olhei em redor, enquanto acariciava a faca ainda bem quente nos bolsos húmidos de sangue, no intuito de encontrar um rumo preciso por entre as pessoas, mas em vão: continuava tão indeciso como antes. Decidi entrar num café. Pedi café. A empregada sorriu-me, possivelmente como costuma sorrir a todos os clientes que entram, mas eu não era um cliente qualquer, e a sua face colou-se imediatamente à face de Ana, toda ali, sem sentido. Arrependi-me de ter entrado; afinal ainda não estava preparado para enfrentar a expressão das pessoas. O aspecto do líquido negro e quente que fumegava à minha frente não me agradava de maneira alguma, parecia-me exageradamente viscoso, e desejei com todas as forças que contivesse um veneno qualquer que me fizesse alhear de tudo, finalmente. Tomei o café. Por sinal até me soube bastante bem.
Quando saí estava possuído da mais pura angústia. No lugar do meu peito havia agora um imenso buraco, não um buraco vazio, mas um extremamente pesado, denso, como se tratasse antes de uma bola de chumbo aquecida ao rubro. As pernas estavam sólidas, petrificadas. Se espetasse uma agulha nos meus músculos decerto não sentiria nada. Era o fim.
Um indivíduo aproximou-se e pediu-me lume. Mal lhe via a cara, toda ela tapada pela mão que empunhava o cigarro nú e expectante. Procurei nos bolsos a caixa dos fósforos. Durante bastante tempo; os bolsos pareciam-me poços sem fundo. Acabei por encontrar a caixa e estendi-a ao homem. Foi a surpresa. Eu estava louco! Na minha mão estava agora a faca, reluzente, com algumas pingas de sangue a caírem por sobre o cigarro. Não acreditei no que vi e fechei os olhos, à espera da algazarra que se iria dar. Na minha cabeça um martelo fazia estalar os nervos como se estes fossem um sino de igreja. Esperei, sentindo já os braços vigorosos das pessoas que me iriam aprisionar. Mas nada aconteceu. Apenas ouvi um “Muito obrigado!”. Quando abri os olhos já o homem se tinha embrenhado na noite, completamente encoberto por uma névoa de fumo de tabaco.

Depois dessa noite, acabei por vê-la umas duas vezes mais, até que partiu para Madrid. Demorei algum tempo a aceitar a ideia de que ela me tinha trocado por outro.

Simplesmente calmo

Pedi o café. Sentei-me à mesa do fundo, no tasco, e esperei que ele chegasse. Era já a segunda vez que repetia esta acção automatizada nas últimas duas horas. Em diferentes sítios, com diferentes desconhecidos ao balcão a falarem enquanto comiam. Só que desta vez andei mais tempo pelas ruas à procura de um local agradável, percorri mais vielas e ruas desta cidade que eu conheço tão bem e que afinal nada me diz porque ainda procuro um novo local onde possa tomar o meu cafezinho sossegado. Por isto e por aquilo tudo sentime ligeiramente cansado. Depois de uma pastelaria, lógica me parecera a entrada naquela taberna, como encadeamento inevitável da queda de um homem que se sente sempre calmo demais. Sim. Porque tomo café, várias vezes ao dia, para ver se me enervo com qualquer coisa. Dizem que o café aguça os sentidos, põe os nervos em sobressalto. Vai daí, peço sempre um café de todas as vezes que saio à rua. Não posso afirmar seguramente quando foi que tomei este hábito como meu, certo é que já lá vão alguns anos. Remonta aos tempos em que ainda tinha vida, mulher em casa, casa onde viver, com televisão e radiofonia e esquentador para a água quente do banho. Mais precisamente tudo terá começado nos últimos tempos dessa minha existência pacífica e integrada. Devo até dizer que nunca fora grande apreciador de café, nunca o seu sabor amargo e torrado me parecera agradável. Mas agora, permaneço horas no café, a olhar para os outros enquanto me tento enervar.
Sempre fui muito calmo. Tentem lembrar-se de alguém conhecido vosso que seja extremamente calmo e imaginem que eu consigo ser ainda mais calmo do que ele. Esse problema sempre se revelou pernicioso durante a minha vida, na escola e mais tarde no trabalho, tanto que sempre foi encarado pelos outros como se de indiferença se tratasse. E isso não, indiferente é que não sou. Nunca o fui e nunca o serei, e desafio quem quer que seja para que venha dizer o contrário! Sempre cumpri o meu dever, e posso assegurar, coisa que muito boa gente não pode, que até o cumpri em demasia. A chatice vem de as pessoas nunca saberem o que se passa na cabeça dos outros. Não fosse isso e não me avaliariam tão ao de leve.
Mas estou-me a afastar do caso. O facto é que não estava ali apenas porque queria tomar café. Havia algo mais. Uma pessoa que eu perseguia há algumas horas e que entrara à minha frente tanto na pastelaria como no café, e das mesmas vezes pedira café, tal como eu. Era um homem de meia idade. Trazia vestido um sobretudo azul, e para proteger o pescoço do frio, um cachecol por sobre os ombros largos. Estatura mediana, cabelos desgrenhados e barba de vários dias. Vi-o pela primeira vez quando deixei o meu prédio, depois do almoço, quando me preparava para iniciar o meu habitual passeio da tarde. Seguia calmamente rua abaixo, com os olhos postos no chão do passeio, entretido com as suas divagações, apenas levantando o olhar para se desviar das pessoas. Foi numa dessas vezes que o seu olhar se cruzou com o meu. Esse instante não durou mais do que um segundo, pois logo ele se apressou a retomar o passo de olhos cabisbaixos, naturalmente. Segui-o. Não sei porquê, nada nele fugia da normalidade, no entanto não demorei muito a tomar a resolução de ir no seu encalço sem contudo me aproximar demasiado. Nada de grave, tendo em conta que não tinha rigorosamente nada para fazer.
Após alguns metros, depois de virar uma esquina, segui-o pela rua que leva ao Estádio de Futebol, que contemplou durante longo tempo. Começava eu a sentir o efeito da falta do café, pois a primeira coisa que normalmente faço mal saio de casa é ir ao cafezinho da frente e pedir um café duplo sem açúcar. Estava já pronto a avançar para a pastelaria que havia do outro lado da rua quando ele, antecipando-se lestamente, apressou o passo e ele mesmo atravessou a rua, muito
habilmente, por entre os carros, atingindo o outro lado. Entrou, e dirigindo-se ao balcão pediu qualquer coisa. O empregado trouxe-lhe um café. Entrei também, um bocado surpreendido com a evidência de ambos termos tido o mesmo impulso. Sentei-me na mesa que melhor me permitia observar os gestos do indivíduo, e esperei que o empregado atendesse o meu pedido. Tomei o café, ainda mais lentamente do que ele, permitindo-me estar ocupado enquanto ele pagava e se preparava para sair, coisa que fez logo a seguir. Deixei o dinheiro encima da mesa e saí para a rua quando ele já quase desaparecia por entre as pessoas que na altura enchiam os passeios. Mas não foi muito difícil alcançá-lo, pois ele caminhava realmente muito lentamente. Como se de calma fossem feitos todos os seus membros. O cachecol caia-lhe pelos ombros como se estivesse colado ao sobretudo, parecendo que sempre estivera ali, fazendo já parte integrante de todo o conjunto que representava o homem. Ele não parecia ter um rumo certo, caminhando ao acaso por entre as pessoas. Contudo, os seus passos eram determinados, e pareceu-me até ver os seus punhos crisparem-se a tempos, principalmente quando alguém mais distraído não o evitava e chocava com ele. Segui-o durante cerca de uma hora, sempre a uma distância razoável que me permitia não ser descoberto, e lentamente fomos abandonando a parte mais movimentada da cidade, vendo-se agora apenas alguns transeuntes que se entretinham a contemplar algumas lojas de vestuário e sapatarias. A dado momento o homem estacou. Do utro lado da rua caminhava uma senhora de idade de mão dada com um rapazinho novo, provavelmente
seu neto, que ia ouvindo com impaciência o que a velha senhora lhe dizia. Tratava-se de um raspanete relacionado com a escola. Notei que o meu homem se esforçava por ouvir a conversa. A dada altura o jovem começou a rir e a fazer caretas, o que lhe valeu de imediato um estrondoso estalo nas faces coradas. No preciso momento em que a mão enrugada da velha cortou o ar e atingiu o objectivo, a sua expressão abriuse num esgar de ódio incrível. Quando reparei no homem estava ele encostado ao muro e ria-se. Parecia agradado com o que via. Metendo as mãos nos bolsos entrou de imediato num café que ficava mesmo ali ao lado. Entrei também logo após alguns instantes.
E ali estava eu. Confortávelmente sentado num velho banco de madeira. O homem estava sentado também, a uma distância de três mesas da minha, mesmo em frente a mim. Tomava lentamente o seu café, erguendo suavemente a chávena à altura dos lábios entreabertos e corados. Na mão esquerda, pendente, segurava um cigarro aceso que ia fumando entre os sucessivos e breves goles. Que raio de maneira de se tomar um café! Um café deve-se tomar de um só fôlego, de rompante, de modo a provocar no estômago aquela sensação de explosão que nos faz sentir ligeiramente leves e pesados ao mesmo tempo. Aquele tipo não, fazia-lo como se fosse a última coisa, a mais preciosa coisa que fizesse na sua vida. Tanta calma
era deveras irritante, posso garanti-lo. Quase fiquei com vontade de me levantar e interpelar o sujeito, de forma a abaná-lo ao ponto de lhe revelar algum instinto mais violento. Olhei para o relógio. Já lá iam uns quantos minutos nesta extravagância. Decidi acender um cigarro, e embora já tivesse tomado o meu café há muito, comecei a imitá-lo, levando a chávena por várias vezes aos lábios, fazendo de conta que esta ainda estava cheia. Por momentos pareceu que
ambos tínhamos ensaiado a mesma coreografia. Que ridículo! Olhei-o bem nos olhos e esperei uma qualquer reacção. E eis que os seus lábios sujos de café se abrem num ligeiro sorriso de provocação. Ele estava mesmo a gozar comigo! Não era apenas uma questão de hábito, havia sem dúvida na sua maneira de proceder uma qualquer vontade de confrontação! Muito bem, de um pulo levantei-me e dirigi-me para ele; sem antes me ter lembrado de pousar a chávena desnecessária… A sua expressão em nada se alterou enquanto me aproximei. Quando fiquei a um passo dele estaquei e atirei-lhe:
– Será que me posso sentar?
– Claro!
E ali ficou a olhar para mim. Sentei-me. Estava eu a maquinar a maneira como iria abordar a questão que me incomodava quando ele tem nada mais nada menos do que esta tirada espantosa.
– Já pensava que não se decidia a vir.
Acendi outro cigarro. O tipo ficou sem resposta durante algum tempo. Convenhamos que era uma situação um pouco delicada.
– Normalmente, o meu tempo de reacção é proporcional á minha vontade de me mexer. Mas já que aqui estou, sempre lhe vou perguntando por que me motivo o senhor estava precisamente à minha espera. Penso não fazer parte do círculo das suas amizades.
– É um facto. Mas faz parte, sem dúvida, do círculo dos meus iguais. E a tendência é esses iguais juntarem-se, de forma a poderem existir como individualidade. É incontestável que os mortos vão todos parar ao mesmo “sítio”.
Perante esta frase respondi-lhe calmamente, pelo menos, aparentemente.
– Bem gostaria de perceber o que é que o faz pensar que sou um igual a si. Não será um pouco de presunção e acima de tudo ignorância da sua parte?
O indivíduo, sem tremer um pouco que fosse, respondeu prontamente.
– Não. É uma questão de observação. Não pense que hoje só você foi o observador. Devo dizer-lhe que você foi não só também o observado, como foi mesmo o iludido. Você, ao pensar que me seguia, não passou de uma presa que vivia na ilusão da caça. Mas não se preocupe. Não passa de um jogo que me deleita sempre que estou aborrecido; e que no fundo, teve sem dúvida origem no momento em que me apercebi que era um ser nefastamente calmo, e me decidi a usar isso em meu proveito. O jogo é muito simples. Saio para a rua, e muito discretamente, sempre sem revelar os meus verdadeiros propósitos, começo por procurar indivíduos que eu perceba que estejam nas mesmas condições. Depois basta espicaçá-los, até que um de nós se enerve e desista. Até agora saí sempre vitorioso. Tal como hoje, pois o senhor foi o primeiro a desistir. O prazer que me invade nesses momentos de glória é inimaginável. Sinto-me nessas alturas o ser mais qualquer coisa se um grupo imenso de seres semelhantes. Deve perceber que mesmo do saber-se que se é o tipo mais odioso à face da Terra se retira grande prazer. Posso dizer que até hoje nunca encontrei alguém que fosse tão calmo como eu. E nesse sentido, posso considerar-me superior.
Então sempre era verdade que aquele sujeito estivera a divertir-se à minha custa durante todo aquele tempo. Começava a sentir-me mesmo desconfortável. Ali estava mais um a considerar teorias e argumentos sobre a minha existência, sendo que não me conhecia rigorosamente de lado nenhum! E continuava…
– Eh! Eh! Amigo, olhe que a loucura está mesmo aí! Quer dizer, não precisa de se lamentar por ter sido derrotado mesmo sem o saber. Deve pensar que há momentos desagradáveis e pessoas que se deleitam em os procriar, e aí, dei-lhe uma novidade: também não é na mediocridade que o senhor se salienta!
Continuava sorridente, todo esticado na cadeira, cada vez mais inchado na sua magreza de réptil ou algo parecido. Pronunciava as palavras com aquela lentidão que se colara tão bem ao seu semblante quase mumificado, teso pela regularidade. E eu não dizia nada. E ele falava.
– Diga qualquer coisa, homem. Se quiser pago-lhe outro café. Se o senhor fosse homem de vinho pedia o encher do copo. Assim não, dou-lhe a possibilidade de um gole de café numa outra chávena. Magnífico! Como se esta outra possibilidade fosse o seu prémio de participação. Não é isto um jogo, ou como diria se hoje me sentisse poeta, a própria vida? Oh! E não pense nisto como uma esmola. Eu sei que para se reinar deve-se ter como leal conselheira a benevolência. Mas aqui não se trata disso. Deve pensar nisto antes como uma gota de água na língua do condenado pelo calor do deserto – os olhos dele reviraram-se lentamente – Que frase! Que poeta!
Pareceu-me extremamente fácil o movimento de elevar a cadeira. Quando esta lhe atingiu o crânio os olhos dele pararam de se revirar. Fez bastante sangue. Como nos filmes. O tipo era mesmo um fenómeno. Mesmo a cair aquele peso morto parecia um personagem de um filme em câmara lenta; vi distintamente, ao retardador, as três pancadas que a sua cabeça sofreu de encontro ao chão de mosaico da taberna.

Estalido.

– Bom, acabou a fi ta. Mas não precisamos de gravar mais nada; este depoimento já chega. Podem voltar a colocar-lhe as algemas e levem-no para a cela.

– Espero que tenham fi cado com uma ideia do que se passou.
– Sim, sim. Podem levá-lo.

SONO

Entrei na morgue no dia mais feliz da minha infância. Os braços esticados, em forma de sono, impeliam-me majestosamente em direcção ao desconhecido por que tanto ansiava, em formas estridentes de loucura suave e pacífica. Encontrava pela primeira vez o verme longínquo e latente que me atormentara a consciência durante tantos anos, e a calma dos meus ossos assombrava a quietude do meu andar seguro e pleno de convicção. Todas as dores nos lençois brancos sujos de mágoa que eu visitara no meio do meu sonho mais suave, desvaneciam-se agora sob o efeito de cada passo inclinado na escada sempre a subir do corredor que antecedia a porta alta e branca, de ferro lacado, pintalgada aqui e ali de manchas de ferrugem mais velhas do que eu. Os dedos hirtos e suplicantes, sonhando vozes de torturas carnais de odores intensos, faziam o prolongamento físico da minha pura e intensa vontade de me tornar crescente em direcção ao mais majestoso dos momentos por mim sonhados nas noites do meu sono quebrado. Eu via as lógicas capitais dos censos de perigo amortalhado, aqueles que eu criava e matava enquanto a língua atingia o ponto mais saliente da parede que normalmente se erguia à minha frente. Via os monstros alados que penoitavam simplesmente no encantamento mais subtil de uma noite vibrantemente engrandecida ao extremo da minha dor. Com toda a volúpia das mulheres que gritavam e chamavam pelo meu nome a dançarem de encontro ao meu corpo que se ia transformando em libélula gigante do tamanho de doze igrejas. Do sino da torre mais alta era executada uma balalaica de tempos imemoriais que me feria os ouvidos mas não o nariz, que é a parte mais preciosa do meu corpo celeste; em ondas azuis e vermelhas e verdes de conspiração que teimavam em desaparecer e que eu criava por entre os meus dedos para me divertir. Via o corpos meio antes d e serem aplainados pelo martelo de oiro fundido que surgia do ar numa elipse de contornos fantásticos e cruéis. E só a memória ficava plena de convicção e fúria, pois no assombro do sentir residia o sonho perdido de anos.
Assombrei-me de encontro à parede nua e fria. Os ruídos longínquos que chegavam até mim em ondas de som violento e esmagador diziam-me que me aventurara longe demais. O meu sexo endiabrado empolgava-se em demasia. Como se todas as mulheres de todos os mundos possíveis se consolassem de encontro aos meus membros inferiores e os fizessem prostrar no meio do maior alarido. Os olhos, bem enfiados no pedaço de luz que se esgueirava pela abertura semi redonda que à minha frente se erguia, perscrutavam e ansiavam pelo mais pequeno movimento, aquele que retinisse na base da nuca as vagas rimbombantes do meu adeus embriagado de choro. Não haviam duvidas, era tempo de entrar.
Senti um arrepio maravilhoso quando a palma da mão encontrou o frio da maçaneta da cor do oiro. Não foi difícil rodar um pouco o pulso. De olhos fechados, antevendo o sublime momento que se seguiria, ergui uma perna e entrei.
A escuridão foi a primeira opressão. O primeiro grito abafado pelo ranger de ossos, pelo primeiro rastejar de pés no chão poeirento, a inicial constatação do meu absurdo. Ladeei o que pareceia uma grande mesa, com a qual eu contaria dissimular o meu tresloucamento de choro, e ali me possuiria como besta anónima e sem sentido. Senti-lhe a calma precisa do ferro há muito forjado, ténue na escuridão do pranto que me assaltava as pálpebras, duro na sua projecção do inquebrável, e amei-lhe a existência suave de estética. A minha assembleia dir-se-ia pronta. O canibal eu, de sonho múltiplo no desvario, que baixava as argolas do tempo para poder deixar passar o acaso, ali me tomaria como centro do meu universo; ali tomaria as minhas entranhas nos braços, e as adoraria pelo sempre não. No meio dos passos o meu peito era total explosão. Tomara-se de proporções gigantescas, de material bruto, arrancado das pedreiras mais malditas. A vertigem das ondas do meu semblante progredia pelo meu corpo livremente, tomando-o ao de leve, sentindo-lhe a anti-gravidade, subindo-o para lá do alto, e na queda a acelerar o destravamento.
Foi na escuridão que peguei nas facas. Tudo tinha que ser rápido. A câmara lenta será o vosso julgamento. A lentidão das facas a penetrarem na carne. A lâmina afunda-se na carne como um verme languescente, pútrido de paixão, a contorcer-se na luxúria da Penetração suprema, a fazer ranger os tendões e os pedaços que dele se libertam, pequenas faúlhas envoltas em sérum viscoso, meio sangue de alquimia Bestial, que se espalha pelo resto do ventre, pelo meio do ventre até atingir as pontas, e a lâmina afunda-se na carne, enquanto o grito não vem, sendo ainda apenas inevitável. A moléstia das excrecências carnosas, no turvamento da hemorragia, progride pelo tempo anterior, realiza metamorfoses de asfixia, acerta-me no cérebro com a precisão de um piolho. Cravado no âmago da minha hiper-sensação. A lâmina afasta-se do canto do ventre e rasga o torax em chamas. revira-se sobre si própria, aninhada no caixão quente da carne. Um pouco para a esquerda. Um pouco mais. Agora um pouco para cima. Volta sobre si. Demónio entalado na puta. Como um cão tomado pelo nervo. E enterra-se mais.
A outra faca atinge-me o olho.

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Airf’Auga 2

Bórgia Ginz — Thu, 04 Jun 2009 14:21:23 +0000

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Água Fria

Juca Pimentel — Thu, 04 Jun 2009 14:30:21 +0000

Água Fria

-Projecto in verbis
por J.P.

A mente é por natureza um poço de perversão. A supressão das mais elementares ilusões, que nos vibram golpes de encanto de vigor esplendoroso, significa a estupidificação de tudo o que nos faz ser e estar. Antes estar morto que mal vivo. Os cadáveres não procriam deformações. E a maior enfermidade dos grous da modernidade é serem eles tão somente a sua própria negação. Uma imensidão de castrados que se arrasta pela civilização e geme de luxúria ao virar da esquina, com as frontes inflamadas na observação de um rabo bamboleante de mulher, todos a conspirarem um mau cheiro de nojo sobreaquecido, tudo a ver-se através dos olhos estúpidos de aves de rapina que voam à altura dos meus pés, tudo é extremamente porco! E deixem os cãezinhos em paz…
As pichas douradas dos jovens aquecidos ao rubro! Magia! Com as vestes incendiadas das mulheres que antes de o serem o desejariam ser! Com os cerebelos todos doidos no acolhimento de uma arte que apodrece entre os seus dedos! Com toda a miséria de todo o mundo amontoada por detrás da porta que enfeitam com corações e caras dos amores dos outros! Com a luxúria que aprendem nos filmes à Hollywood a fazerem-lhes cócegas nos rabos desproporcionais à inteligência, mas proporcionais à estupidez! Enormes! Eu digo: majestosamente enormes! Os rabos…
A majestade do mundo é precisamente tudo aquilo que felizmente o homem não alcança. Não fosse isso e os tomates enlatados dos homens que fornicam a arte há muito que teriam saído das suas latas velhas e nauseabundas para espalharem a sua letargia barata pelas latrinas municipais.
Um desespero fundamental.
Morram com a arte!

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Para um golpe de estado

Bórgia Ginz — Thu, 04 Jun 2009 14:39:57 +0000

Para um golpe de estado

Temos o sonho entalado no meio dos nossos dentes amarelecidos pelo tempo. Temos toda a nossa intelectualidade metafísica dispersada na imensa miserabilidade do nosso corpo, e com isso sofremos todas as atrocidades que nos fazem arredar passo de toda a “outra” humanidade.
O exagero das formas passa por ser hoje em dia uma verdadeira instituição comportamental, toda de beleza feita nas faces frescas dos jovens. Mas, até quando a juventude?, sendo que ela não é um posto vitalício? Não há explicação para a “criancice”. A não ser que a palavra mais correcta seja “sacanice”. O estado jovem é antes de mais uma palavra, um sussurro de individualidade, esquecidas que estão para sempre noções como o colectivo, a nação, o patriotismo, a camaradagem, acompanhadas pela crescente debilitação de teorias políticas como o comunismo. Pois que a própria política é olhada de soslaio e alvo da troça generalizada. (As pessoas que poderiam dar algum contributo futuro à política, são os que agora mesmo mais troça fazem da mesma. Só os oportunistas e os vagabundos mentais de agora serão os políticos do futuro. Prevejo uma vaga cada vez maior de corrupção e branqueamento políticos.) Porque a paixão, para a juventude, é uma palavra que tem a ver com mulheres, não vendo os “jovens” de agora nenhuma outra asserção para esta tão bela palavra. Paixão…

O cérebro, ao contrário do que dizem por aí, já se vai tornando pequeno para tanto processamento de informação. É óbvio que se revelam já por todo o lado certos tipos de dislexias próprias de fenómenos de impreparação mental, e até física, em relação a certas realidades mais “modernas”. E cada vez mais as drogas têm uma componente psíquica, inerente ao subconsciente, a raiar o mortal, o inconcebível físicamente. “A droga que mata somos nós.” (Juca Pimentel) Encontro-me muito céptico em relação a qualquer teoria que aponte para um radical desenvolvimento psíquico/mental do ser humano, a exemplo do que se deu desde os nossos antepassados queridíssimos, os primatas. Não concebo que o cérebro humano tenha bases para um crescimento intelectual grandioso. Porque o homem, e aqui volto aos jovens, não têm motivações exteriores, no mundo circundante que consideram a sua realidade, motivações motoras que necessitem de um desenvolvimento em grau elevado do cérebro. Os jovens amealham kilobytes de informação por dia, a um ritmo muito maior do que o do processamento e eliminação do lixo, (há informação que um jovem de dez anos hoje, nunca processará!), numa atitude muito passiva, ou em linguagem mais in, numa atitude muito artística. Surge sim, e apenas, a necessidade de aumento da capacidade de reter informação, como se numa casa houvesse apenas a necessidade de ter armários e gavetas…

O cérebro humano desenvolveu-se através da experiência, através das motivações motoras, que desencadearam um processo de milénios. Foi, por exemplo, a necessidade de caçar melhor, mais rentavelmente, etc., que criou condições para o “crescimento” cerebral. Hoje em dia, a passividade tomou conta do dia-a-dia da juventude, aquela mesma juventude que se auto rotula de irrequieta e com febre no dia de Sábado à noite…

pelos meados de Maio de 1995
Bórgia Ginz

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Sono

Bórgia Ginz — Thu, 04 Jun 2009 14:50:42 +0000

SONO

Entrei na morgue no dia mais feliz da minha infância. Os braços esticados, em forma de sono, impeliam-me majestosamente em direcção ao desconhecido por que eu tanto ansiava, em formas estridentes de loucura suave e pacífica. Encontrara pela primeira vez o verme longínquo e latente que me atormentara a consciência durante tantos anos, e a calma dos meus ossos assombrava a quietude do meu andar seguro pleno de convicção. Todas as dores em lençóis brancos sujos de mágoa, que eu visitara no meio do meu sono mais suave, desvaneciam-se agora sob o efeito de cada passo inclinado na escada sempre a subir do corredor que antecedia a porta alta e branca, de ferro lacado, pintalgada aqui e ali de manchas de ferrugem mais velhas do que eu. Os dedos hirtos e suplicantes, sonhando vozes de torturas carnais de odores intensos, faziam o prolongamento físico da minha pura e intensa vontade de me tornar crescente em direcção ao mais majestoso dos momentos por mim sonhados nas noites do meu sono quebrado. Eu via as lógicas capitais dos censos de perigo amortalhado, aqueles que eu criava e matava enquanto a língua atingia o ponto mais saliente da parede que normalmente se erguia à minha frente. Via os monstros alados que pernoitavam simplesmente no encantamento mais subtil de uma noite vibrantemente engrandecida ao extremo da minha dor.   Com   toda a volúpia das mulheres que   gritavam e chamavam pelo meu nome a dançarem    de    encontro    ao    meu    corpo    que se ia transformando em libélula gigante do tamanho de doze igrejas. Do sino da torre mais alta era executada uma balalaica de tempos imemoriais que me feria os ouvidos mas não o nariz, que é a parte mais preciosa do meu corpo celeste; em ondas azuis e vermelhas e verdes de conspiração que teimavam em não desaparecer e que eu criava por entre os meus dedos para me divertir. Via os corpos meio antes de serem aplainados pelo martelo de oiro fundido que surgia do ar numa elipse de contornos fantásticos e cruéis. E só a memória ficava plena de convicção e fúria, pois no assombro do sentir residia o sonho perdido de anos.
          Assombrei-me de encontro à parede nua e fria. Os ruídos longínquos que chegavam até mim em ondas de som violento e esmagador diziam-me que me aventurara longe de mais. O meu sexo endiabrado empolgava-se em demasia. Como se todas as mulheres de todos os mundos possíveis se consolassem de encontro aos meus membros inferiores e os fizessem prostrar no meio do maior alarido. Os olhos, bem enfiados no pedaço de luz que se esgueirava pela abertura semi redonda que à minha frente se erguia, perscrutavam e ansiavam pelo mais pequeno movimento, aquele que retinisse na base da nuca as vagas rimbombantes do meu adeus embriagado de choro. Não havia dúvidas, era tempo de entrar.
          Senti um arrepio maravilhoso quando a palma da minha mão encontrou o frio da maçaneta da cor do oiro. Não foi difícil rodar um pouco o pulso. De olhos fechados, antevendo o sublime momento que presenciaria, ergui uma perna e entrei.

(continua…)

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Crónicas dos olhares por cima dos carros

Juca Pimentel — Thu, 04 Jun 2009 15:00:35 +0000

Crónicas dos olhares das pessoas por cima dos carros

Na montanha do pó cresce um torso feminino suspenso no ar por um cordel que se enfia nas cavidades pouco profundas visíveis no chão. É uma imagem algo desfocada de um Imperador antigo que foi hermafrodita enquanto se sentava no alto de um pedestal marmóreo, aquele que suportou Vénus antes desta se deslocar e esborrachar a cabeça da criança que brincava suportando na mão esquerda um longo facho de prata cinzelado pelo artífice da corte. À sua volta movimentam-se as carpideiras nos seus longos panos negros, que, com as lágrimas caindo num recipiente esculpido no mais puro diamante, juntam o precioso líquido acre e corado com o qual mais tarde saciarão a sede do seu mestre, no meio dos grunhidos e gestos de imenso prazer deste. No meio do fumo surge uma mulher semi-oxigenada, com os braços cobertos por tatuagens negras e exóticas, levada em ombros por seis negros de músculos brilhantes que seguem nus e de pichas entesoadas.

-Oh, vem! Anda para cima de mim! Penetra-me bem fundo! Eu amo-te tanto. Tu nem sabes como eu te amo tanto, meu querido. Desde o primeiro dia, lembras-te? Estavas tu parado no apeadeiro do autocarro. Sorrias para uma criança que dançava à tua frente. E eu, quis logo agarrar esse teu sorriso com os dentes. Eras tão cândido! Oh! Vem para cá! Fura-me! Anda! Tu olhaste para mim e continuaste a sorrir, como se a partir desse momento também eu fosse criança, uma criança bela e despreocupada. Eu logo ali me despedi do mundo para me devotar a ti, meu amor… E deste-me a mão em silêncio e levaste-me a passear rua abaixo. Como eu gostei de mim e do mundo naquela hora! Anda! Enfia-mo todo! É bom! O nosso namoro foi tão bom. Ainda recordo a tua mãe que ainda era viva e quando tu me apresentaste a ela a ela, como ela estava feliz; não parava quieta, sempre a perguntar se queria isto ou se queria aquilo. E eu amei-te ainda mais por ver que eras amado pela tua mãe. E éramos os dois tão lindos. Espera aí! Deixa-me levantar a perna. Agora! Mais rápido! Espeta! Oh, meu amor. E os dois tão inocentes. Fechaste os olhos quando te mostrei pela primeira vez os meus seios pontiagudos, e coraste também. Nem queria acreditar que ainda havia rapazes como tu, tão belos, tão sensíveis e amorosos. Estes tempos agora são tão esquisitos. Oh, querido! Rápido! Mais rápido! Rebenta-me! Oh, meu amor…

produções Ganza:1999

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Airf’Auga 1

Bórgia Ginz — Mon, 01 Jun 2009 20:42:11 +0000

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PÁRIAS, por Happuol Osogaarf

Happuol Osogaarf — Mon, 01 Jun 2009 21:19:36 +0000

UMA FILOSOFIA

“Mas,…
Várias…
Filosofia…

Hoje ou amanhã?
Talvez em tempo nenhum…
Talvez nunca…
Talvez sempre…
Talvez, Talvez, Talvez…
Talvez…

Talvez um dia as flores riam no Inverno;
“Talvez” as árvores frutiferem no Outono,
e a neve caia no Verão,
e o Sol abrase no Natal.

Que bonito!
Que benção dos homens!
Que beleza!,
e que eu talvez, talvez…
tal vez será uma efeméride…

Talvez o Mundo vá ao futebol,
e venha ter comigo
com o vento a esfriar-me as orelhas,
numa rua escura de nevoeiro,
e se sinta feliz a quatro dimensões…

Dimensiona em mim o terno pavor,
e acalma os animais do tempo;…
Força meu dia, afora os momentos,…
Força meu vento…”

§§§

Um bafo de heresia lançado ao vento,
boiando no fofo colchão atmosférico,
fala às estradas e aos rios.

Discute com rudes pedregulhos,
e comunga todos os Domingos.
-Sê bom! – e a Natureza ordena.

E não há faca que corte
sem ser afiada depois da matança;
Se o bafo protesta logo se amansa.

§§§

Sinto-me ficar louco
Sinto-me loucamente ter nascido louco…

É uma loucura!

E a única loucura que possuo,
é amar-te loucamente…

…até que a loucura ponha fim à minha
loucura permanente…

§§§

Há uma morte em cada pensador
e cada pensador é uma morgue.

A Arte é diversificada
e é bem vinda à maneira que o Sol brilha,
e o poeta sofre.

O tempo passa
e a vida foge,
os planos morrem
e os dias concretizam-se.

A apreciação depende inúmeras vezes
e abana a cada sopro,
pende do alto das covas
e cai nas mais fofas nuvens.
Ah, felicidade inexorável!

Não há alegria que alcance a tristeza,
e não há loucura que ultrapasse o sofrimento…
Não há reticências,
há um adiamento que corre para lá das estrelas
e se encolhe na estrada do Cemitério.
Não há música que acelere o relógio
e não há relógio que não faça música.
Cada um à sua maneira…

Há maneiras para todos
e não há tudo para ninguém.
Todos têm infinitos
e Ninguém tem nada.

O Ser é uma figura,
cada figura é um caderno,
e cada acção um romance.
Um romance ninguém o lê…
Todos lêem uma fantasia
e a fantasia não é uma banalidade.
Fantasiar é fazer circo,
cada circo são vidas,
e cada vida é um circo.
Beber vinho é natural,
natural é beber água,
água é a vida,
e a vida é um banho de banheira.
Ah, pois é!

Fazer puzzles é divertido,
jogar é um risco,
um risco é uma recta,
uma recta corre para o infinito
e nunca volta para trás.
Vai de encontro aos astros
e nada se desfaz,
tudo permanece intacto
e nada se conserva.
E o poeta sofre!

Cada corrida é uma parada,
e a chuva cai.
E a única reticência
é pensar nas gotas de água
que se unem como uma sociedade tornando-se num oceano gelado de brasa feito!

E a estrada roda,
e os carros permanecem a olhar.
As pessoas caminham embriagadas,
e a estrada enlouquece
e as pessoas sentem
e fingem não dar conta de nada.
E os poetas sofrem!

E se assim não for,
que diferença faz?
Três mais três são dois,
e seis só é um,
e todos são um milhão,
e mais serão muitos milhões,
e todos juntos só são um,
e um é um,
e será sempre um,
e um são todos.
E o homem não entende,
e o homem vive,
e o poeta sofre!
E eu não entendo!

E depois?
E depois não fica nada,
e fica tudo igual,
e são tantas coisas,
e não é nada,
e não é tudo.
E sabe lá quem quanto é?
E sabe lá quem o que é?
E sabe lá quem sabe o que sabe?
E todos sabem nada
e nada sabe tudo…
tudo é uma ilusão,
uma ilusão é ficar parado,
ficar parado é concentração.
então concentrado,
qual a satisfação?
Parar um bocado,
ficar aterrado,
livre do Mundo.
Grande ilusão…
E a maior ilusão é não parar!

Há sempre uma paragem,
nem sempre um recomeço.
Só recomeça quem alguma vez começou!
E quem começou?
Quem nunca foi nada.
Todos fomos alguma coisa,
e quem de nós já começou?
Quem de nós quer começar?
Que somos? Que seremos? ou… Que fomos?
Que sabemos?
Que pensamos?
Que dizemos?
Nem tudo, nem nada, nem alguma coisa…
Todos parámos,
e não cumprimos o ser,
e já estamos fartos de o ser…
Não há regras para ninguém,
e ninguém é uma regra.
E Ninguém é uma regra!
E alguém será uma regra?
E Ninguém será uma regra?
Porventura será alguém…

E o Sol brilha,
e as nuvens passam,
e o Céu é azul e cinzento e encoberto,
e a água molha,
e o calor sente-se,
e o frio arrepia,
e o barulho sente-se,
e o silêncio ouve-se,
e a terra move-se,
e a distância encurta-se e alonga-se,
e no Mundo há tantas coisas,
e às vezes não há nada…
E será tudo ilusão minha?
Será tudo ilusão minha?
Será tudo ilusão dos outros também?
Será tudo ilusão nossa?
E que tenho eu a ver com os outros? E que somos… todos separados? E todos juntos? E que amo eu além do paraíso?
Quando lá estou não penso…
E os poetas sofrem! E amam! E criticam! E amam!

§§§

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VISÕES, por Zombie

Zombie — Thu, 04 Jun 2009 13:03:38 +0000

SOU…

Forte como um touro raivoso me transforma…
Garras de ave de rapina me dá…
Loucura e precisão de ourives me fornece…
Os meus olhos
perscrutam ávidamente a paisagem nocturna,
que se desenrola por detrás das sombras fugidias
do comboio atrasado…
Os meus olhos
olham por entre os vidros das janelas
imaginam um enorme espelho – opaco
a figura esbelta da minha presença…
O beijo de uma mulher –
segurança… presença…
superioridade não provocada…
As garras actuam… provocando
Da minha expressão o espelho arranca a expressão
assassina de um cão que ladra,
mas que não morde
(Sim! Os cães não pretendem morder, apenas assustar)
Como eu…
Belo. Narciso superior.
Aquele que gosta
de observar,
de comandar as tropas,
os soldados para os infindáveis assaltos…
Traidor de todos.
Incendiário de paixões já não mais contidas.
Traidor de mim próprio.
Feliz – ao desconcertar quem não sabe
a razão de não querer ser considerado amigo
Sou
livre… de todos
Estou
livre… de tudo
Não me importunam mais os espíritos malignos
que me povoam as trombas

§§§

A ESLAVA COMPAIXÃO

Acordar longínquo e tardio do ser
Passar intermináveis tardes na pastelaria
Sonhar esmaecidamente algo que não existe,
sonhar num frémito a realidade
Esquecer enternecidamente compromissos inadiáveis
Esperar alguém que sabemos que não virá,
mas que não queremos que chegue
A permanência de nós em nós próprios
A pureza de estar escrevendo
sobre um livro insustentável, não o abrir
por humildade e um pouco de preguiça
A sensação de sermos realmente nós,
de termos direito a abusar da nossa paciência
Ah!, contemplar as pessoas que me observam
como se fosse um esquizofrénico
A vida, a eterna metáfora de quem sabe
que algo sempre acontece quando o menos
desejamos,…
quando o menos
esperamos,… (e SURPRESOS)
Chove neste momento, estou preso
Que bom!, a melancolia radiosa.

§§§

CAPTOMENTE 2 (PARTE I)

Convoluindo a génese humana
com o doce sabor do som de uma guitarra
Reparamos na existência
de uma ténue esperança
de que algo mudará.
Mas, no entanto
a imperceptível volúpia
nos sussurra que nos sentimos sós.
Este é talvez o maior dilema da Existência.

§§§

TRÊS EM UM

Uma sensação
uma cadeira um poster uma cama um quadro
Frio como a noite ele é
Uma vaguear um delírio
um tecto uma caneta um papel
Terno como os lençóis ele gostaria de ser
Um objecto perdido no meio da multidão
uma negação uma escrita uma divagação
Só como as sombras ele se sente
Uma sombra uma luz uma melodia
um objecto um tema um lema uma conversa
Triste como a noite ele está
Um esvoaçar de cigarros
uma vontade um adormecer um poema
(Fraco como o seu corpo ele permanece)
Uma sensação de alívio… de triste beleza

§§§

SCUASCRAAMO

Senta-te em cima de um penhasco
e pensa
Convolui-te com a tua mente
Ultrapassa a fronteira
Atira-te
e recorda
Sente os teus conhecidos
Chorando por ti rezando pela tua alma
Recorda o teu passado
pensa nas boas e más acções
Admira os teus momentos de felicidade
e chora
A sorte não te premiou como devia
Mas nunca te esqueças
Os mortos também dançam

§§§

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TRÊS POEMAS DE AMOR, por Juca Pimentel

Juca Pimentel — Thu, 04 Jun 2009 13:50:28 +0000

APOTEOSIS MURALIS

É febril
a sede de existência,
e o desejo de nojo e vis pensamentos.
Sangrentos ocasos de miséria e luxo!
Anseio
por mortes perenes e lívidas de desespero,
crónicos olhares de luxúria ao virar
de cada esquina.
Desfaço-me lentamente em pranto
e desvairo-me para lá do crepúsculo,
orquestrando em mim
o animal latente que geme e grita:
“Amo-te! Vem morrer a meus braços!”
Não mais que uma carícia!
Não mais que um olhar!
E depois…
a noite, horrível… horrivelmente bela!
E possuir-te-ia
com a voracidade de
miríades de ratos chiando, rangendo, roncando!
Despedeçaria
esse teu flácido corpo tão belo
em mil pedaços
de ódio e rancor pulverizados pelo tempo!
E então, Eu seria eterno!
E então, Eu seria aquele monstro que tanto
gozo me dá!!

§§§

ORLOG

À sombra de Deus,
eu te perpétuo em dócil volteio no ar…
Confundo-me estramboticamente
com paixão num eclipse crisálido de dor atroz.
E Invejo-me de Te ter!
Invejo-me de possuir esse
teu corpo
flácido e pecaminoso com que
torturas a minha alma!
Tenho gana de fugir para bem longe daqui!…
Para nunca mais te ver… e te ter!!!
Eu olho para Ti, e tenho medo, minha querida…
Eu vejo-Te despida
num sonho purpúreo e diabólico,
e sinto nojo… e sinto vontade de vomitar,
meu amor….

§§§

SUICÍDIO MENTAL
DE UM PORCO RANHOSO

Ai monk quin pá!
E tu és ranho que me sai do nariz!
Ai tun king for plá!
E tu és um pénis dolorento em
Noite de Verão!
O frias mal tu nísias!
E tu és o cheiro nauseabundo de
Um ânus mal lavado!
Fork fork et ka ess kas!
Nada mais te quero “baby”,
O sonho desfez-se em merda!

§§§

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MALDITA LITERATURA, por Zombie

Zombie — Thu, 04 Jun 2009 13:45:00 +0000

Sentado estava num café esperando que as horas passassem rapidamente, objectivo que quanto mais nele pensava mais fustrantemente verificava ser impossível alcançar; conversava com alguns conhecidos acerca da meteorologia e de quais seriam as previsões para os próximos dias… enfim, banalidades!

De repente algo se alterou, uma luz ao meu cérebro aportou, alguém no café entrou, trajando um simples cartaz onde se anunciava a evocação da vida e obra de um escritor-poeta já desaparecido.

“E porque não?” Pensei. Era tão grande a melancolia da indiferença para com os que me rodeavam que quase personifiquei as folhas secas da dormideira vermelha. “É isso, vou conhecer algo desse artista.”

A sua vida foi exposta, lidos foram alguns excertos da sua obra.

Como pessoa tinha dentro de si dois egos. Um, real que o levava a pensamentos melancólicos e destrutivos, vivendo sempre torturado pela alma, mendigando pelas ruas da amargura, pensando e lendo muito, procurando algo de supremo (a Beleza, a Perfeição, a Contemplação), algo que o fizesse alcançar o seu ego ideal. Mas… era incoerente e a todo o momento se contradizia (talvez?). Andava da ré para a proa como um marinheiro desprotegido numa noite de temporal. às vezes, possuindo o Absoluto sentia não ser aquele o seu lugar. Então, voltava a cair na desgraça, na sucessão de sentimentos e sensações confusas, de onde só retirava algum prazer se entretido a passá-los ao papel.

Encerrada a cerimónia, saí e vagueei. Escusado será dizer, todas estas revelações me impressionaram (sim, é verdade), marcaram-me muito. O que mais me espantou foi a semelhança, ainda que ligeira, entre aquela vida e a minha.

Deixei-me então cair numa intensa modorra. Sem dar por ela, tinhame instalado na tasca mais reles que por aqueles sítios havia. Instintivamente, puxei de um cigarro e um bagaço ia já a caminho do meu fígado. O quanto bebi não sei, apenas recordo a imensidão de corpos dispersos sobre o balcão, o empregado implorando. “Ó chefe! Não beba mais! Por favor! Era suposto eu estar de folga! Ande lá, ande lá! Quanto mais entorna, mais eu trabalho!!” Obviamente, um empregado sem espírito comercial.

Se bebi para esquecer tudo, todas aquelas similaridades, não o posso afirmar. Na realidade, comecei a imaginar ser o hospedeiro de duas personalidades – eu… e o tal poeta.

Com o passar do tempo a sua forma tornou-se mais nítida, assumiuse como sendo meu opositor psíquico. Devido à embriaguez descuidouse, abrindo-se uma janela no meu cérebro que me permitiu imiscuir nos seus pensamentos, no seu modo de estar e de sentir. Verifiquei abstracção, mesmo introspecção. Reparei na abundância de olhares virtuais quantificando o espaço em multivariadas formas ou símbolos – creio ser possível exprimir o seu pensamento em pauta. Ouvi pressentimentos indefinidos, meditava “As pessoas mudam mas o contexto onde estão inseridos é imutável”. Sentia-se farto, inadaptado e desinteressado, bem como desintegrado. Criara-se uma sensaboria que urgia combater não sabendo como, não conhecia a mais correcta opção. Pensava eu “sendo ele um egocentrista haverá apenas duas possíveis soluções: ou continuava fiel a si próprio desligando-se do mundo em redor e viveria sem competição procurando o gozo pessoal absoluto, ou então desapareceria simplesmente desta encarnação.” No fundo, creio ser ele um sórdido romântico, um idealista aspirando a algo e desejando por isso não se concretizar.

Sentia-me exausto, os olhos ardiam-me. Adorava esta sensação. Fazia-me sentir abandonado a um local de onde não conseguiria sai, não por impedimento mental mas sim por uma espécie de mazela física. No entanto estava a gostar de ali estar.

À minha volta vegetavam bêbados como eu. Comunicava com eles de um modo muito pessoal, aveludando invariavelmente processos, encobrindo a voz. (Seria medo? Talvez.) Alguém se tinha incomodado, porquê não sei, sentia-me impelido a pedir desculpas…, mas eis que o escritor se impõe: “Não!! Tu tens razão, que não te fiquem remorsos! Vamos, vamos embora deste antro!!” Espantado, assim fui, cambaleando e adormecendo mal chagado a casa.

Na ressaca do dia seguinte acordei recordando tudo isto. Talvez tivesse sido um sonho. Lembrei-me dos versos do poeta: “Eu não sou eu nem sou o outro,/ Sou qualquer coisa de intermédio:/ pilar da ponte de tédio/ que vai de mim para o outro.”* Lembrei-me das podres mentes abjectas que me rodeavam e furioso exclamei: “Maldita literatura!”

*Versos do poeta Mário de Sá-Carneiro.

§§§

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ZINUM EXTRA-PEDAFFILIS, por Bórgia Ginz

Bórgia Ginz — Thu, 04 Jun 2009 13:18:56 +0000

CANTO A MALDOROR

É noite.
Nada segue o passo inseguro
que esboças suavemente no ladrilho poeirento
da tua alma.
Aconchegas a súplica errante da morte.
Orquestras o animal latente
que em ti geme e vocifera:
“Hei, Maldoror! Levas aí a tua dor?”
Caminhas.
Em sangue te violas e contrafazes.
Erras por caminhos escuros
e vais de encontro à parede embrutecida,
até que o teu corpo se desfaça
em silvos agudos de sofrimento.
Mas tu és um monstro!
És capado e congruente de for a para dentro!
Mais um passo.
Mais uma penúria…
“Hei, Maldoror! Levas aí a tua dor?”
Essa dor que refrescas constantemente e
acolhes de braços abertos.
Teimoso!
Segues a tua sombra
de noite e escuridão feita,
que depois do ocaso tudo se amansa
e o temporal é bonança.
Pássaros carnívoros rodopiam à tua volta.
“Hei, Maldoror! Levas aí a tua dor?”
Em frente! que atrás fica o mistério!
Em frente! que atrás fica a volúpia!
Em frente! que para trás nada fica!
Alcanças o muro de mármore que perseguias.
Sentes-lo com o teu nariz
enregelado e amarelecido.
E cantas!
Sempre em frente! Sempre em frente!
“Hei, Maldoror! Levas aí a tua dor?”
Mas como és pedante!
Que figura triste, meu Deus!
“Maldoror! Hei, tu aí! Levas a tua dor?
Se não dou-te um tiro entre os olhos!”
Não me ligas.
A nada ligas.
Flores inacabadas prendem-te os movimentos.
Esforças-te por tentar mais
um passo.
Em vão…
E cantas copiosamente uma valsa funerária,
de trombetas cheia,
e cravos velhos e murchos entupida.
Ála! Para a frente!
O passeio acaba,
acaba o caminho.
Agora é só terra e montes de carvão
fumegante.
“Hei, Maldoror! Levas aí a tua dor?”
Pimba!
Um toro esmaga-te o crânio.
O lenhador louco afasta-se
contorcendo-se de riso.
Foste mais um paspalho apanhado na sua armadilha!
“Hei, Maldoror! Levas aí a tua dor?”
Sentes a vida em sangue.
Sentes a vida numa mortalha negra
prematuramente enterrada.
Já não vais a lado nenhum.
Que o mundo fechou-se para ti.
Acaba-se o mundo quando te acabas,
e a beata que fumas é velha
como a morte.
“Hei, Maldoror! Levas aí a tua dor?”
“Não, meu querido pai! Eu já não sinto dor!
Agora, sinto-me apenas capaz de provocar a dor!”

§§§

NEORUM

Um olhar que se encobre
em mil subterfúgios de semiescuridade.
Nada que lhe fale de ardor
e penumbra do sentir que já foi lei.
É um resto de carne que se teme
no toque que é subtil,
porque subtil se forma em candeias azuis
de perversão.
É uma mão que se atemoriza
pela existência cruel de um torpor inalcansável.
Porque o medo extravia-se.
Porque… sente-se medo e ódio que
se fundem,
em avaliação subtil de um foco de luz que é negra
como a noite.
De um eclipse carnal se estiola.
De medo coabita um ser que não é
perfectorial de sede e fome.
E nada alcança o medo!
Tudo se funde em zonas de metazonas,
como uma flor que nasceu sem saber.
E o latir cresce por dentro de
um cérebro em plena extinção.
Extinção de um querer mórbido que já foi
mórbido e que agora não é mórbido,
não é nada.
A faca que se afia está pronta
para o corte final que não é fatal.
Dá-nos e transpõe-nos a passagem métrica
daquilo que nada nos é perfectorial e mudo.
Mudo… tal como surdo…
Apenas o sentido não se transfigura em mim.

Claro que chove e não estou molhado.
Mais uma traição da alma.

§§§

MORTUS

Eis que a morte chega pela madrugada
acompanhada ostensivamente por seus mil
servis lacaios.
Entoam-se
cantos de louvor eterno
e uma corneta pingente e chorosa
vai desfilando em frente
a meus incrédulos olhos toda uma
imensidão de horrores e coisas tétricas que tais.
Não encontro em mim
forças necessárias
para me manter de pé e quedo-me tristemente
no chão sangrento que suavemente me acolhe.
Dois guerreiros de serventia
cortam-me placidamente
as penosas asas que exibo a
encimar os meus débeis ombros,
e brutalmente arrancam a auréola de metal que levita
sobre a. minha cabeça.
Sinto-me penetrar pela morte!
O anjo caído que sou eu,
em mármore pálida se transforma!
Queixo-me da dor atroz que me afogueia a face
a desvairo-me para além.
É assim a morte!
O fim do anjo que nos dá vida!

§§§

INANIA VERBA

Esforço-me em voltas suspensas
pelo ar intenso da manhã
por encontrar
as mãos tensas
e frias
e lívidas
e suadas
do teu cérebro imundo que não
é mais do que o fugitivo esgar
que me persegue
noite fora
até não mais me poder
sentar na cama fria
que me espera sossegadamente no aconchego
da minha tumba
repleta de flores garridas milagrosamente
pelo Sol dourado
que inunda
este belo antro de pecado onde decidi
por fim
ancorar a minha alma já cansada
de tanto escrever nestas
folhas
frias
e cruas
que tão nada me dizem
ao de leve ciciando
e gemendo estupidamente de prazer.

§§§

BRANCO

Há noites de insónia branca
reflectidas no espelho ondulado do quarto,
pequenas luzes que se escoam
no meio de sonos fugazes e esquecidos.
Há um corpo que se mexe na cama
solitária onde houve adeus matinal.
E na sede reside o encanto…
Pequenas barbas perdem-se nos lençóis.
Sol, luz, amor, alheamento…
As paredes
brancas de um enclausoramento subtil e agradável.
Eu…
Cabelo vermelho,
cabelo verde.
Há castelos que são fortes, os nossos!
Uma viagem.
Uma doideira subtil.
Dentes a quererem sono,
em camas de lençóis cheios de confusão,
de amanheceres distorcidos,
brancos,
da tua pele inundados e…
mudos.
Poeira cósmica sobre mim…
Hoje,
o mundo apresenta-se-me branco,
um branco salpicado de muito negro,
na intensa luminosidade do
lusco-fusco inebriante.
A calma quebra-se…
Ruído,
confusão,
distorção.
Há música no ar. Dancemos livremente…
Há noites de insónia branca
reflectidas no espelho ondulado do quarto.

§§§

CISNE

Dorme, dorme,
pequena sereia azul em mar turvo de lágrimas.
Segues o teu sonho
com a palidez da tua face adormecida.
Os teus dedos esguios e suaves
calculam trajectórias recambolescas nos
meus caracóis pretos de carvão.
E acordas de mansinho
para me tocares nos lábios
com o teu suave embalo de paz.
Dorme, dorme,
pequena sereia azul que és rainha em harém de cristal.
Se eu fosse peixe
tu serias Deusa.
Se eu fosse mar
tu serias gotícula a contraluz.
Mas eu sou homem!
Mas eu sou carne!
E tu és simplesmente… recordação amena.
Novas de outros mundos
trazem-me aromas de ti,
em êxtase fundidos numa só alma
que adivinha o ocaso de mais um Sol nascente.
E a noite encaminha a solidão para
a rocha mais dura.
Dorme, pequena sereia, dorme.
Eu estou aqui.
Eu durmo a teu lado.

§§§

BRONSSI

Lon Min of tuly
Ie donc par beltran
Ka ess Kas et june
Ik tong pum pum

Sor per la fool des viles
Ik tong pum pum lokes
Dir fias el transksection
Jor lion filles et Ka ess Kas

Rimbaud loked in furt
Gonmeyer flip flop transisteur
Duct ca los tier
Ta beltran et Ka ess Kas

§§§

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CRUZAMENTOS

Airf'Auga — Thu, 04 Jun 2009 13:57:57 +0000

O BAILE SÔFREGO

Paris, Berlim, Casablanca,
casa branca e o cão.
Um sonho
que se esfuma,
um apocalipse
que se dispersa interiormente e fora.
A mulher de gorro verde
levantou-se e juntou-se ao homem
e cabedal preto.
Havendo sempre aquele frio!
Nada…
pedra preciosa que se perde no vício.
Absorve-se esfomeadamente
nicotina nas mesas distantes…
a ao longe a minha silhueta
reflecte-se
várias vezes.
Cor… anil…
suave lágrima que seca a fonte interior
de Élan.
Ela morre
asfixiada pelo seu peso sagrado.
Entra um velho…
Urna que segue em frente.
Dentro dela…
… o medo!
Chega de Festa!, diz ele.
E pede café com leite.
Lá fora,
no infinito,
milhares de corpos contorcem-se destrambelhadamente
andando.
Escória…
Lixo…
Verme…
Luxo que penaliza
e transcende em for a dele.
É hora… é hora de acabar e de partir,
de nos desvanecermos no papel amarrotado de guardanapo.

§§§

RIAS DE OSTRAS DESENGONÇADAS

Algures
num espaço longínquo
existia uma aventura em isolação
e fúria.
Teria se calhar
algumas hipóteses de afirmação.
Talvez…
Por ora sinto-me apenas existência,
não símbolo,
não tela,
apenas sinto ser.
Mas seria uma minha ignorância própria
imaginar o desenlace
realmente enganado com uma mordaça…
For a para a sensação do advir,
esventre-se a questiúncula do pensar pensar,
que terra se esvai em tropel sobre nós,
que luz nos encandeia em fogo e paixão!
Há pouco
um carro ia tendo a mesma sensação que eu,
uma sensação como desequilíbrio psíquico!!!
Eu sinto-me!… Eu sinto-me!…
Façam Festa!
…porque eu sinto-me!!!

§§§

produções Ganza:1994

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A Stranger Paradise

A religião para os religiosos, a ciência para os cientistas

A religião para os religiosos, a ciência para os cientistas

O degredo da penumbra

A natureza da carne é bem mais complexa do que a do espírito

Anemómetro de pedra perfurada pelo teu semblante

Anemómetro de pedra perfurada pelo teu semblante

O Anjo matante

O Anjo matante Anjos Maravilha Redux

Alsa Marítima

Alsa Marítima

Zero Zero & Necrocyber

Zero Zero & Necrocyber

II

II

Um odor matinal é o teu véu

Um odor matinal é o teu véu

Caralho

Caralho

A arte é a sublimação do engate

A arte é a sublimação do engate

Antes morto que mal vivo

Objecto criativo versus amplexo masturbatório

Merda para o tempo

Manifesto caralhótico

Manifesto caralhótico

Café

Osmose tratus

2004 – Grupo Mão Morta – Yahoo!

Memória

O encontro

Estruturas & utilizador III

Estruturas & utilizador III – Tópicos

O Espaço interior com fuga de volume – IN-OUT

Apenas solidão

Apenas solidão

Pedra

Pedra

Calores Nocturnos

Calores Nocturnos

Permissões sexuais no conteúdo

Permissões sexuais no conteúdo

Diferente

Parede nua

Zerox NON

Zerox NON

Airf’Auga 4

O Conde

Juca Pimentel

S

A Força

H

Metalurgia, por Juca Pimentel

Anemómetro

Cercadura

Líquido

O terrível desespero da saudade

Passadeira

Poema destravado

Lamaa

O término da questão social perante o tempo

Masturbus

Cântico Semi-Rami

Morteiro

La Beria

Necror

Bronssi

Pumbra

Diamante

Metempsicose Aptúndica

Z

SMYNTHEUS (1)

Poesia do Nul

Poesia do Nul

A antropofagia humana como condensação única, por Juca Pimentel

A antropofagia humana como condensação única

Chuva Sobre Violetas

THX, por Sofia Bravo

Letras Douradas

A Árvore do Poeta

O Anjo matante
Anjos Maravilha Redux

DRAMA ESTÁTICO A DUAS DIMENSÕES
ou
A PARAFERNÁLIA DO DESOSSADO

SUICÍDIO MENTAL
DE UM PORCO RANHOSO